Стрелочник

Иначе бы мы не вылезали из драк… Как тот же Мартын… Тут что-то дру-гое… Ты прав: это наваждение какое-то… Это как в пропасть поглядеть… И страшно, и сладко…
- Ты считаешь, что кто-то… помог нам… «в пропасть посмотреть»?..
Помедливши и всё так же расхаживая, Андрей нервно ответил:
- Да не знаю я!.. Не нравиться мне всё это… И… страшно мне что-то…
- И мне… не по себе… А ты чего боишься-то?.. Что Мартын нас сдаст?..
- Нет… Мартына мы сломали. Теперь он не противник… Я себя теперь боюсь… Понимаешь?.. Ведь если б ты меня не остановил, я б его убил!..
- Успокойся!.. Ты уже говорил это… Не убил же… Чего пережёвывать?.. Ты мне лучше вот что скажи…
Андрей перебил:
- Ага!.. А если опять что-нибудь такое!.. И тебя рядом не будет… Вдруг я не удержусь?!..
- Да не истери ты!..
- Тебе хорошо говорить!.. Ты сам удержался, а я…
- Значит, нам надо вместе держаться!.. Хотя… Может, как раз наобо-рот: поодиночке мы бы никогда не осмелились… Ты зачем Мартына в бок пихнул?..
Андрей оторопело посмотрел на Игоря…
- Ну как?.. Он же на тебя напал… Ты ж мне друг…
- Хорошо… Спасибо. А в «солнышко» зачем его ударил?
Андрей недоуменно уставился на друга…
- Ты че?.. Дурак?.. Он же на нас «тянул», угрожал… Ну и ярость у меня какая-то…
- Сам дурак… Ну, в общем всё понятно…
- Чего тебе понятно, умный?.. С какого перепугу мы такими стали?..
Игорь встал со скамьи у подъезда и тоже прошёлся взад-вперёд…
- Да какая разница, с какого перепугу?.. Факт, что стали… И вместе стали… Может, по одиночке-то нас ни на какие подвиги и не потянет… Но, с другой стороны, вдвоём мы точно со всем справимся…
Андрюха угрюмо осведомился:
- С чем ещё справимся?
Игорь озадачился:
- Ну как?.. Мы ж с тобой так и не выяснили, кто стрелки малюет… Кстати, ты уверен, что стрелки именно к выходу из подвала вели?..
Андрюха нехотя кивает:
- Да. Пока ты там с дверью возился, я всю цепочку стрелок высветил… Мы с тобой по краям коридора вдоль дверей шли, а стрелки аккурат по-серёдке… и прямо к выходу.
Игорь почесал затылок…
- Ну вышли мы из подвала… Дальше что?..
Андрей пожал плечами:
- Давай смотреть, куда стрелки дальше ведут…
…Подошли к подвальной яме… Действительно, стрелки вели из под-вальной двери наверх… и далее к арке на Бульвар.
Игорь хмыкнул:
- Рупь за сто даю: я знаю куда они ведут.
- Тоже мне бином Ньютона! – В свою очередь ухмыльнулся Андрей.
…Ожидаемо стрелки привели к подъездной двери на Улице…
- Ты думаешь… закольцовано?..
Присев на корточки, Андрей внимательно рассмотрел стрелки… Встал со вздохом…
- Нет. Стрелки свежие… Просто прорисованы по старым.
- Значит…
- Значит, нам опять туда.
Игорь поморщился:
- А может… на фиг?..
- На фиг, – согласно кивнул Андрюха. – Сегодня – «на фиг». А завтра с утреца опять в подвал пойдём. Игра только началась.
Игорь вновь поморщился:
- А может… ну её, Игру?..
- Можно и так, – вновь согласился Андрюха. – Ну тогда вместо нас в неё сыграет кто-нибудь другой… Кто-нибудь из нашей малышни, к при-меру?.. Как тебе это?
- Да как-то не очень… Но… ты прав. Это наш двор, наша территория… И всё, что здесь происходит, нас касается… Пока Оси нет, мы здесь, по фак-ту, старшие из пацанов…
- Ну тогда завтра с утра и пойдём… Как ты думаешь, куда на этот раз ведут стрелки?
- Не знаю, – пожимает плечами Игорь. – Но точно уверен в том, что видел лично.
- В чём же?
- В том, что в этом подвале четыре арки.

