Марта выключила запись и глядя на Кубу восторженным взглядом присвистнула:
- Слушай, да я чуть не обделалась от чувств, Сатхгуру, мать твою! Эмпатичное выгорание? Тебя разразило или это все Мартин?!
- Детка, ты меня знаешь процента на три! Не суди тачку по аэродинамическому обвесу! Все нормально прошло? - подростки закончили писать видосы, отслонились от окна и продолжают ржать как ненормальные. Куба и Марта двинулись к автомобилю.
- Все ок, только я не поняла - какие данные мы успели собрать на этого чувака? Или я что-то упустила?
- Марта, у тебя ведь прекрасные белоснежные зубы, о чем ты меня спрашиваешь?
- Ясно!
- Поехали к Мартину, следи за нашим блогером, всегда, постоянно!
- Есть сэр!
*
В гданьском пабе "Красная собака" удивительно мало людей для пятничного вечера. Монику за стойкой заменили какой-то силиконовой оберткой от новой, но уже испорченной аудиосистемы - у нее пытаются спрашивать о долях Джека в праздничных коктейлях, а она лишь открывает рот и произносит звук, похожий на "Эууу..." Один из прихлопнутых дозой "Карибской луны" фриков по ту сторону стойки отвечает "Ок, значит в полвосьмого!"
Том с Яреком сидят здесь же, в двух метрах, в ход пошел третий Гиннесс, в мозгах шаловливо зашуршали темы из закулисья их сегодняшних монтажей: день второй на установках света и звука на Opener. В Гдыни скучно, Сопот забит англичанами, Гданьск свободен, центр мило расслаблен, пабы выстраиваются в кастинг, звеня полной посудой. Нет Моники, она всегда как Глок за пазухой у копа - одно движение большим пальцем и летят головы, но ее нет, видимо, как и обещала, учит в Сточне молодежь исполнять губами рок-классику на пустых бутылках. Эх, ее бы сиськи да на этот исцарапанный поликарбонат!
Ярек - старший техник в команде, по какой-то причине Том ему приглянулся, видимо он тоже поклонник Lock Stock..., но до этого пока не доходило, есть много более важных предметов, углы которых не срезаны и за них постоянно цепляешься. Но так как платит Том, то ему и жонглировать, но...
- Ты не высокого роста? - рост Ярка гигантский, на глаз - 195-197.
- Одна тысяча, семьсот сорок миллиметров, - да, при желании Том мог бы арендовать пространство под курткой старшего техника, если бы ему пришлось искать себе новое жилье.
- Сколько это в дюймовой системе? Я 14 лет проработал в штатах, жил в кемпере с бабой по имени Скоти, мне долго возвращаться к истокам.
Том делает щедрый глоток Гиннесса, в мозгу активировался конвертор, где-то на кухне кто-то заорал "Смажь края рапсом, идиот!"
- Это... будет... пять футов и семь дюймов. Так?
- То есть почти как концертная колонка L-Acousitcs серии L-2 в сборе. Не густо, не густо... - Ярек сунул морду в бокал и громко сербанул, на носу образовался шар из качественной ирландской пены, он снял его мизинцем левой руки, стряхнул на пол и сочувственно посмотрел на Тома, словно бы перед ним сидел слепой карлик-калека без какой-нибудь из ног. По залу внезапно полился голос Дасти Спрингфилд, обертка за стойкой спряталась под кеги с пивом и наконец открыла рот, подпевая под The look of love.
- Ты думаешь она поэтому не обращает на меня вни... внимания?
- Что, стер ладонь в ванной, глядя на ее фотки, да?! - Ярек захихикал и Том понял, что ему дико хочется врезать ему, но воображение тут же изобразило шлепок упаковочной картонкой по огромной мраморной харе Цезаря и желание пропало, - ее бывший состоял нападающим в национальной баскетбольной лиге, ему туда наверх нужно было звонить. Даже мне!
- Я умею ставить на спину горячие камни! - Том осекся, но было поздно, лицо среагировало само, скрутившись от мины отвращения. Ярек внимательно и даже с некоторым осуждением посмотрел сперва на бокал Тома, затем на самого Тома:
- Надо же... Я-то думал, что ты зимний дурак, а оказывается, что ты летний дурак... - Том задержался на половине глотка.
