Число подписчиков, к слову, тоже стремительно обвалилось. Перед началом сегодняшней записи Марта зафиксировала 121,000 отписок. "Мда, Куба, продолжай в том же духе", - подумала Марта.
*
Все свое свободное время в течении этих двух дней Том посвятил "Обмену вибрациями с пространством". То есть не делал ничего, что провоцировало бы выработку молочной кислоты в мышцах или ускоренное движение нейронов по сетям, вызванное обдумыванием чего-то. Два дня, одинаковые структурно, но различающиеся детально. Завтрак, долгая прогулка по Варшаве (первый день левобережная часть, второй день - правобережная) без маршрутов и планирований, остановка на котлету с гарниром, кофе на Орлене, найти парковую зону и подымить электронкой, мысли вон из головы, люди, люди, люди, солнце пробило облака, отбилось в окне напротив, а оттуда ему в глаза. Щурится, глоток кофе, тяга, дальше. Телефон звонит сообщением в кармане - коллега с фирмы по аренде оборудования для шоу: "Видел сегодня твой видос, проржался до костей, молодец! Как полетишь дай знать, у меня в Сиднее дядя, скучает по нашей сарепской муштарде, отвалю ему пару баночек, ок? За контрабанду понятное дело накину, ха! Ладно, давай, блогер, готовлю зал для Санах, без меня они все как дети, ей богу, сам знаешь, па!" Уведомления разве не отключены? Вот так. Телефон в карман, еще семь километров и домой, собирать вещи по пакетам, сортировать хлам и наводить порядки. Хозяин квартиры - хороший человек, не стоит чинить ему нежданчиков с вывозом чужого барахла.
Квартира как-то внезапно превратилась в дом Неда Фландерса, ее метраж как будто бы уменьшился по всем трем осям, добавилось как будто бы четвертое измерение, стало тесно и некомфортно. Панической атаки Том не боялся, он прекрасно понимал, что это за симптомы, поэтому к вечеру отпускало.
Ему и в голову не могло прийти, что за семь лет жизни в этой квартире он мог собрать столько всякого, что все шестнадцать целлофановых пакета из Лидла из щели между мусорным шкафчиком и стеной пошли в дело. Проволочная подставка для винных бутылок - зачем? Круглая плоская декоративная штука из стекла с песком внутри, когда он медленно осыпается, то формируется гористый пейзаж. Красиво, но на кой черт? Пневматическая Беретта... Был бы это огнестрел - не пришлось бы тратиться на Кэстлпойнт. Старые колонки для компа, картинки, выгравированные лазером, ароматические палочки, искусственная вагина (да, были времена, когда одиночество рвало его на части), записные книжки со старых работ, настольный Каркассон, куча компакт-дисков с Tool, Talking Heads, Massive Attack, Prodigy... Одним словом кубический метр душного прошлого, из которого трудно было выцепить что-то плюсовое, что задержало бы на секунду, заставило бы неосознанно улыбнуться, вращая в руках живое воспоминание. Нет, каждый из этих предметов так или иначе сделал свое дело, принес с собой свой гвоздь. Том понимал - дело не в предмете, не в том, каким образом он оказался здесь, а в его отношении к нему, конечно же. Книга о истории Pink Floyd сама по себе вещь прекрасная, но кем она была ему подарена? То-то же. Или вот – матовый светильник с клипсой для крепления на спинке кровати, он хорошо помнит, как зазвенело в голове от его прямого попадания при переезде в три часа ночи, после дикого скандала, соседи тогда вызвали полицию, но все быстро успокоились, когда он последний раз лязгнул крышкой багажника так, что свалилась рамка номера. А два кожаных тамтама, он очень хорошо помнит тот вечер с командой осветителей в Bulldog pub, "Это тебе в дополнение к твоим музыкальным экспериментам", говорят. А наутро? Тошно даже вспоминать…
С левой стороны шнура, тянущегося с кухни до стола - дерьмо, с которым он разделается сам, вынесет, рассортирует как сознательный гражданин и захлопнет свой ящик малолетней визгливой Пандоры. Справа - то, что еще может пригодиться следующим жителям этой кавалерки: посуда, элементы декора эпохи "нейтрального ментального баланса", моющие средства, всякая бытовая хрень, коврики, шторки, горшки для комнатных растений... Он все тщательно вымоет после, отдерет ершиком камень с унитаза, пройдется пылесосом по всем углам, примет душ, сядет в кресло, взглянет на дефрагментированное пространство и откупорит 0,2 Label 5 с ночника рядом с домом. Все вроде готово, останется завтра с утра написать хозяину длинное смс, без соплей и унижений сообщить, что ввиду таких-то и таких-то обстоятельств он вынужден оставить жилплощадь, кауцию возвращать не стоит, за оставленные вещи прошу не втыкать иголки в тряпичную игрушку.