…Между тем к наблюдающему за мальчиками с плоской крыши пя-тиэтажки Светлому, почти одновременно воплотившись, присоедини-лись ещё два персонажа… Светлый небрежно оглянулся на вновь при-бывших и вновь устремил свой взгляд на медленно идущих к своему подъезду мальчиков…
- Ну что, господа?.. – Адресуясь в пространство, промолвил Светлый и тихонько напел. – «Первый тайм мы уже отыграли»…
- Что это Вы такое поёте, коллега? – осведомился Тёмный.
- Песня такая… Хорошая песня. Но она ещё не написана… Будет напи-сана… эдак, лет через пять.
- Эк, далеко Вы заглядываете!.. Ну и что ещё Вы там видите… в своём будущем?
- Что вижу?.. Вижу, что у Вас нет будущего.
Тёмный коротко хихикнул.
- А вот этого, коллега, Вы знать не можете… Хотя бы потому, что ни-чего ещё не определено.
Светлый коротко оглянулся на собеседника:
- Соглашусь. Потому для Вас и нет будущего, поскольку для Вас в нём ничего не определено.
В разговор вмешался подошедший к балюстраде Митрич:
- Э-э!.. Господа хорошие!.. И не очень… Перестаньте заниматься… ка-зуистикой!.. Меня гораздо больше волнуют вот эти мальчуганы…
Оба оппонента почти синхронно обернулись к нему с некоторым изумлением во взорах.
- С каких это пор Вас волнует судьба каких-то мальчишек? – сарка-стически поинтересовался Светлый.
Темный укоризненно покачал головой:
- Друг мой… Ну в самом деле, нельзя же так… очеловечиваться!.. Это Вам даже как-то… и не к лицу…
- Не каких-то, а моих мальчишек! – почти рявкнул Митрич, обращаясь к Светлому, и, оборотившись к Тёмному, добавил. – Таких, как вы, дру-зей… в музей определять надо…
- Как грубо, – сокрушённо посетовал Тёмный. – И это после всего то-го, что я для Вас сделал…
- Именно после того, что Вы для меня сделали, – подтвердил Митрич. – И не Вам о лице моём судить. Вы о нём в войну ещё позаботились…
Темный, нахмурившись, отвернулся, а Светлый неожиданно тепло улыбнулся Митричу:
- Да не волнуйтесь Вы так за своих ребят!.. Ничего с ними не сделает-ся. Всё будет хорошо…


19. Встречи-свидания
(Реминисценция Автора. Май 1914-го; июнь 2004-го)

…«Всё чаще женщина невстреченная снится…» Нет!.. Нет, не прав по-эт!.. «Невстреченные женщины» приходят к нам не только во сне… Они живут рядом с нами, они дышат с нами одним воздухом!.. И, как свой-ственно женщинам, они продолжают жить даже после нашего ухода… Иногда годы, а иногда столетия… Наша память способна продлить их жизнь дарованной нам Богом силой искусства… Тут ведь всё просто: Лю-бовь – это Бог, а Он вечен!..
Может кто-то назовёт этих женщин плодами поэтического вообра-жения… Не суть важно!.. Зовите меня эгоцентристом, но по-настоящему важно лишь то, что важно для меня… И никто не убедит меня в обрат-ном…
Встречи-свидания… Сколько их было за немалую жизнь?.. Немало… А много ли помнится?.. По-настоящему помнится лишь одна женщина, пронзающая своей любовью годы и столетия… Для настоящей любви нет ни времени, ни пространства… Сто лет назад…

