Баллада о женщине в сером

Ольге Ковалёвой,
Вдохновившей меня на несколько образов,
Посвящается…

«Здравствуй!
Знаешь, дышать становится всё тяжелее. Помнишь, как мы были другими?

Помнишь, как ты читал мне балладу о женщине в сером, и я подумала, что примерила её платье на себя?
Это было так давно, а кажется, что целая вечность прошла мимо меня. С закрытыми глазами, которые смотрят на мир, а не видят самого главного.
Любовь не может пройти. Уход - не причина, чтобы вырывать кого-то из сердца. Беспощадно и страшно – смотреть своему счастью вслед.

Не считай меня сумасшедшей».

Опять отвлёкся. Даже не знаю, что со мной сегодня происходит!

«Я надеюсь, что она всё выдумала. Депрессивная личность, которая бессовестно манипулирует людьми! Так весь мир в чёрных красках погрязнет!»
Вновь слезящимися глазами, пытаясь нацепить маску эгоизма и пафоса, вглядываюсь в экран ноутбука.

Дама в сером.
Почему замолчал? Кончились оскорбления? Мне спустя год всё-таки удалось победить?

Вечный оптимист
Мне кажется, что сегодня не лучшее время для борьбы со вселенской депрессией, которая так роднит тебя и твою любимую героиню.

Дама в сером.
Меня с ней роднит чувство отчуждённости от этого мира, где стало модным уходить просто так. Жаль, что «кто-то» просто так отвязаться не может. «Кому-то» лень оставить «кого-то» просто так. Нужно выжать все соки своей небогатой лексической соковыжималкой.

Вечный оптимист
Я просто стараюсь открыть ваши глаза, миледи. Как у вас там написано: «закрытые на мир, не замечающие самого главного». Будто из вашего короткого рассказика вырванное с корнем, идеально подстроенное под вашу серую, скучную жизнь, которой не хватает разнообразия. Сходите в кино, погуляйте с друзьями, развейтесь. С парнем при луне, в конце концов! Если, конечно, у вас он имеется. Настоящий, а не «уходящий снова и снова, просто так…»

Дама в сером
(спустя минут тридцать, не меньше, пока тикали часы, словно отбойные молотки для моей головы)
Знаете, смеяться над чужими чувствами стало так не модно. Выветрилось временем. А я рада, что вы учитесь «тихо подкрадываться к жертве». Раньше ваши «эпитеты» было так легко погасить, заставить вас долго думать о смысле моей фразы! Хоть чему-то можно научить человека, который разрывает замок чужой души, даже не думая, что там может храниться.

Вечный оптимист
Я говорил, что отомщу вам!

Дама в сером.
И «мстя» ваша оказалась плохой. Мне абсолютно не страшно.

Вечный оптимист
Это же неправда, чёрт возьми!

Дама в сером.
Может, и нет. Боюсь только, что вы мстите самому себе. Своим радужным впечатлениям от жизни.

Вечный оптимист.
Думаете, прочитав ваш бред, мне расхочется жить?

Дама в сером.
Зачем же так? Я думаю, что вы захотите оставить меня в покое. Просто так. Не приставая больше ко мне с претензиями по поводу любимых «депрессивных, скучных, совершенно неясных, ничему не учащих современное поколение, миниатюр покалеченных скукой авторов»! Да. Возможно, я и покалечена. Только не скукой, это точно. Может, вам просто уйти прямо сейчас, ничего не читая, поняв, что со мной спорить бесполезно?

Вечный оптимист.
Нет. Ухода вы от меня не дождётесь, дорогуша. Терпите, скрипя серыми зубками.

Дама в сером
Ну, смотрите. Вы сами выбрали мою сторону. Жду с нетерпением…

***
Экран погас. Похоже, очередная гулянка электриков в нашем старом доме закончилась очередной аварией.
Я выругался. Даже дочитать не дали, сволочи! Самые натуральные.

«Что она там ждёт с нетерпением?! И это манерное "вы сами выбрали мою сторону"! Нет, она точно больная!»

«Хотя, может, записи в дневнике действительно из жизни?»

