кивает Рита и повторяет, – Так редко приходится танцевать….
- …А вы, наверно,.. местная?
- …Отчего вы так решили?..
- Акцент, – поясняю я. Не намекать же на её «характерный» носик….
- Акцент? – удивляется она. - …Я так давно здесь…. Неужто, ещё чувствуется?
Теперь уж в недоумении я:
- Так вы не местная?
- …Я давно здесь…. Или вы имеете в виду, что у меня… говор южный?..
Я недоуменно пожимаю плечами:
- …Честно говоря, я почему-то думал… что в вас доля какой-то кавказской крови?
Она негромко, но искренне смеётся…. Её низкий тембр волнует меня….
- …Даже так?.. Вот уж, поистине - «с кем поведёшься…». Рассмешили вы меня, Игорь!..
Я в некотором смущении:
- …Но это же хорошо…. Не всё же быть в «миноре»….
- И то верно…. Право, я вам благодарна!.. Однако, досадно, что я не танцую эти… танцы!..
Она с каким-то непонятным мне чувством (зависти, что-ли?) наблюдает за танцующими «быстрый танец»…. Я прямо-таки вижу, как борются в ней желание «потанцевать» и боязнь показаться смешной или недостаточно умелой….
- Ну, так решайтесь!.. Ничего сложного здесь нет! – говорю я, протягивая руку в приглашении.
- …Нет! – она решительно качает головой в отрицании, - …А вот если вы пригласите меня на какой-нибудь …менее темпераментный танец, я буду вам благодарна….
…Взгляд её … обволакивающ…. Я растворюсь в синеве её глаз….
- …Так как же? – сквозь «ледяное марево» доносится до моего сознания её лукавый голос….
«Свят! Свят! Свят!» - проносится в голове. - Я «поплыл». Только «вляпаться» в любовь мне не хватало!..»
Её губы изогнуты в понимающей и немного грустной усмешке…. Да, она всё понимает…. И осознаёт свою силу….
- …Разумеется! – наконец-таки изрекаю я, галантно склоняя голову. - Я в полном вашем распоряжении, сударыня....
Она благосклонно кивает….
Надо как-то отвлечься от этого «марева»…. Пытаюсь вести «светский разговор»….
- …Наверно, трудно жить на курорте…. Этот вечно продолжающийся праздник….
- …Праздник.., - с непонятной интонацией повторяет она. Глаза её устремлены на танцпол.
- …Разве что, это работа,.. – размышляю я вслух.
- Да, это моя работа, – неожиданно твёрдо говорит она, не отводя глаз от танцующих, и как бы поясняет:
- Здесь моя работа.
- Ага, – отчего-то оживляюсь я. - Так вы работаете в этом санатории?
- …Да, – с некоторой заминкой отвечает Рита и тут же вновь поясняет:
- Я и… живу здесь.
- …Ну…, не знаю, - в некотором сомнении я пожимаю плечами. - Смог-бы ли я так?.. Это ж, получается… вся жизнь – работа!
- …Жизнь,.. - вновь с непонятной интонацией повторяет она.
- Нет, я, конечно, знаю, что часть персонала, бывает, живёт при санаториях…. Вы ведь относитесь к персоналу?..
- …Да. Я – персонал, – вновь, после некоторой заминки твёрдо отвечает Рита.
- Право, не знаю – завидовать ли вам?.. – вновь пожимаю я плечами.
- Завидовать, – с короткой усмешкой повторяет она, - Полно о работе. Сейчас я отдыхаю.
Между тем из «колонок» послышался характерный скрип старого «винила»…. Однако, здешний ди-джей – большой оригинал!..
- И вновь – танго! – комментирую я, приглашая даму на танец. - Прямо, праздник какой-то….
- Праздник,.. - вновь повторяет Рита, - Иногда нужно делать себе праздник.
- Полностью согласен, – поддерживаю я, ведя даму к центру танцпола.
Инструментальная «прелюдия» заканчивается, и «вступает» тенор… на польском языке…. Для меня это действительно неожиданность!.. С детства знакомое «Утомлённое солнце»…. Да и нет здесь никакого солнца!.. В «припеве» совсем другой текст. Я хоть польского и не знаю, но уж это-то понять можно – чай славяне!.. Речь, конечно же, идёт всё о том же – любви и прощании. Рефреном повторяются «вечный час», «остатний раз» и «то остатня неделя». Машинально перевожу вслух:
- Это последняя неделя…
- Последнее воскресенье, – так же машинально поправляет Рита. - «Неделя» по-польски – воскресенье….
Помедлив, она несколько монотонно переводит припев:
- «Это последнее воскресенье…. Сегодня мы расстанемся…. Сегодня мы разойдёмся навсегда…. Это наше последнее воскресенье, так не пожалей его для меня…. Посмотри на меня с любовью в последний раз…. У тебя ещё будет сколько угодно таких воскресений…. А что будет со мной – кто знает?.. Это последнее воскресенье…. Мои мечты о таком желанном счастье не сбудутся….»
- М-да…. В польском варианте дела обстоят ещё хуже, чем в русском. – резюмирую я. – Кстати, сегодня – воскресенье. И это воскресенье у меня первое. Первое воскресенье моего отпуска. Так вы полька?..
