Произведение «23. Смирись и пой, чтоб перебить вой» автора Венера Петрова

Как бы я ни хаяла поэзию, пытаясь дистанцироваться от всего этого, искренне обижаясь, что некоторые до сих пор обзывают меня поэтессой, всё же признаю тот факт, что в этом что-то есть. Я склонна верить на слово больше поэтам, чем не поэтам. Ибо поэт зрит в корень. Он видит поверх голов, и, вглядываясь в ускользающую даль, вслушиваясь в тишину иль в себя, улавливает некие знаки, из чего строит странные образы, которые будоражат душу. Может, это и есть тот случай, когда душа поёт. На что откликается душа, запертая в чужом теле, у которой нет возможности выразить словами ощущения. Есть слова, обращённые прямо в душу, сквозь сон бытия. Тот, кто по наитию ли, иль кто водит его рукой, находит нужные слова, чтоб слепить некий образ, стараясь повторить смутные очертания, которые на долю секунды показались воочию, поэт, как говорится, от Бога. Как правило, выдается разовый пропуск в ту область бессознательного, откуда черпают НЕЧТО. Кто слепит ЧТО-ТО из того, что успел набрать, будет считаться мастером на час. И не более. По крайней мере, в поэзии так. Нет более неуверенного, неустойчивого, тревожного создания, чем истинный поэт. Ибо он, как никто другой понимает, что Вдохновение – это, как муж на час. Ублажит тебя сегодня и ускользнёт к другой/другому. Смирись и пой, пока поётся. Мне не поётся, но я не страдаю. Просто вот подумала, поэтам проще. Чем спотыкаться о каждое слово, лучше эти слова выстраивать в таком порядке, запутать такими витиеватыми образами, что мозг сломают, прежде, чем поймут.
Это не всегда котики, описательные опусы. Если честно, об этом мне говорить-то не с кем, как и о многом другом. Повезёт, назовут дурой, которая ещё из себя что-то строит. Я и не обижаюсь, это самая удобная маска во все времена. Только вот эта моя привилегия перестает приносить дивиденды. Конкурентов слишком много… Вот что примерно чувствует душа, замурованная в теле. Она есть, только её никто не видит.
Одна поэтесса, которая в конце 2021 года намекнула всем о том, что нас ждёт в 2022-м, недавно отказалась общаться на «серьёзные» темы, ибо всё это надолго, что будет ещё горячей. Потому пишет только о котиках и пирогах собственного приготовления. Она – поэт-песенник, автор слов известных песен, которые исполняют многие именитые, порою оказывающиеся не за той дверью. Всё же писать стихи можно и в лихие времена, так искажая суть, пряча глубинный смысл даже за котиками. Мастер, у которого каждое слово – это символ, образ, может так виртуально манипулировать публикой, что никто и не поймёт, что одурачен в очередной раз. Хотя вот о котиках, как и о собаках, нужно быть осторожнее, а то не так поймут или так вывернут слова, что поймут, как раз так, как надо им. Мне это не грозит, я котиков как-то не очень. Горький у меня опыт общения с ними.
Один будил меня в пять утра, чтоб дали ему скорей целого карася. За зиму два больших мешка этой рыбы съел, и ему было всё мало. Он и не мой был вовсе. Выпросила в типографии ничейного рыжего котяру, чтобы утешить мать, которая горевала по рыжей кошке, доставшейся в наследство от любимой внучки. Подмена котом кошки особого восторга не вызвало. Его терпели, и не более. Подмену не заметили в ветеринарке. По чужому паспорту, где Степашка не он, а она, рыжему коту сделали прививку. Матери не стало, кот мне надоел, да и не прокормить было мне его, слишком много просил, отправили нарочным обратно в типографию. Но объект не прибыл в пункт назначения, сбежал. Типографские, не на шутку рассердившись, направились на поиски и нашли. Кот успел отморозить ухо и кончик хвоста. Могли бы меня привлечь по статье за жестокое обращение с животными, но пронесло. Говорят, он умер. Надеюсь, не проклиная персонально меня, ибо в его жизни хватало и других негодяев, предателей на двух ножках. Он был настоящим котом, не квадробером каким-то, если что.
Не ценим то, что есть, в моменте. Сколько важного упустила в своё время? Пропустила мимо ушей, не вчитывалась, не вникала. Народный поэт говорил на равных, столько мне писал об этой поэзии, а я так легко и небрежно отказалась от столь сомнительной миссии. Не могу сказать, что бросила писать стихи разом, и оно исчезло, как отрезало. И голову не дам на отсечение, уверяя, что не вернётся привычка сия. От пагубных привычек так легко не отделаешься. Ремиссия не есть полное выздоровление.
«Позавчера был на съезде композиторов. «Столько развелось мелодистов, портят художественный вкус у слушателей. Люди перестают понимать профессиональное искусство (в частности, музыку). Появилось много исполнителей, не попадающих ни на одну ноту», - негодуют они. Их можно понять. И у нас среди поэтов и художников мало кто отличает суррогат от подлинного произведения искусства. Становится всё больше лже-поэтов.
Настоящая поэзия – не для эстрады. Люди должны вчитываться в каждое слово. Если за этими словами – скрытые смыслы, между строк – чувство, скрытое от глаз, глубинное – это настоящая поэзия. Вчитываясь, порой перечитывая и не раз твои стихи, будто слышу, как мелодию души источают дивные струны…
Вот вновь зачитываюсь твоим «Освобождением». В этом твоём первом сборнике есть глубокие мысли о жизни, о сущности бытия. Каждый раз поражаюсь этой твоей способностью строить такие сложные образы. Это у тебя от природы, это настоящий Дар. PS: Передал Борису Попову твою просьбу с припиской: «Из такого великого города, как Париж, неужели камушек с мостовой ей привезёшь? Она заслуживает большего. Надеюсь, привезёшь хотя бы ручку с золотым пером».
Профессор Борис Николаевич Попов был, конечно, весьма эксцентричным человеком. Утром того дня, когда меня должны были принять в союз писателей, за мной заехали, и я заставила немного подождать. Ибо не спала трое суток, надо было фейс немного подправить. Борис съязвил: «Много себе позволяешь – заставляешь ждать академиков и профессоров». Вскоре и он «оттаял». Мое творчество, с его подачи, оказалось не только занятным, но ещё и глубоко философским. Когда мы уже стали совсем на «ты», он как-то сказал прилюдно: «Если бы Венера родилась в Америке или ещё где, она была бы миллионершей».
Чтобы писатели стали миллионерами, это, конечно же, утопия. Себя прокормить и то не в состоянии. Кстати, об этом есть и в дневнике 2001-гого года. «Счастливый день. Голова не болела. Целый день почти ничего не делала. То слонялась по улице с мороженым, то с сыном на озеро с мешком ходила, то таскала кизяки. Никаких книг и писанины. А вечером смотрели «Кто хочет стать миллионером?» всей семьей. А кто не хочет?». Мы уже были миллионерами. В 1998 году. Если считается, что ныне всё один в один, как в 1997-м, то скоро вновь ими будем. Даже лотерейный билет покупать не надо. Или во Вьетнам ещё раз съездить, чтоб тратить миллионы донгов на разную чепуху.
Умолкла мелодия души. Не на её струнах играем, а на чьих-то нервах, чтобы перебить вой холодильников.