Стрелочник

продать.
Видя моё замешательство, соизволяет пояснить:
- Нет, я бы подарила, но ведь даренное передаривать не принято… Так ведь?..
Я согласно киваю.
- А ещё тренер наш говорил, что холодное оружие просто так дарить нельзя: примета плохая… Нужно взамен взять хотя бы денежку… Тогда всё будет хорошо… У тебя денежка есть?..
Я с готовностью выгребаю из кармана мелочь, протягиваю её на ла-дони Гале… Она выбирает «серебряную» монетку – гривенник.
- Вот. В самый раз, – говорит она с улыбкой и протягивает мне в ла-донях трость. – Теперь она твоя…
Я принимаю трость и опять пытаюсь обнять Галю… На этот раз она не сопротивляется…
С усилием отрывая свои губы от моих, она отстраняется:
- С этим ещё успеется… Я не для этого сюда приехала… А ну-ка, в по-зицию!..
Отжав утопленное кольцо, я с пружинным щелчком обнажаю своё оружие… Сама встав в позицию, Галя предупреждает:
- Не забывай: у меня преимущество – твой клинок значительно коро-че… Меня ты, конечно, по любому не достанешь, а я постараюсь аккурат-ненько… Только, чтоб обозначить… Ангард!.. – И поясняет. –  К бою!.. Эт ву прэ?.. Ты готов?..
Копирую её позицию и киваю…
Галя командует:
- Алле!.. Начинаем!..
Галя делает выпад, я стараюсь парировать и… слышу тихий звон и чувствую, как твёрдый кончик Галиной шпаги упирается мне в правое плечо…
- Что за чёрт?!.. – опускает Галя шпагу. –  Я ведь рассчитывала, что ты парируешь…
- Я и парировал, – отвечаю я, указывая клинком на валяющийся у ме-ня под ногами почти десятиметровый кусок железного прута с заточен-ным остриём…
Галя с растерянностью глядит на своё укоротившееся оружие…
- А я даже толчка не почувствовала… Как кусок масла…
Я киваю:
- Я тоже ничего не почувствовал…
Поднимаю обрезок с асфальта… Срез просто идеальный. Как от стан-ка. Осматриваю лезвие клинка.
- Ты погляди!.. Ни зазубрины… Вообще чистое…
- Пожалуй, достаточно, – говорит Галя, осматривая срез на шпаге. – А то ты на бефстроганов все пустишь…
- Учёного учить – только портить! – салютую я Гале клинком.
- Ну-ну, – бурчит Галя. – Ладно!.. Всё равно она мне длинновата бы-ла…
- Вот и славно!.. – резюмирую я. – Андрюха тебе острие заново зато-чит…


60. Тень в прошлое
(Июнь 1970-го)

Правда ли, что «будущее отбрасывает тень в прошлое»?.. Абсурд, вроде бы. Ведь «этого не может быть, потому что этого не может быть никогда»… Ладно. А как тогда быть со всеми этими пророками, предска-зателями, прорицателями?.. Да просто с гадалками, наконец?.. Испокон веков их было слишком много, чтобы вот так просто  взять, да и отмах-нуться от них… Тем более, что есть многочисленные свидетельства о том, что они порой говорили вполне дельные вещи… Случайность скажете?.. А не слишком ли много случайностей?.. Тем более, что говорят также, что «случай  –  это одно из проявлений закономерности»…
Давайте будем исходить из рабочей версии, что весточки из будуще-го к нам всё-таки периодически приходят… Разными путями: озарение, откровение, предчувствие, вещий сон… Давайте допустим на секунду, что всё это имеет место быть…
Ну вот, скажем, вещий сон… Или просто предчувствие… Обычно предчувствуется что-то нехорошее… А человек взял, да и поверил этому сигналу из будущего, и, таким образом, предотвратил это нехорошее для себя лично. То есть негативное событие всё-таки случилось, но без него… А что это значит?.. Что, возможно, было предсказано вероятное будущее… Вследствие этого предсказания, условное настоящее и абсолютное про-шлое изменились…
…Как же так?.. Ведь прошлое всегда абсолютно, его же не изменить!.. Нонсенс. А тем не менее, так: весточка из вероятного будущего отбросила тень в прошлое…
Скорее всего существует бесчисленное количество вариантов буду-щего. Ну вот, скажете вы – Америку открыл!.. Но тогда логично было бы допустить, что существует такое же количество вариантов прошлого… А почему бы не допустить, весь этот веер реальностей взаимодействует внутри себя?.. Что лепестки Розы вследствие различных причин перио-дически пересекаются?..
