Бремя Игры

раскрыл перед глазами Фицпатрика. - Агент Муррей, это агенты Косовски и Белл, - представил он остальных. -  Секретная Служба Соединенных Штатов. Мы можем пройти?
- Ии-к! - Фицпатрик громко икнул, - Вы? Пройти? Ко мне? - он оглянулся внутрь дома, - Да и черт с вами, проходите!
       
Они вошли в порядком захламленную гостиную. Комната встретила их тяжким запахом перегара и не свежих носков. На заставленном грязной посудой столе, стояла початая бутылка дешевого виски, еще несколько, но уже пустых, валялись на ковре под столом. Хозяин тяжело плюхнулся в обтрепанное кресло и повел рукой приглашая:
- Может по нескольку капель, джентльмены? За знакомство?
- О, нет - нет, сэр. Благодарим. Скажите, сэр, вы знаете, где находится Ваш сын - Энтони?
- Мой сын? А вы разве не слышите этот рев?! - Фицпатрик ткнул пальцем в подрагивающий в такт музыки потолок. - Дома он, чертов недоносок! У себя, наверху!
- Вы не против, если мы зададим ему пару вопросов? - спросил агент Муррей.
- Вопросов? Да задавайте! А что этот недоумок уже натворил? Наркотики? Грабежи?
- Нет-нет, сэр, ни в коем случае! Просто возникла необходимость немного с ним пообщаться. Он ведь уже совершеннолетний? Не так ли?
- Не знаю, не считал. - Отставной полицейский потянулся к бутылке. - Тогда за каким чертом он вам нужен, прости Господи?
- Ну... - Муррей задумчиво почесал подбородок, - Возможно, мы определим его на службу...
- А-а! Давно пора! Забирайте его на хрен, отсюда, пока он не оказался за решеткой! Вам туда, наверх! - он махнул рукой в сторону обшарпанной лестницы и сделал могучий глоток прямо из горлышка.
Двое агентов поднялись по скрипучим ступеням наверх и, толкнув дверь, вошли в комнату. Юноша на кровати продолжал набирать сообщения, не замечая вошедших к нему людей. Косовски быстро пересек комнату и резко выдернул шнур акустической системы из розетки.
- Энтони? Как дела? - улыбнулся парню Муррей.
- А... Э-э... - юноша подскочил на кровати и изумленно уставился на агентов.
- В-в... Все в порядке... Сэр... А кто вы?
- Не дрейфь, солдат! - агент хлопнул Энтони по плечу. - Мы — хорошие парни! Секретная Служба США, - он вновь вытащил свое удостоверение.
- Да? Вы ко мне?
- К тебе, к тебе! Слушай, я присяду? - не дожидаясь ответа, Муррей смел гору хлама со стула, и аккуратно поддернув брюки сел, закинув ногу за ногу.
- Тони! Можно тебя так называть? Так вот, Тони, ты, конечно, слышал, о тех зеленых парнях, которые прилетели к нам на Землю?
- Конечно, сэр! Весь инет взорвало! Эти пришельцы хотели захватить нас, но что-то там у них не срослось и прибыло только четыре корабля! И мы готовы надрать им задницы, а русские, как всегда, против! - затараторил Энтони.
- Примерно так, парень, примерно так. - Прервал его агент. - Слушай, Тони, а не хотел бы ты поучаствовать в этой истории? Как на счет помочь дядюшке Сэму, как ты там сказал — надрать зеленые задницы?! А?!
- Вы серьезно?! Вы это серьезно говорите, сэр?! - сверкая глазами, Энтони скатился с кровати. - Нет, действительно?! Вы не шутите?
- Дружище! Неужели ты думаешь, что мы приперлись в это захолустье, только для того, что бы проведать старину Кевина и подшутить над его сыном Энтони? Твоя страна нуждается в тебе! - Муррей поднялся на ноги, и сурово посмотрев в глаза мальчишке, взял его за плечо.
- Энтони Фицпатрик! Готов ли ты послужить родине?!
- Да, сэр! Так точно, сэр! - Тони вытянулся в струнку и попытался неумело отдать честь.
- Отлично! Мы не сомневались в тебе! Собирайся, нам пора ехать!