Будильник сработал в 5.00, спросонья Том очень долго себя умозаключал, несколько минут совершенно не понимая, где он и что с ним. Когда текущий момент установился в его голове, он даже улыбнулся - такого с ним еще никогда не случалось. С каждым привычным утренним действием он ловил себя на мысли, что его сознательное отношение ко всему, что сейчас происходит дико его забавляет. Через несколько часов он будет сидеть в самолете маршрутом на Веллингтон, там его ждет Кэстлпойнт, затем, если он сам все верно понял из своих же собственных планов - смерть, если не окажется, что он слишком плохо знает сам себя, чтобы сделать это. И что? Какое-то внутреннее волнение? Тревога? Желание сдать назад и не дурить себе самому голову? Да вроде нет! Все по плану, все спокойно, как деловая и увлекательная поездка на международный семинар. Чашка кофе, последняя его чашка в этой квартире, этом доме, этом городе и этой стране. Сигарета к кофе (Том не курил почти 15 лет, но пару недель назад стал позволять себе "кофейную"), открытое окно и взгляд на еще спящую воскресную Варшаву с высоты третьего этажа блока на Мокотове, по улице Малчевского. В здании напротив, обычной одноэтажной коробке размещается отель, который так и называется "Мокотув". Оттуда, на абсолютно пустую улицу высыпались двое молодых, парень и девушка с дорожным чемоданом. Девушка достала телефон, и они оба принялись рассказывать что-то на камеру. Том прислушался - испанцы. Или латиноамериканцы. Видимо пара путешественников-блогеров делятся с испаноязычным миром своим отзывом о ночлеге в этой найневзрачнейшей будке. Хотя Том никогда не был внутри, откуда ему знать, вполне может быть, что на Booking этот отель уверенно держит в своих аккаунтах 5 звезд, мало ли... Парочка закончила писать видео, когда к ним подкатил Приус Убера, девочка спрятала телефон, они уселись в такси и гибридный привод бесшумно зашелестел по направлению к Независимости. Забавно будет их обнаружить на своем рейсе.
Том затушил окурок и закрыл окно, тапнул в приложение Болт, ближайший водитель - в восьми минутах езды. "Ок, подождем, нужно написать сообщение... нет, напишу в аэропорту". Палец опустился на "заказать", собираемся. Еще раз: пауэрбанк, зарядка, беспроводные наушники, штатив, 0,2 виски, очки. Карта, паспорт, распечатанные на всякий случай билеты (принтер он оставил по правой стороне шнура), вроде все. И вдруг кольнуло... Как-то неожиданно сильно кольнуло. Том аж присел, на мгновение в голове стрижом пролетело "Ты что творишь, дружище? Ты спятил? Эй! Давай поговорим!" Но следом, словно предчувствуя, волной, как Катриной, сносящей все на своем пути "Чтобы что?! О чем поговорить? Что, зажало-таки очко? Еще не выйдя с дому зажало? О чем ты собираешься со мной говорить??? Последовательность мой друг! За свои решения нужно уметь отвечать!" И так же внезапно все стряхнулось, лопнуло, эхом отбилось от пакета с посудой, застряло в пыльных шторах и снова тишина в комнате. Такси!
Подъехала белая Рено Меган, Том плюхнулся на диван, сказал "Доброе утро", водитель пакистанец улыбнулся ему в зеркало. До аэропорта около 10-ти минут езды, есть время записать и выложить на канал очередное видео.
- Всем привет, знаю, что меня все еще смотрят, поэтому я со свежими новостями: это мое второе видео, я, как видите, нахожусь в такси и направляюсь в аэропорт. Через несколько часов я совершу свою первую пересадку и как только моя нога ступит на зону свободного распределения Wi-FI, я выйду к вам в эфир с очередным видео, так что можете составить мне компанию, если любите такие аттракционы, ха! Да... Часы моей жизни показывают цифру 87-90. В общем всем хорошего воскресенья, увидимся в другой географической точке на пути моего следования к… своей цели, да. Всем пока!"
Закрутилось колесико и через мгновение видео разместилось на канале. Том еще раз проверил отключение уведомлений и сунул телефон в карман рюкзака.
- Ви какойта блогер тыпа? Путишессвинник? Тыпа Варламов? - водитель оказался из Туркменистана, Том определил это по резиновому коврику для телефона на панели приборов с флагом этой страны и надписью I сердечко Turkmen.
Том не знал, что ответить, он понятия не имел, кто такой этот Варламов, поэтому просто улыбнулся:
- Типа того.
Том вовремя сориентировался чем мог бы ему грозить этот ответ, поэтому он снова достал из бокового кармана рюкзака телефон и сделал вид, что звонит кому-то, поднес телефон к уху и сказал "Привет еще раз" как раз в тот момент, когда водитель уже открыл рот, чтобы, видимо, завалить его вопросами о специфике блогерской жизни, но услышав приветствие взглянул в зеркало и мешать не стал.
Спустя 11 минут необычно медленной для азиатов-таксистов езды, Том выгрузился на стоянке такси напротив входа в здание аэропорта, "попрощался" по телефону, убедился, что средства списались, ткнул туркмену пять звезд, но от комментария воздержался. "Дэнкуэ" - расплылся тот в улыбке.
[justify]На часах 07:22, до вылета в Будапешт еще 38 минут, Том прошел