…А не приходило ли вам когда-нибудь в голову, что вы живёте «не своей» жизнью?.. Что вам изначально было предуготовано нечто совсем иное?.. Неважно – лучшее или худшее… Просто иное?..
…Примерно такие вот мысли роились в голове двенадцатилетнего пацана, начитавшегося научной фантастики. Причиной же, конечно, была не научная фантастика. Андрея мучила несуразность того, что со всеми ними происходит…
«…Может быть, так чувствовала себя Алиса, провалившаяся в кроли-чью нору?.. Кроличью нору… Это ж каких размеров должен быть кролик, чтобы вырыть под соседним домом эти норки (или дырки)?.. Ах, прости-те, галереи!. А потом взять, да и закопать их?.. Интересно, закапывал он их задними лапами?.. Блин, а кто ж тогда так полировал эти новоявленные стенки?.. Тоже кролик?.. Не верю! Как сказал один из этих трёх… И вообще, всё так гладенько, ровненько… Так не бывает… В подземельях должна быть грязь, сырость, затхлость, крысы и мокрицы… Это как минимум… А по максимуму – канализация (со всеми «вытекающими»), газы и обвалы… И с какого бы перепугу мне в герои подряжаться?.. Да что там герои – в супергерои какие-то!.. Это ж надо – два малохольных пацана с железными прутьями наперевес толпу сектантов на раз разогнали… А ракеты мои?.. Ведь все сработали!.. Да ещё как!.. А наверху они у меня с третьей на чет-вёртую… И то больше – один «пшик»… Ну не бывает так!.. Хотя, нет, не так… Так просто не должно быть!..
А как должно быть?.. Нет, правда?.. Я должен, как и прежде (как ма-ленький), носиться с ребятнёй по двору?.. Или с Наташкой дома играть?.. Да даже с отцом в шахматы!.. Нет, теперь это уже всё не то… Ну или почти не то…
Странные чувства… С одной стороны, чувствуешь себя марионеткой какой-то… Будто тащит тебя кто-то по этим подземным галереям… А с другой стороны, вот она – «НАСТОЯЩАЯ ЖИЗНЬ»!..  Ведь это то, о чём мечталось… О чём тысячи раз читал в этих дурацких приключенческих книжках…
Помню, как-то затеялись мы с Игорем гербы рисовать… Я уж и не помню точно, что он там себе намазюкал: хрень какая-то рыцарская - щит, меч, факел… А я в шутку нарисовал кровать, на кровати книжка, а из-под кровати доска шахматная выглядывает… Ну, типа, люблю спать, читать и в шахматы играть… Да, это так всё… Да только есть ещё и другая правда… В книжке этой, которая на кровати лежит, там настоящая жизнь… Там жизнь, которой я хотел бы жить…
И жизнь эта не сладенькая, не сиропная, а страшная… И там кровь льётся, а не клюквенный сок… И пламя там полыхает не от ребячьей ра-кеты…
Да, страшно мне… Да только боюсь я не кого-то, а самого себя… Что-то тёмное внутри меня…
С каким сладострастьем я рубил этих сатанистов, когда прорывался к выходу из капища… Помню, как косточки под стальным прутом треща-ли… А в глубине души досада – жаль, что у шпаги заточенного лезвия нет…
А ещё раньше, когда с Мартыном разбирались… Я ж его за ногу в подвал тянул… Хорошо Игорь остановил, дверь захлопнул… Я же….Я ж его пытать стал бы… И неизвестно – вышел бы он из подвала… Нет… Не вышел бы… После того, что я бы с ним сделал, выпускать его было бы нельзя…
Откуда у меня это?.. Откуда эта жестокость?.. Ведь я же не такой… Или такой?.. Просто раньше не знал об этом…
…И сны эти непонятные… Кошмары… Или не кошмары?.. Мне ведь там не страшно… И снится мне там, что будто бы я уже совсем взрослый…
…Будто лето… И сижу я под вечер с товарищем своим за столиком… «На воздухе»… прямо за каким-то ларьком… На столе шашлык в блестя-щих тарелках из фольги… Зелень… Водка какая-то нерусская… И пьём мы её из каких-то белых пластмассовых стаканчиков… Легкие такие стакан-чики… Как из целлулоидной плёнки…
