Сегодня поэты стесняются петь
О чём-нибудь голосом полным,
Боятся как будто, что будут звенеть
Их песни фальшиво- мажорным
Искусственным словом, с чужого плеча,
Хоть пафосом, хоть оптимизмом.
В себе воспитали они палача
Своим бригантинам. Лишь низом,
На бреющем, предпочитает летать
Российской поэзии муза,
Чтоб не воспевать, а скорей отпевать.
Нам собственный голос обуза.
Не славим мы подвиги павших борцов
И жён не поём декабристских,
Парады победы без наших стихов
Проходят в столицах российских.
А что до сатиры воинственной строк,
Здесь руки разводятся сами.
Лишь нотка печали, конёк- горбунок,
Надёжно осёдлана нами.
04.09.09. |
