Она тихо лежала на земле, уставясь на ровную поверхность, залитую багряным отсветом. Всегда одним и тем же.
Рядом сидел мальчик, уткнувшись подбородком в колени. Ему было лет десять-одиннадцать.
«Леша», - подумала она.
«Леша – это твой брат?» - подумал он.
«А разве это не ты мой брат?»
«Буду я. Если хочешь».
Она не знала, чего она хочет.
Он сел, скрестив ноги, и водил прутиком по земле. Что-то рисовал. И откуда только взял эту веточку?
«А вот здесь лежала», - подумал он.
«Ничего здесь не лежало…»
Его нехитрый рисунок в пыли пестрел темными капельками; и они продолжали падать, и картинка была уже совсем непонятной.
Художник…
И она вспомнила: художник.
Рисует.
Миша.
Художником был Миша, и он создал…
Она подняла голову. Миша сидел к ней спиной, на самом краю, свесив ноги в бесконечность и безначалье, с дощечкой на коленях. Он оглянулся, почувствовав, что она смотрит. А потом развернул дощечку так, чтобы она увидела.
Извилистая, как ручеек, тропинка, выбегала из светлого березняка и прыгала с пригорка на луг, а потом – к реке. На ветке вопросительно чирикала верткая птичка, с интересом разглядывая человека. Пахло солнцем, травой и водой; цветочные головки слегка покачивались…
«А где же все остальное? Стой, ты не дорисовал еще…»
«А отсюда просто не видно, - ответил он. – Листок слишком маленький был. Все вот здесь, - он показал, - и здесь… Да сама посмотри!»
«А-а… Ну тогда ладно».
Смеясь, Яна сделала шаг по тропинке…
…а потом еще шаг.
Ростов-на-Дону и другие места
2003-2007.
