Захолустье 2

Не та шваль, что понаехала в столицу в последние годы.
        - Щас картофан будет, с тушенкой! – радостно возвестил возникший за спиной Харя.
        -  Да брось ты, Ричи, свою кухню, садись давай… - пробасил чернобородый. – И себе стопарь тащи.
       Харя, он же Ричи, застенчиво извлек из кармана граненый стакан.
       Художники засмеялись.
       Чернобородого звали Матвей, его молодого сотоварища-блондина Василием.
       Когда закусили горячей картошкой, Витя потеплел глазами и ударился в воспоминания:
       - А помнишь, Боря, ухой из харьюзков закусывали? У костра…
       - Того самое... по харьюзам я спец буду, - вставил Харя.
       Я подтвердил.
       - Замётано! Летом айда всей толпой на Байкал!
       - Моя старенькая «королла» к вашим услугам, - прожевав картошку, сказал я.
       - Йес, там еще омуль водится…
      - Держите меня трое!..
       - Там еще много чего! – возбудившись, встал Виктор. – Дацаны, буддизм, шаманизм…  Какие линии, какие краски, какое письмо, орнамент, мужики! А натура? Лица, костюмы! Сейчас покажу, что нарисовал прошлым летом…
       Хозяин мастерской полез на табурет, потянулся к настенной полке, пошатнулся. На пол полетели эскизы, наброски на больших листах ватмана… 
       Все загалдели. Решено было ехать на Байкал и за Байкал поездом, обозреть матушку-Расею.
       Ричи, теряя на ходу чужие боты, ускакал за очередной дозой горячительного.
       Разглядывая листы ватмана, Матвей обратился к хозяину мастерской:
       - Да, Виктуар, хотел спросить. Мне предложили серию иллюстраций для книженции одной… Сколько просить за работу? Я ж чистый живописец, а ты у нас волчара в книжном деле.
       - К-книга? Ты ж сам биб… библиофил! – блуждающий взор слегка захмелевшего Виктора остановился на мне. – Да-да, книга! Слушай, старик, у тебя есть этот… - Он щелкнул пальцами. – К-как, Борис?..
       - Довлатов. Сергей. И автограф, если можно, - закурил я. Лучше прояснить вопрос, пока пьянка, а к этому шло дело, не набрала обороты.
        - Благодарю, сударь, - прикурил от моей зажигалки чернобородый живописец. Пыхнул в потолок. – Довлатов имеется… «Москва. Издательство ПИК, девяносто первый год». Разумеется, без автографа. Да и где его взять, старик? Сам экземпляр устроить могу, не вопрос.
       - Стойте, Довлатова знал Костя, по Питеру еще… Он даже хотел к нему в Штаты ехать, - пригубил рюмку Василий. – Пока собирался, друган помер.
       - Айда всей толпой к Костику. У него со свадьбы еще виски оставалось…
       - Ч-что? – взревел задремавший было хозяин. – К чертям заморскую отраву! Даешь нашенску, пашеничну, аржану!..
       - Веди, Бэзил!
       В квадратной черной бороде запуталась копченая колбасная шкурка.  
       На продавленной тахте всхрапывал книжный график. Надо ковать железо, пока Горбачев, говорил питерский Бэзил, собираясь к Довлатову за океан. Так и прособирался…
       – Плачу за тачку. - Я решительно поднялся.
       - Куда едем, Бэзил? – спросил живописец.
       - К Костику. Помирает, грят, ухи просит, -  огладил клинышек бородки Василий. Медленно поднялся с табуретки, сделал два шага и запнулся на ровном месте.
        Оставив Рината присматривать за мертвецки спящим Виктором, схватили такси у магазина «Академкнига», наискосок от памятника Пушкину. Василий успел продиктовать адрес и прикрыл глазки.
        День был солнечный, что в Москве редкость. В разрывах грязно-пепельных облаков синело, там летела одинокая птица.
        Выйдя из машины, через пять метров обнаружили: чего-то не хватает. Или кого-то. Такси уже покатилось вниз по проулку, когда мы с Матвеем, размахивая руками, с криками ринулись следом за авто. Матвей сунул пальцы в рот и, тряся бородой, протяжно свистнул, что Соловей-разбойник. Заложило уши. Где-то залаяла собака. Такси встало. Таксист заявил, что хотел уж было сдать дорогую пропажу в «бюро находок». Василий тихо посапывал на резиновом коврике под задним сиденьем.  
       По мастерской бродило гулкое эхо и затихало в вышине шестиметровых потолков. В дальнем углу темнело птичье гнездо. Здесь, пожалуй, можно было провести матч НБА. Или устроить павильонные съемки фильма ужасов. Там и сям торчали гипсовые чудища, обрубки фигур и стремянки.
       Запахи были сложными. Пахло, как в новостройке. Ноздри щекотали пряные флюиды гашеной извести и нитрокраски пополам с аппетитным духом кислых щей.  
       Хозяин вышел к нам заляпанном фартуке.
       -  Привет, Борода, - вытерев ладони о тряпку, осторожно пожал руку Матвею. Мне он приветливо кивнул.
       Костик, как называл хозяина Матвей, вряд ли соответствовал уменьшительно-ласкательному обращению – был крупнее нехилого собрата по ремеслу (ага, попробуй управляться с гипсовыми чудищами!). Хотя, приметил я, коренным москвичам сие свойственно: колбаса у них «колбаска», метровые парниковые огурцы – «огурчики», водка – «водочка» и даже «водидюлечка», и так далее вплоть до имен собственных.
       Костик оказался скульптором-монументалистом. Или конструктивистом, шут их знает...
       - А Бэзил-то уже хорош… -  хмыкнул скульптор. Как ребенка, сгреб щуплого Василия, перебросил через плечо, без труда поднялся с ним по лесенке на деревянные неокрашенные антресоли и уложил на топчан.