«Нет. Это бред. Простой, корявый бред. Такие литературно-фальшивые слова не могут как-то описать реальность, в которую я всё ещё верю, не смотря ни на что! Чтобы со мной не произошло…»

«Такое странное обращение…будто из прошлого века вернулась! И такое выражение: «Уходить просто так…». Неужели кто-то может без всякой причины? Даже мои близкие ушли не просто так! По крайней мере, так я себе говорю».

Я шумно выдохнул, ёрзая на стуле. Свет погас, а делать мне было совершенно нечего. Выходной, как- никак. Скорее даже, работа от меня отдыхает, чем наоборот.

« Ну, ничего. Вечно начинающий программист Дмитрий пойдёт завтра снова рушить свой маленький стол нервными ударами кулаков, если компьютер опять выкинет трюк с набором различных ошибок. А начальство будет страдать от моих забав. Я стучу кулаками по столу, и это меня забавляет. Гнев не держится внутри».

Наверняка, у неё всё не так. Она приходит на работу, хмуро смотрит по сторонам, сидит спокойно на одном месте, не вертясь и ни с кем не разговаривая. Она копит всю свою злость внутри себя и не хочет кричать. Скорее, злобно потирая ручки, писать мне всякие замудрённые гадости, на которые сложно найти подходящий ответ. В этом её единственное утешение.

Как говорил Литвак: «Когда любви нет, единственным средством разрядки является конфликт»…

Почему я сегодня думаю о ней? С самого утра.
Даже когда стараюсь отвлечься, перед моими глазами всегда встаёт эта страница, что я перечитываю её виртуальный дневник.

«Мне больно вспоминать о даме в сером, но приходится жить, как героиня этого романа на одной странице…»

Сколько раз клялся, что сопливый бред читать не стану.
Сколько раз говорил, что больше не буду отвечать на сообщения этой помешанной!
Нарушать собственные обещания никогда не входило в мои привычки.
Что эта писака со мной сделала?! Она меня вывела и заставила себя ненавидеть?!

Да, правильно. Но иногда я затрудняюсь ответить себе на этот вопрос.
«Надо будет прочитать её дневник до конца. Только бы не заснуть, Митя…только бы не заснуть, прошу тебя! Только бы высказать своё подробное мнение об этой придуманной жизни! Это же не может быть правдой? Ведь так?..»

А всё началось с «Баллады…»

Мерзкий рассказ, который мне не захочется прочесть вновь. Мерзкий рассказ с мерзкой героиней, которая строит из себя центр депрессивной, тёмной вселенной.
Мерзкий рассказ, что угрожает воплотиться в жизнь.
Только в чью?

***

- Димыч, почему у тебя до сих пор нет девушки?

Достал. Честное слово. Кажется, что для моего закадычного дружка Кольки эта фраза стала утренним ритуалом.

- Ну, скажи, не будь ты сволочью! - он так шутит. Вот только от этих дурацких шуток мне хочется запустить в него ноутбуком. Но я, еле сдерживая себя, нервно постукивая пальцами по столу, опускаюсь на своё, затёртое до дыр, рабочее место.

- Димыч, давай на чистоту: сколько тебе лет? Давно уже пора...

- А тебе давно пора замолчать, Коляныч! - подделываюсь под его манеру разговора. Сколько можно специально нарочито растягивать слова?! Подобно сломанной пластинке. Надоело уже его хвастовство.

"Моя девушка то, моя девушка - это!"

Своей Анной уже действует мне на нервы. Клавиатуру сгрызть хочется, когда он рассказывает, как ему повезло!
И при каждом их свидании - противный комок в горле. Будто зависть, но ещё не совсем. Будто не хочется ещё сдаться и сказать: "Да, Колька...тебе повезло, чёрт возьми"! Будто не хочется переписать собственную историю заново.

- Хватит уже. Только обратись, я тебе кого-нибудь найду! У Ани много знакомых одиноких подруг...

Нет. Этого рыжего вихрастого болвана успокоить невозможно. Его веснушки то и дело мелькают у меня перед глазами, не давая настроиться на задание от нашего любезного начальства. Неужели ему самом не надоедает нести чушь?!