- Не пояснишь?
- Хемингуэй! Летний дурак - это тот, кого видно издалека. А зимний дурак должен раздеться, чтобы можно было понять, что он дурак!
Том почувствовал, что ему, словно бы, уже и не выбраться из ямы. Гиннесс стал вязать во рту, как неспелая хурма, захотелось лечь в кровать и укутаться в пупырчатую упаковку.
- Слушай, у меня такое чувство юмо...
- А чем тебе не нравятся Анды в Чили, засранец ты эдакий?! - голос прозвучал откуда-то из-за спины, громогласный, старческий и гнусавый. Том понятия не имел кому адресован вопрос, поэтому он обернулся. В углу паба за столиком, с миской банановых чипсов в руках престарелый мужичек, страшно похожий на Анджея из Solarpol.pl, смотрит между прочим на него, Тома в упор и не отводит взгляда, - Что ты смотришь?!
- Вы мне? - Том правда немного опешил.
- Нет, бля, маме твоей!
- Закрой рот, упырь! С тебя уже сыпется! - еще один голос, голову влево - здоровенный детина за карточным столом (с каких пор здесь играют в карты?) в рабочем комбинезоне и усами до яиц, - Томми! Ты был когда-нибудь в заповеднике Харри Гиббонс Берд? Был?
- Нет... А где это?
- Киваллик! - Том думает и пожимает плечами, - Нунаешь! - Том снова думает и машет головой, - Канада, твою ж мать!
- А-а! Канада!
- А-а! - перекривливает здоровяк, - кроме Польши еще что-нибудь знаешь?!
- 1224 квадратных километра заполярного захолустья по-твоему что-то значат?! - третий голос, голова на 90 градусов минуя силиконовую обертку - мужик в строгом костюме, за столиком с ароматической свечей и обворожительной спутницей рядом, Джеймс Бонд ни дать ни взять, - Сдохнешь, пока доберешься! - его спутница фальшиво гогочет неприятно низким смехом, - Есть один островок, ровнехонько между Африкой и Мадагаскаром, называется Майотта! Хочешь прыгать - едь туда, парень!
- Майотта?! - вмешался мужичек с чипсами, - да он плоский, как компакт-диск, франт хренов, перед кем ты тут красуешься?!
- Плоский??? - Том завилял головой вправо-влево, - Ха! А Мтзанга Коло Батсуму? Что это по-твоему?!
- Придурок! - ответил франту мужик в комбинезоне, - Мтзанга Коло Батсуму - это пляж! Ты когда-нибудь сбрасывался с пляжа???
Франт хватает со стола ароматическую свечу и пускает ее в комбинезон, тот уворачивается, свеча разбивает висящий на стене принт с изображением церкви Святой Терезы в Дублине. Здоровяк достает из колоды карту и очень профессионально запускает ее в противника, тот успевает спрятаться под стол, карта вскрывает шейные вены его спутницы, во все стороны хлещет кровь, дама клюет носом в стол, из ее рта вырывается "Да ну, серьезно???" Старик с чипсами бросает миску в голову здоровяка, осколками ему режет ухо, он просит сидящего рядом студента достать из его заднего кармана влажные салфетки, студент блюет под стол, здоровяк психует и пробует сделать все сам, но к нему подлетает франт и сшибает его с ног, на франта обрушивается старик, слышны выкрикиваемые разные географические названия, но ни Том ни Ярек не могут разобрать ни одного.
- Пойдем настроим перкуссию? - Ярек заканчивает с пивом.
- Нет, смотри - прибывает вода!
Оба смотрят себе под ноги, пол бара стремительно заливает водой и судя по дохлым рыбешкам в ней - морской, пахнет солью, слышны крики чаек. Силиконовая замена Моники тушит окурок, одевает мотошлем и убегает.
- Я не крыса! - наклонившись вплотную к Тому кричит Ярек, - я никогда не убегаю!
[justify]Том ставит пустой бокал, соскакивает с барного стула, поскальзывается и падает, его захлестывают волны соленой воды, он кое-как поднимается на ноги и видит... море. Солнечный день и чистое море, но не бесконечное - на горизонте видны не то кусты, не то деревья. Том смотрит на воду, на миллионы солнечных бликов на ее поверхности и вдруг сигнал. Клаксон автомобиля. Том
