К поэту как-то заявилась Муза,
протиснулась бочком в его чертоги.
И строго так: - А ты считаешь слоги
иль просто благодушно чешешь пузо?
А он в ответ: - Стихи – они ж как птицы!
Зачем мне думать о каком-то счёте?
Они летят куда хотят. В полёте
им хорошо… Зачем же их в темницы?
А Муза возразила: неуклюжи
стихи без ритма. Просто спотыкашки.
Такие пишут только второклашки,
которые в стихах совсем не дюжи.
Поэт сказал ей: - Ты уныла, Муза…
Стихи – они ж, как мощный взрыв вулкана,
они, как кровоточащая рана.
Стихи, как меткий выстрел аркебузы!
Поэты же отнюдь не счетоводы.
У них и калькуляторов-то нету.
Не вешай нА уши лапшу поэту.
Давай по пиву и по бутерброду!?
|
