Зима мести и печали

нет?  
– Ах ты!..  
Она громко, отчетливо произносит непечатное словцо, резко встает и в сопровождении телохранителя шествует к выходу уверенной, от бедра, походкой модели, раскачиваясь на длинных ногах. Гляжу ей вслед, мысленно прощаясь. Вот и ты уплыла, золотая рыбка, махнула хвостиком и сиганула в синее море, где жизнь легка и вольготна, только полным-полно акул. И если ты сегодня кого-то слопала, не исключено, что завтра полакомятся тобой. А я остаюсь на берегу, старый Королек, которому ничего уже не нужно… Кроме мести.

Едва выхожу из спорткомплекса, трезвонит мобильник.
– Ну, чувак, погоди! За всю историю нашей опасной и трудной службы не бывало такого, чтобы один раздолбай всю ментовку на уши поставил. Ты первый. Цистерна пива – самая малость, на что у меня хватает воображения. Постой, отдышусь и такое с тебя стрясу – на всю оставшуюся жизнь отпадет желание связываться с ментами и мной лично. Ну, прошерстили мы звонки наследничка Царя. Нуль. Круглое-прекруглое очко, как в сортире. Ни одного любопытного номерка. Что теперь протявкаете, мистер?
– Может, за последнее время моя интуиция сильно притупилась, но ведь осталось же что-нибудь. Убежден, этих детишек – Илью и Киру – надо еще разок проверить.
– Да ты опупел, анчихрист! – разражается диким ревом Акулыч. – Немедля сознавайся, что пошутил!
– Через полчаса буду у тебя. Разговор предстоит серьезный. Примешь?
– Ага, жди, – ворчит он. – Поставлю при дверях человечка с «калашом» и прикажу стрелять на поражение. И патронов не жалеть.
– Тогда еду…  

* * *

Утро. Торчу в фойе университета. На улице уже довольно светло, а здесь полутьма, наводящий тоску казенный интерьер. То и дело с оттяжкой грохает дверь и шастают студиозы, из которых прет такая оглашенная энергия, что ощущаю даже спиной.
Кукую возле окна и гляжу на улицу.
Из подрулившего к универу черного «вольво» вылезает младшенький сынок Царя. Ну, теперь мое время. Когда пацан возникает в дверях, окликаю:
– Илья!
Отволакиваю его в сторонку. И тут же беру быка за рога:
– Теперь я знаю, кто заказал Кота. Ты и твоя подружка Кира – маленькая отцеубийца. Мне все известно, парень, – даже квартирка, где вы занимаетесь любовью, во-он в той «хрущобе». На пятом этаже.      
На его лице появляется такое ошеломление, что мне на миг становится жаль хлопчика: совсем еще ребенок! Но тут же вспоминаю своего Илюшку, и душа каменеет.  
– Вы… вы ошибаетесь, – губы Ильи дрожат.  
– Брось, – панибратски хлопаю его по плечу. – Улик у меня целый воз. А ты как думал, отправите Кота к праотцам и следов не останется? Такого не бывает, дружок. Ты только скажи, как деньги на киллера раздобыли? Я лично так смекаю: гробанул ты родительский сейф. Заприметил код, а когда папаша отошел в вечность, открыл и стянул энную сумму. Верно?
– И все-таки вы ошибаетесь, – повторяет он уже увереннее и жестче. Как ни крути, а сын своего папаши. Хоть и математик, не от мира сего, а генетика дает о себе знать. Представляю, как у парня там, внутри, все трясется, однако сумел собраться, теперь его голыми руками не возьмешь.
– Эх, молодо-зелено… Слушай сюда. Никто, кроме меня, вас не подозревает. Да и я подумываю: зачем хороших ребят закладывать? Ну, посадят вас. Мне от этого какой прок? В общем, так. Три дня еще погожу, вдруг захотите со мной дело полюбовно уладить, а? – подмигиваю игриво. – Но если никаких телодвижений с вашей стороны не последует, пардон, сдам ментуре. Надумаешь чего – звони.
– У меня пара начинается, – говорит он, порываясь удрать.
– Ох уж эти чокнутые теоретики… Ладно, беги.
Обретя свободу, Илья тотчас устремляется к своей самой, что ни на есть высшей математике, холодной и безупречной, словно не по лестнице скачет, а поднимается в недоступные простому смертному горные выси, где снег непорочно чист, а воздух кристально прозрачен.
Выбираюсь на улицу. Делаю неприметный знак ментам, сидящим в скромно припарковавшейся на отшибе, заляпанной грязью «десятке». Теперь Ильей и Кирочкой займутся они, будут пасти, прослушивать телефонные разговоры. Мне остается только ждать.
Двигаю в «копейке» в сторону набережной. Торможу. Вылезаю, озираю окрестность. Мир вокруг тревожен и мрачен. Над городом зависли тяжелые тучи. Волны туч, беременных снегом, точно там, в высоте, вверх тормашками запрокинулось бушующее море. Машины едут с включенными фарами. Пруд еще покрыт беловатым льдом, исчерканным строчками дорожек, а весна уже пробует город на зубок. Чувствую себя маслинкой в весеннем салате из черного снега и льда, густо приправленном жирной грязью, и улыбаюсь, сам не ведая чему. Неужто отмякает моя душа, и горе в ней чернеет и тает, как старый мартовский снег?