     



Дархан Уул, Монголия.

Недалеко от холмов Дархан Уул, километрах в ста тридцати на восток, расположился маленький, ну просто, микроскопический поселок Дархан. Сотня юрт, несколько обшарпанных хрущевок бывшей воинской части, школа и стандартное, советского образца,  двухэтажное здание районной власти. И степь. На многие сотни километров вокруг. Бескрайняя, завораживающая степь. Достаточно зайти за ближайший пригорок и ненадолго, всего на мгновение, прикрыв глаза прислушаться к ней. Как вдруг, откуда - то издали, из-за линии горизонта, раздастся гулкий топот копыт туменов великого Чингиз - хана, а где-то недалеко, справа, свистнут, рассекая воздух, бритвенно - острые шашки  эскадронов безумного «Черного барона» фон Унгерна. Степь помнит все. Всегда. Запомнит она и это — рев сотен дизелей, выбрасывающих тяжелые клубы черного дыма. Гул, без перерыва садящихся и взлетающих вертолетов, разноязыкие командные окрики, тысячи спешащих куда-то людей и машин. Маленький Дархан переживал не легкие времена. И если раньше, единственное, чем могли гордиться местные жители, было то, что у их маленького поселка имеется огромный, по монгольским масштабам, город-тезка Дархан. То теперь... Теперь, голова просто шла кругом! За какие-то считанные дни, вокруг поселка, выросли сотни ярких, щитовых зданий.  Воткнулись в небо десятки антенн узлов связи и центров управления, легли на землю километры сборных взлетных полос. Захолустный поселок, в мгновение ока, превратился в огромный людской муравейник. Но, хуже всего было то, что в один из дней в поселок въехали два десятка больших, цвета хаки, автобусов, куда солдаты стали сноровисто грузить местных жителей. Первыми увозили детей, женщин и стариков, за ними в могучие, армейские грузовики загнали скот и оставшихся в поселке мужчин. Машины плюнули клубами выхлопов и унеслись в сторону Улан Батора, оставляя поселок в руках пришлых людей. Однако, справедливости ради, стоит сказать, что кое-кому удалось остаться. Пришлые все-таки сделали некий реверанс и оставили с десяток молодых девушек, для работы официантками и, что естественно, главу райсовета с его заместителем.
Даназан Джарал безвылазно, уже который день, сидел в своем кабинете,  лихорадочно думая о том, за что еще можно потребовать плату. Он уже и так безмерно пополнил бюджет своего района, да что там района! Всего аймака! Требуя плату за каждого эвакуированного человека, за каждую голову перемещенного скота, за каждую юрту и каждый брошенный мотоцикл... Была бы возможность, он бы потребовал денег и за каждый глоток воздуха – хотя, что-то подсказывало ему, что наглеть, все-таки не стоит. Могут и послать... Ну, воздух не воздух, а вот за ущерб нанесенный степи, обязательно надо платить! И если за все эти новые дороги, взлетные полосы и прочее, пришлые, наверняка, смогут подсчитать сколько надо платить, то за то, что творится буквально в десяти километрах от Дархана, за горой Дархан-улл – вряд ли! Председатель райсовета радостно потер руки. Да, именно так! Он вспомнил, как неделю тому назад, вечером, вдруг, раздался оглушительный вой и четыре странные, размытые тени пронеслись над Дарханом. Они, на несколько мгновений, зависли над горой и, слегка накренясь, мягко рухнули за ее скат. Вот с того-то все и началось! Они и сейчас там, эти странные, непонятные, огромные сгустки живого, дрожащего воздуха. Он помнил, как пастухи, схватив мотоциклы, рванули к горе. И, как так и не смогли подъехать вплотную – что-то держало их механических коней. Моторы ревели, из-под колес летели песок и камни, но мотоциклы не могли продвинуться и на метр! Они упирались в вязкую невидимую преграду, не пускавшую водителей подъехать к туманным сгусткам. Страшно... Странно... Тьфу ты! Даназан тряхнул головой, словно отгоняя наваждение. Так вот, а кто скажет, чего это там твориться? И как повлияет на окружающую среду? Так что, милейшие – будете платить! Эх, сколько же с них запросить-то, вот в чем вопрос!?