И на мне, как и на товарище моём, форма какая-то иностранная – цветная, пятнистая… Прям как арлекины… На ногах ботинки высокие со шнуровкой… Как у солдат американских… А на кожаных поясах – офицер-ских кобуры с пистолетами, наручники чёрные и дубинки короткие… То-же чёрные…
…Сидим, едим, пьём… И так нам хорошо!.. Отдыхаем мы после рабо-ты…
А вокруг вроде бы Город наш… Только странный какой-то… Тоже, как наша форма, цветной, пятнистый, крикливый… С одной стороны, будто бы вокзал железнодорожный… Но только новый какой-то – белый, вы-сотный… А с другой стороны, белый каменный парапет, за ним внизу наша «речка-вонючка» протекает, в бетон закованная…
И вроде бы мужик какой-то выпивший с хозяином шашлычного ларька ругается… (Почему с хозяином?..) Выпить требует, а кавказец – хо-зяин – говорит, что уже закрылся… Но мужик всё не отстаёт, скандалит…
И вроде бы поднимаемся мы с товарищем из-за столика, выворачива-ем этому мужику руки (ну как в кино милиция) и тащим его к парапету…
Потом, товарищ достаёт из кобуры пистолет, наставляет его на му-жика и говорит: «Прыгай в воду»… Тот вроде протрезвел, говорит что «не надо – всё уже понял, сейчас уйду»… А товарищ уже затвор передёр-нул… Мужик перепугался, полез через парапет… Но не прыгает, а за па-рапет ухватился, на руках над «вонючкой» висит…
Я ему: «Прыгай давай», а он не прыгает… Всё уговаривает отпустить его… Мол, он больше так никогда не будет…
И вроде бы отстёгиваю я от пояса дубинку, «щёлкаю» ею, и она рас-кладывается и длинной становится… И бью я этого мужика с размаха ду-бинкой по пальцам, которыми он за парапет уцепился… Сначала по одной руке… Он кричит, руку отдёрнул, но второй ещё цепляется… А затем по второй… Он и эту руку разжимает и в мутную воду плюхается… А мы с товарищем смотрим, хохочем… Нам весело…
Вынырнул он из воды, кашляет, отплёвывается… А назад вылезти не может: стенки канала высокие - метра четыре будет… И ухватиться не за что…
Товарищ мой смеётся, кричит: «Дерьмо к дерьму»… К Реке, мол, плы-ви – там выберешься…
…Глядим мы с товарищем, а наш алкаш потыкался, потыкался в бе-тонные стенки, да и поплыл себе по течению… Туда, где «вонючка» в Реку впадает… А мы помахали ему вслед ручками, да и пошли дальше водку допивать…
…И что это за сон такой?.. И форма эта странная – клоунская… А на кепках таких же вместо красных звёзд круглые кокарды какие-то… Мо-жет, нас американцы завоевали?..
…А то война снится… Ну как война?.. Город вроде бы русский… Раз-рушенный весь… После бомбёжек… И сидим мы в одном из этих разру-шенных домов (коробка одна кирпичная, окна все выбиты, но мешками с песком заставлены) и тоже водку пьём… Тушёнкой закусываем… Вокруг нас много ящиков зелёных… На них мы и сидим… На таком же водка и за-куска стоит… И форма на нас тоже хоть и пятнистая, но зелёная… И това-рищ мой тут же… И еще с десяток… Всех я знаю… А у щелей, что в окнах мешками не заложены, автоматы и пулемёты на ножках к стенам при-ставлены…
И слышится шум внизу – на первом этаже… Двое наших пригоняют пинками какого-то гражданского в наручниках… Видно, что он не рус-ский… Да и говорит по-русски с акцентом каким-то… Говорит, что он местный, «мирный»… И ещё что-то… Его никто не слушает…
…Товарищ мой достаёт из ножен на поясе нож и разрезает ему ворот рубахи… Затем рвёт ворот, обнажая правое плечо… И все видят что плечо – один большой синяк…
…Кто-то бьёт гражданского под дых… Его мгновенно сваливают мордой в пол… И кто-то тихо командует: «Лягушку»…
…Гражданский рычит,