* * *

Среда 21 марта начинается абсолютно банально. День с утра невеселый и тусклый. Небо застлано громадами серых сплошных облаков с дымными просветами. К полудню облака раздвигаются, как занавес, открывая чистую голубизну.
Около двух отправляюсь перекусить в привычную забегаловку на Бонч-Бруевича. Странное дело. Самый центр города, и интерьер вполне на уровне, а веет от этого бывшего кафетерия такой заскорузлой тоской, что хочется нажраться и забыться сном золотым.
Среди тех, кто насыщается харчем, замечаю парня – один занимает целый столик. Похоже, мелкий бандюган. Сидит себе с хозяйским видом, расставив жирные ноги, а официантка подобострастно крутится возле него, подавая пиво. И никто не рискует сесть рядом.
Выстояв очередь, с подносом в руках на полусогнутых направляюсь прямехонько к мафиозному хлопчику. Он уже завершает трапезу. Любезно ему улыбнувшись, усаживаюсь. К моему изумлению, он не зовет друганов, чтобы отметелили наглеца и выкинули за дверь. Похоже, сытость привела его в беззлобное состояние. Молча мазнув по мне исподлобным взглядом, он удаляется, сопровождаемый парой таких же красавцев.
Расслабив напрягшиеся мышцы, принимаюсь за жратву, задавая при этом самому себе вопрос: какого хрена я лезу на рожон? И отвечаю мысленно: никому не позволю вытирать об меня ноги. Он же тебя не задевал, урезонивает меня голос разума, он даже слыхом о тебе не слыхал! А все равно, отзывается другое мое я, не хочу, чтобы каждая наглая морда попирала других, душа не дозволяет.    
Пока в моей башке препираются два голоса, на освободившийся стул приземляется парень. И обращается ко мне:
– Вам не кажется, что мы с вами внешне похожи?
От неожиданности вопроса едва не давлюсь сосиской. Уж не чокнутый ли? Да вроде нет. Карие зенки насмешливы и неглупы, хотя имеется в них нечто, неприятно задевающее меня. К тому же, если не слишком цепляться к деталям, между нами и впрямь есть некоторое сходство, и возраст примерно один и тот же, вот только волосы у меня светлые, а он темный, почти брюнет.  
Как-то сама собой склеивается беседа.
– Играем в американцев, – он кивком указывает на потребляющую пищу публику. – Янки дудль. Гамбургеры, чизбургеры, менеджеры, блокбастеры, промоушен-продакшн. Как африканские туземцы, которым белые привезли цветные стекляшки, «огненную воду» и мундиры с оторванными эполетами, а они за это отдают золото и рабов.
Пацан усмехается – и я понимаю, что мне не нравится в его гляделках: они точно задернуты шторками, и что в глубине – не прочитать.
На улицу выходим вдвоем.
– Тебя как зовут? – спрашиваю.
– Предпочитаю остаться загадкой. Инкогнито. «Что в имени тебе моем?» Все мы на этой забытой богом планетке – безымянные клопики, суетящиеся в поисках хрустов и наслаждений. Кстати, второе возможно только благодаря первому. А ты мне интересен, – добавляет он. – Впрочем, это уже из области психологии, непредсказуемых извивов сознания.
Делает мне ручкой, сворачивает влево и растворяется в толпе, снующей на улочке «купи-продай». То ли Печорина из себя корчит, то ли действительно слегка не в себе. А мне-то поначалу показалось, что сможем подружиться.