- Тебе заняться нечем?! Иди лучше в "Давай поженимся" вместе со своей Анной заодно! - последняя неудачная попытка отделаться от назойливых, растянутых слов. Будто жужжание мухи...

- Да послушай только! - ну всё. Ещё одна напыщенная фразочка, и моему терпению настанет окончательный, бесповоротный... - Среди них есть практикантка из университета, Жанна! Она, конечно, живёт в другом городе, но может и приехать ради такого потрясного кавалера! (я медленно поднимаюсь со стула и потираю руки. Он, заметив этот жест, быстро-быстро пятится назад, словно рак с выпученными глазами. Но говорить продолжает, однако, мерзавец!) - Чёрт, Димыч....не заводись...я же упаду, в конце концов! Я...вот что хотел сказать...она...эта Жанна...Аня показывала мне фотку...она безумно похожа на твою мать, копия, копия...особенно глаза...тебе же нравились женщины, напоминающие Её!

- О ком ты говоришь?! - я уже не могу себя контролировать и хватаю "закадычного друга" за плечи. Никто не знает, что выражает моё лицо. Наверняка, гнев отражается в его глазах. Дрожь по телу. В который раз. Только редким людям удавалось меня вывести из себя. Только тогда, когда говорили о Ней и других, незнакомых мне, девушках.

- Пойми...эта Жанна тоже понесла потерю, и я думал, что вам будет легче вместе! Я просто решил помочь! - пролепетал мой друг, весь съёжившись под моим взглядом. - Димыч, да не горячись ты так!

- Не заговаривай мне зубы, Великий помощник! О ком ты говоришь?!

- Пойми, это же просто...сравнение! - выдавливает он из себя.

- Просто сравнение!.. - все слова исчезли. Я просто не мог говорить. Только хрип вырвался из моей груди.

Вот так. Для кого-то человек может стать "просто сравнением". Для тех, кто не видит дальше своего счастья.

- Учти: нет такой женщины, которая бы смотрела на мир, как Она. А имя Жанна мне теперь противно. Спасибо. Мне теперь вообще не хочется с кем-то встречаться! - я отпустил его и направился к рабочему месту с тяжёлым сердцем.

Врал. Мне хотелось заботы и любви, спустя много лет. Хотя бы для того, чтобы заглушить воспоминания.
Эти слова - просто так, для того, чтобы этот "сводник" замолчал.
Первое напоминание о глазах моей идеальной женщины. Оно просто кольнуло меня в сердце иглой одиночества. Доказало, что я живу в своей квартире один, не считая компьютера. Снова и снова рассыпался град пуль по телу, говоря, что это одиночество не может быть естественным.

Говоря, что я хочу её вернуть...не смотря ни на что. Доказывая моё очередное бессилие с невероятным успехом!

***
..Твоя улыбка мне напоминает те дни,
когда ты обещала, что сбудутся мечты.
Когда ты говорила, что нужно быть сильней,
верить в себя и чаще понимать людей,
много идти, много слёз, много невидных глаз.
Я всё отдам, чтоб встретиться с тобой сейчас.

Глубокие, бездонные глаза. Никто не может иметь такие же.
Они смотрят прямо в душу. Бирюзовые леса, что заманивали меня каждый день в ловушки из блинчиков и горячего шоколада.
Двадцатидвухлетний ребёнок преданно смотрит на Неё.
Для кого-то (холодно и официально) - Лидия Николаевна.
Для кого-то (фамильярно и фальшиво) - Лидик, Лидонька, Лидочка...
Это ненастоящие имена, выгравированные на рваной бумаге их лбов. Буквы распадаются ледяным дождём, рисуя на моём сердце её настоящее имя: Мамочка.

Сколько можно было сидеть на её коленях, смотреть, как она работает по ночам, не высыпаясь, умудряясь волшебно готовить и говорить мне ласковые словечки, за которыми я так и не смог расслышать горечь.

Не смог.

А хрупкая женщина среднего роста с короткими каштановыми волосами, удивительными мирами в глазах...
она подметает полы и думает о своих проблемах. О болезни, которую хочется отвергнуть, выкинуть в сторону и просто жить, наслаждаясь каждым моментом. Даже трудной ночной работой фельдшера. Даже