       - Ну-те-с, по какому поводу гуляем? – чокнулся с незваными гостями хозяин.
       Я решил не повторять предыдущей ошибки, хотя Костик казался абсолютно непрошибаемым. Кратко изложил тему, пока собутыльники не начали впадать в спячку.
       - А-а, Серега!.. Он и с того света сообразит на троих! – снова хмыкнул скульптор. – Хотя, сказывали, последние годы пил в одиночку. Эх, Сережа, Сережа…
        Я не сразу понял, что речь идет о Довлатове.
       - Мы с Серегой в бригаде камнерезов балду били, на подхвате у скульптора одного. Я после школы, Серега после армии. Потом я в Репина поступил, а Сережа, вишь ты, в писатели  двинул, - пояснил хозяин мастерской. –  Серый и я, салаги, в бригаде за водкой бегали. Сережа потом это дело в рассказ вставил. Увековечил, ха! Как ваяли скульптуру на станции метро. Во как. За закуской бегал, а теперь классик… Вы хоть закусывайте, ливеркой хотя б. Щас Галка придет, сварганит че-нить горяченького…
       Чернобородый начал жаловаться, что закупочная комиссия резко снизила расценки. Костик с жаром поддержал тему. Закурили. Заговорили о неведомом «цветовом решении»…
       Боясь, что разговор свернет в заоблачные выси ремесла, я спросил хозяина про автограф «классика».
       - Сережин автограф?.. Правда, тогда он не был классиком, - хмыкнул хозяин.
       Костик исчез в далях собственной мастерской и вернулся с черно-белой фотографией. Под внушительной фигурой Ломоносова - в парике и гипсовом кружевном жабо, сгрудилась группа людей. В центре в цивильных костюмах и галстуках - видать, начальство,  пообочь в грязных халатах и бушлатах подмастерья. В руке Ломоносов зажал глобус.
        - Это в Питере еще, в метро, перед открытием станции «Ломоносовская». Мы тут с Серегой самые высокие, узнаешь? – ткнул измазанным в глине пальцем бывший подмастерье.
        Узнать классика и маститого скульптора среди худых, подросткового облика, молодых людях, было невозможно. Однако размашистый автограф знаменитого писателя бросался в глаза: «С. ДОВЛАТОВ».
        Все это прекрасно, напомнил я, но требуется книга с автографом знаменитости.
        - Я говорил с ребятами. Книга не проблема, - молвил в бороду Матвей. – Погоди, Борис, послушай… Тебе же для дела, так? Ты забываешь, что мы художники. Хоть я, хоть Костян изобразят автограф один в один… Погоди, Борис… Это не подделка. Ну… типа факсимиле.
       - Серегину роспись на книгах в стране вряд ли сыскать, - поддержал коллегу скульптор-монументалист. – Он ить не знал про грядущую славу! 
       - Тем паче! Витя сказал, книга с автографом нужна начальнику или доктору, - уточнил Матвей.     
       - Доктору из начальников. – Поправил я.
       - Святое дело!
        Пришла Галка, высокая, широкоплечая, зеленоглазая – гражданская жена скульптора-монументалиста, по совместительству натурщица и Муза. Ноги у Музы были что колонны. Вылитая Девушка-с-Веслом, изваянная у входа в горсад областного центра.
        - Гала? – переспросил я с ударением на втором слоге.
        - Задолбали уже!.. -  прожгла своими глазищами Муза. – Гала, это у Сальвадора Дали. А я Галина Батьковна, ясно? – И в гневе развернула стан. Хорошо, что весла под рукой не случилось. – Константин!..
        - Что тебе, моя Брунгильда? – отвлекся от беседы хозяин мастерской.
        - Опять без закуски пьете. У тебя же гастрит. Сколько раз говорено... Богема, едрит вашу вашу!..
        - Какая такая богема, Галка, помилуй? Гетер и близко нету, как видишь, - улыбнулся Костик.
        - Этого добра тут еще не хватало!.. – схватила кухонный нож Брунгильда.
        Раздался грохот посуды. Дать бы ей весло, поежился, убрала б Москву в одну калитку.
        Я вздрогнул. Потолочный сумрак прорезал истошный крик. За окном-бойницей с карнизов шарахнулись птицы. Оказалось, проснулся Василий - и спьяну узрел безглазый лик недоделанной скульптуры, ее кудлатая, с рожками, башка находилась на уровне антресолей.
        Галина разогрела на плитке суп, водрузила на верстак, служивший кухонным столом, тарелки и блюдо с холодцом.
        На верстаке чудесным образом замерцала бутылка «Столичной»…     
        Но я бежал из логова творческой интеллигенции.
        Когда из последних сил одолевал тяжелую, на рессоре, дверь, сзади донеслись отдельные фразы. Художественный диспут набирал обороты:
       - Пить надобно после обеда, а мы чего?..  Сплошной примитивизм!..  Мешать водку с пивом, старик, это тебе не краски мешать. Сие кощунство!..  Не эстетично, по теории Поля Валери…
       Через пару дней после задушевных разговоров в художественных мастерских Виктор принес мне книгу С. Довлатова «Зона» с автографом автора.
       За него я расплатился собственной печенью.
 
       Финиш гонки за автографом печален.
       В той же забегаловке с претенциозным названием «PUB», в которой подавали сардельки  в натуральной кишке, зав сектором клинической фармакологии Фильшин, сдвинув шляпу на затылок, а горячее блюдо на край столика, обтер палец салфеткой и поднял его вверх:
       - Интересно девки пляшут.
       - А что, резидент не вышел на связь? – сказал я, протыкая сардельку вилкой. Брызнул сок. – Или провалена явка?
       - Ваш