Примерно через часок звонит мобильник. Нажимаю кнопочку – и в мое ухо будто на хорошо смазанных лыжах въезжает беззлобный басок:  
– Растопырь свои локаторы и внимай. Сынок Царя вывел нас на шибко интересного хлопчика. Тридцать семь годков, как Пушкину или тебе, барбос, без определенных занятий, на какие шиши существует и где башли раздобыл на самый что ни на есть крутой «лендровер» – неведомо.
Мной овладевает такое волнение, что потеют ладони.
– Вы перехватили их телефонный разговор, Акулыч, да? Не томи. О чем они говорили?
– Ишь чего захотел, обормот. По мобиле Илюша и загадочный хлопец только о встрече условились, а базарили на самом краю города, в безлюдном местечке. И все же мои орлы их засекли и за пацаном проследили до самого его логова. Так что теперь он у нас, как бабочка-мотылек, на иголочку насажен и подписан.
– Диктуй адресок, Акулыч.
– Только ты осторожно, без гусарства, знаю я тебя, пижон.
– О чем речь! Наружное наблюдение, не более.
На том и расстаемся.  

Не откладывая дела в долгий ящик, гоню «копейку» по дороге, ведущей в аэропорт. Пролетаю тусклую мешанину «хрущевок» и «брежневок» и внедряюсь в самую глубинку района. Избы, мелкие постройки из кирпича, сварганенные людишками побогаче, заборы, колонки… Останавливаюсь неподалеку от двухэтажной хибары. Выстроенная еще до второй мировой, серая, неказистая, с грязно-белыми трубами и облупившимися балконами, она – как заржавленный буксир, который давно пора списать в утиль, да жалко, может еще послужить, попыхтеть. Метрах в пятнадцати от меня стоят три автомашины, среди которых резко выделяется исполинский молочно-белый, внизу порядочно забрызганный грязью джип.
Вздохнув, принимаю расслабленную позу покорного судьбе шпика. При этом трясусь так, точно бьет меня током высокого напряжения.
Время возникает из небытия и ускользает туда же. День густеет. В нем, еще солнечном, появляется усталая нежность и печаль. За стеклами машины голубое сменяется проворно темнеющей синевой. Ожидание мое становится нестерпимым, как боль. Да выйдет ли Он когда-нибудь, черт!..
… Возникает Он неожиданно. На мгновение замирает на освещенном крыльце, и я непроизвольно закрываю глаза, будто Он может почувствовать мой взгляд. Выждав секунду, направляется к припаркованным машинам, влезает в джип, застывший основательным шматком угасшей белизны. Тачка отправляется в путь. Выждав некоторое время, следую за поигрывающей огнями кормой.
И вот мы уже несемся по автостраде мимо леса, потом въезжаем в него и вскоре оказываемся в парке культуры и отдыха. Здесь, несмотря на темень, гуляют люди, накачиваясь кислородом. Не сбавляя скорости, громадный внедорожник мчит мимо них, заставляя шарахаться в сторону. Неужто мой подопечный намеревается отужинать в ресторане для избранных, приткнувшемся в укромном уголке ЦПКиО?
Но джип внезапно сворачивает вправо. Теперь я догадываюсь, куда парень намылился. Спокойно докатываю до центральной аллеи, где гремит музыка, сияют фонари и тусуется немногочисленная публика, в основном, с малыми детьми. Разворачиваюсь, возвращаюсь к развилке и, крутанув пару раз баранку, пришвартовываюсь возле зданьица, где некогда располагалась администрация парка, а нынче – казино. Покинув «копейку», захожу внутрь.
Меня встречают колючие взгляды охранников: наряжен я не по