Рита высокомерно усмехается и не удостаивает меня ответом….
…Как и в первом танце, она не смотрит мне в лицо. Но она меня «слышит»… Голова её откинута несколько в сторону…. И опять мой взгляд притягивает тайной «чеканный» царственный профиль….
- …Рита,.. - нерешительно обращаюсь я. - …А мы с вами раньше никогда не встречались?..
Бросив на меня короткий взгляд, она отрицательно качает головой.
- …Тогда почему мне кажется, что я уже видел вас где-то?.. Дежавю какое-то….
Рита никак не реагирует на мои слова…. Она вся «в себе» и танце….
- … Впрочем, кажется, есть этому рациональное объяснение, – после некоторого раздумья заявляю я. - Я ведь уже не первый год здесь отдыхаю. Вполне возможно мы сталкивались с вами в мои предыдущие приезды…. Вот и отложилось в памяти….
Во вновь брошенном на меня взгляде ледяная ирония.
- Ну, не мог же я не запомнить такой красивой женщины!.. – смущённо поясняю я.
Он одаривает меня любезной улыбкой, но…. Моё «рациональное» объяснение и для меня не очень-то рационально…. Если встретил, то как смог пройти мимо?.. Нет, я не «ходок» - за каждой юбкой не бросаюсь, но…. Здесь – другое. Я бы помнил…. А я не помню….
Между тем, тенор неожиданно утих на полуслове припева, но оркестр продолжает исполнение…. Через каждые несколько тактов из общего строя оркестра выпадает голос одного из инструментов…. Контробас.., «ударные».., аккордеон.., скрипка…. И вот уже только гнусавый фагот выводит основную тему…. На полутакте умокает и он….
- Вот и всё, – отстранённо говорит Рита, размыкая объятия….
- Всё?.. - озадаченно переспрашиваю я.
Голос ди-джея невнятно доносит об окончании танцевального вечера…. Так скоро….
- Как время пролетело!.. – удручённо замечаю я. – Наверно, я слишком поздно пришёл….
- …Время пролетело…. Слишком поздно,.. - эхом вторит странная женщина.
С шелестом речей пары расходятся с танцпола под тихую мелодию про милого Августина…. Всё-таки оригинал – местный ди-джей….
- …Я провожу,.. – говорю я, пробуя увлечь Риту к выходу с танцпола.
- Нет. Нам не по пути, - отрицательно качает головой Рита, кивком указывая на тёмную аллею, ведущую в глубь территории санатория.
- А-а,.. - соображаю я, - Вы и так к себе пройти можете…. Ну, так я всё равно провожу…. Ещё не поздно.
- Нет. Слишком поздно…. Вам туда нельзя.
Мне кажется в её голосе сожаление…. Или это мне кажется?
- …Понял. Ну, так мы ещё увидимся?..
Мне кажется, лёд её глаз тает…. Или это мне кажется?
- …Вы ещё увидите меня…
Я пытаюсь поцеловать ее на прощанье, но она мягко отстраняется….
- …Не стоит…. Благодарю за вечер….
- Спасибо!.. – бросаю я вслед удаляющейся по тёмной аллее белой фигурке….
… По дороге к своему санаторию мне всё чудится стук её каблучков…. Мне кажется, что она движется в одну сторону со мной, но по параллельной аллее – там за оградой Лермонтовского санатория….
У меня странное сочетание чувства сожаления о чём-то… несбывшемся, и, одновременно, облегчения…. Светлая, щемящая грусть….
…Выйдя на балкон я, смотрю на подсвеченные прожектором купола башен «Гретты»…. На душе неясная печаль…. Внезапно прожектор на мгновенье гаснет, мигает и отключается окончательно…. Но силуэт дачи отчётлив на фоне подсвеченного полной луной неба…. По анфиладе тёмных оконных проёмов второго этажа движется свет…. Мелькает мысль: охранник решил разобраться с возникшей проблемой…. Но что он делает на втором этаже?.. Прожектор-то внизу!.. И это, пожалуй, не свет смартфона…. Этот дрожащий красноватый свет…. Это свет керосиновой лампы….
…Вглядываюсь в плывущий по этажу огонёк…. Вот он останавливается в одной из комнат и опускается вниз…. Похоже, лампу поставили на пол…. В освещённом проёме медленно прорисовывается темный силуэт…. Он женский. По спине веет холодом…. Тень поднимает руку в приветственном жесте…. Мне не по себе…. Не отвечая, я ухожу с балкона.
…Озарение, как молния пронзает меня!.. Мне кажется, я знаю, кто это…. Да, полно, это всего лишь догадка…. Но эта догадка жжёт меня!.. Жжёт и манит как мотылька, летящего на огонь…. Холодный огонь, бьющийся о стеклянные стены старой лампы…. Ну, так не убоюсь!..
Отдёрнув штору, я всматриваюсь в подсвеченный прожектором силуэт здания…. Окна пусты и безлики…. Всё правильно: если слишком долго всматриваться в тьму…. Она этого не хочет.
Она…. Кто она?.. А ведь, возможно, получить ответ очень просто…. Всего лишь заставить себя взять в руки смартфон, вбить два слова в поисковую строку и вглядываться, вглядываться в уже знакомые оцифрованные старые фото….
