Мы были молодые, бессмертные,
Помните это чувство - всё было пофиг!
Мы были борзые, наглые, нервные.
Такой психотип - жизнь на Голгофе.
И чем бесконечней казалась нам жизнь,
Чем безбашенней были поступки наши,
Тем стремительней летели мы вверх, а не вниз,
Становясь основательней, умнее, старше.
И никаких границ и пределов.
И было нам весело и не страшно,
И круг не обводили мелом,
Как Хома... Да, это не важно.
Главное - мы не стремились в кусты,
А только в дерзких витали мыслях
Три четверти века. И вот - кранты,
Конец подкрался... Но не в этом смысле.
Кураж и сегодня иногда пробивает,
Но в этом нет уже того задора.
А мы думали - так не бывает.
Вот такой компот... или отсыревший порох.
|