*****

 Семен жутко устал. Нет, не то что бы его заставляли мешки грузить, физически, он как раз ничего особенного и не дела, а вот морально... Спускаясь по лестнице с ФСБшниками, он представлял стоящий у подъезда «черный воронок» с зарешеченными окнами и мрачных конвойных, поджидающих его. Однако все было много прозаичнее. Они сели в обыкновенный серенький минибус и покатили, периодически застревая в вечных московских пробках. И везли его не в то, знаменитое здание на Лубянке, которое сначала было «Госстрах», а потом стало «Госужас». Вовсе нет. Они долго толкались по напрочь забитым улицам, пока не остановились у неприметного дома на Мосфильмовской улице. Перед входом висела обшарпанная табличка с длинным и труднопроизносимым названием какого-то НИИ. Пройдя через проходную, с доблестным, «поперек себя шире», охранником, они оказались в типичном лабораторном комплексе. Длинные коридоры, одинаковые двери, народ в белых и синих халатах, снующий туда-сюда. Ничего необычного. Его отвели в какую-то лабораторию, где уложив на жесткий, неудобный топчан, облепили всевозможными разноцветными датчиками. Потом, пощелкав кнопками, оставили одного, предупредив - ничего не трогать и с лежака не вставать. До глубокой ночи его заставляли глядеть на тесты Роршаха, отвечать на кучу крайне неприятных вопросов личного свойства, бегать по дорожке и крутить педали тренажеров. И вот, когда Семен уже был готов сорваться и послать всех куда подальше, ему вручили большую фаянсовую кружку кофе, бутерброды и отцепили от головы и тела все датчики и провода. «Конторские» провожатые снова усадили его в машину и повезли по уже пустым, ночным улицам куда-то за город, по Варшавскому шоссе. Семен уже и не пытался возмущаться, он просто откинулся в кресле и сам не заметил, как уснул, под мерный шелест шин. Его разбудили около трёх часов ночи. Минибус стоял у крыльца добротного, двухэтажного особняка. Вокруг, тихонько поскрипывали под слабым ветерком, огромные, корабельные сосны. Семену отвели довольно приличную комнату на втором этаже и, пожелав, по возможности, хорошо отдохнуть, оставили до утра.
Утром, после завтрака, доставленного довольно угрюмым типом с пистолетом в подмышечной кобуре, Семена проводили на первый этаж, в большой, ярко освещенный солнцем кабинет. Хозяин кабинета поднялся из-за стола и пошел навстречу, протягивая могучую, словно лопата, руку.
- Доброе утро, Семен Викторович! – Пророкотал человек, сжав, словно тисками, ладонь Семена.
- Меня зовут Николай Николаевич Кузнецов, я Ваш куратор.
- Очень приятно, - Семен потер руку, восстанавливая кровообращение.
- Я могу узнать, а что собственно, происходит?
- Естественно, Семен Викторович! Для этого я тут и нахожусь! – улыбнулся куратор.
- Но перед тем как мы с Вами начнем беседу, будьте так любезны, подпишите вот эти документы. – Кузнецов подал Семену пачку скрепленных степлером листков.
- А это что? - Удивился Семен, - Зачем?
- Ах, пустая формальность, - заулыбался Николай Николаевич, - Это подписки о неразглашении, допуски, ну и прочая ерунда. Бюрократия, знаете ли!
- А если я не хочу ничего подписывать? – спросил, напрягшись, Семен.
- У Вас нет выбора, Семен Викторович. Надеюсь, Вы меня понимаете? – улыбку разом смело с лица Кузнецова и Семен, вдруг, осознал. Осознал до мгновенно вспотевших ладоней,  что этот улыбчивый человек-гора, прихлопнет его, не задумываясь ни на секунду. Как давят таракана, или надоедливую муху... Он, молча, взял из стаканчика, стоявшего на столе, ручку и подписал все поданные ему документы.
- Ну и замечательно! – Вновь заулыбался куратор.
- Итак, Семен Викторович, начнем, пожалуй. Вы, естественно, знаете о том, что нас посетили... Хм-м... Представители иного разума. То бишь – пришельцы. Вот тут, у меня,