«Что я искал в исполненном весною городе?.. Неясный женский образ, ускользающий от меня в узкие переулки… Я знал, что встречу её этой весною, и весна не обманула меня…
…Я уж было отчаялся в своих вечерних поисках… И как-то ненароком забрёл в один из ресторанов. Меня привлёк туда доносящийся на улицу перебор цыганских гитар да пение венгерской скрипки… Их созвучие ма-нило меня, как флейта гамельнского крысолова мальчишку… Заворожён-ный музыкой я даже не сделал заказ официанту, а махнул лишь рукой: потом, мол, братец…
Как странно!.. Всё-таки фатализм – штука русская. Господин Блок прав – мы более азиаты, нежели европейцы… Это русское «чему быть – тому не миновать» заставляет нас выбирать прямой путь перед камнем на распутье трёх дорог. Это же мироощущение заставляет нас зачастую без оглядки бросаться в омут любви…
Слушая музыку, я краем глаза заметил некое движение: тёмная фи-гура, несомненно женская, скользнула во «французское окно», ведущее на балкон… Чувство, повлекшее меня вслед, не было мужским любопыт-ством… Клянусь честью – я уже знал, что это Она!.. Последовав за ней с замирающим в ожидании сердцем, я вышел на опоясывающую здание га-лерею.
…Влажный весенний ветер был приправлен запахом вирджинского табака… Огромная луна рассыпала вокруг себя золотое марево… Сереб-ряная россыпь звезд купалась в клинке Невы… А у балюстрады багряно мерцал огонёк папиросы…
- Я прошу прощения… Не нарушил ли я Вашего уединения?..
- Нисколько. Я просто вышла выкурить пахитоску…
- В таком случае разрешите представиться: Березов.
- Просто Березов?
- Именно так… Я верю, что пройдёт совсем немного времени и этого будет достаточно, чтобы любой, услышавший эту фамилию, в худшем случае переспросил: «Тот самый Березов?»
Она (да, это была именно Она!) на мгновение оборачивается ко мне, и я улавливаю насмешливый блеск её прекрасных глаз…
- Ах, – усмехается она. – Ну конечно же гусар!.. Не обижайтесь, но кто ещё может обладать таким апломбом?..
- Мне ли обижаться?.. Но знайте: за этим толстым доломаном бьётся сердце, исполненное любви…
Она мило прыскает в кулачок, затем закашливается и выбрасывает пахитоску с балкона.
- Вы просто прелесть!.. – лукаво смотрит она на меня. – В скучном двадцатом столетии – и вдруг такие излияния…
- А Вы?.. Кто Вы – Таинственная Незнакомка?
- О, мы знакомы с творчеством господина Блока!.. Неплохо… для гуса-ра… Так Вы хотите знать, кто я?.. Что ж, извольте.

… Идут года неспешной чередой…
Как растянулся этот век Железный!
Я не в ладах с судьбою и собой…
Надежды не лелею бесполезной.
Не грежу я о веке Золотом:
Я – женщина Серебряного века.
Я не жалею о чужом былом.
Среди людей ищу я Человека.
Пусть в мире быстротечном, суетном:
Что истинно вчера – то завтра ложно.
А я живу сегодняшним лишь днем
И свято верю: счастие возможно.
Засыплет страны времени песок,
Уйдут в небытие толпы кумиры…
Забвение пробьет Любви росток
И в прахе возродится Юность Мира!
Растает ночь пред утренним лучом.
В несчетный раз Весна прогонит Зиму,
И все невзгоды станут нипочем,
Когда смогу Любить и быть Любимой!
На этом Свете выше чувства нет!
Пусть суматошно все вокруг и тленно…
В конце тоннеля вижу яркий Свет!..
Одна Любовь вовеки неизменна!

- Это ваши стихи?.. Женщина Серебряного века… Великолепно… Про-сто великолепно!.. Поверьте, это не лесть. Я действительно так считаю… Я немного разбираюсь в этом… Некоторым образом, я и сам… не чужд ли-тературному труду.
Она делает гримаску.
-Поэт-гусар?.. Несколько избито, не находите?
- Пардон! Никем бит не был-с.
- Да не обижайтесь же! Я имела в виду, что это несколько… тривиаль-но.
- Мы, гусары, чтим традиции.
- Господи! До чего же Вы всё-таки обидчивы!
- Поэта обидеть легко.
- Это правда. Ну что ж, прочитайте и Вы мне что-нибудь своё… Раз-влеките даму…
- Извольте.

…Не изъедены временем струны,
Колкам вторит сердечный настрой.
Мы с тобою по-прежнему юны,
Я как встарь очарован тобой!
Соло скрипки с басами гитары
Песню жизни ведут в унисон…
Мы и в старости будем не стары!
Буду я бесконечно влюблен.
По-есенински плачет тальянка
Про Весну, про Мечту, про Любовь…
Жизнь пройдет, и седая цыганка
Без стыда напророчит мне вновь:
Сто лет жизни, нежданную встречу
С Незнакомкой… Как призрачный сон –
Околдованный блоковский вечер,
Лунным, залитый, светом балкон…
И под звон романтической лиры
Я поверю в несбыточный бред.
И на встречу с сердечным кумиром
Я куплю у торговки букет.
И в мелодии лунного света
Ты воскреснешь из юности грез…
И в душе отзовется приветом
Пламя алых «ахматовских» роз…

…Не прошло и ста лет…. Да и что такое сто лет пред Вечностью, кото-рую дарует нам Любовь?!.. Однако, как быстро летит время… И как мало нам отпущено в этой жизни… Пожалуй, наперечет можно вычленить те немногие дни и ночи, когда мы были по-настоящему счастливы. Искорка-ми бриллиантов они высвечивают в нашей памяти,