Большая Кавказская война (военно-политический роман)

– спросил Бургазов Паша, которому было очень даже интересно, как обходятся с их братом в других РОВД.
– А приказ-то никуда не денешь, нах... Начальство в Москве доклада ждёт, а мы в забастовку.
– Правильно… – одобрительно подал кто-то сонный голос.
А Бургазов Паша, который не слышал рассказа, снова спросил:
– А сборы были?
– Да подожди ты! – снова оборвали его. – Соль впереди.
– Ну и что? – спросил Герман Орлов. – Выдали?
– Куда они денутся? Только вначале дали укороченный АК, нах... «Да вы что ребята! Это же хуже пистолетов. Прицельная дальность какая?» Опять кричали полдня. «Давай, – говорят, – выметайтесь из отделения». Мы вещи бросили в караулке и сидим. До вечера сидели. Пришёл наш полковник Субботин. Выругался, схватился за голову и убежал. На следующее утро нормальные автоматы нашлись, АК-74М, и по четыре рожка каждому. Спрашивает: «Как ехать?» Полковник Субботин: «Поездом, поездом?! А кто вам персональный состав даст!» Мы ж-то думали, что нас к какому-нибудь эшелону прицепят. Нет, своим пердячим паром с вещами и баулами через полстраны.
– Поездом на войну?! – не поверил Бургазов Паша и выпучил и без того изумлённые жизнью глаза, только к темноте этого никто не заметил, ну разве что Игорь Габелый, но ему было всё равно, кто как реагирует.
– А-то… – гордо сказал кто-то.
– Так не бывает, – возразил кто-то, он не Лёва Аргаткин, который уже знал, как отправляют в России на войну.
– Ещё как бывает, – веско сказал Алексей Ногинский. – Игорь не сколько увидел, а дорисовал в воображении его нервное лицо с локонами, выбивающимися из-под кепи. Ногинский не стригся из принципа, чтобы быстрее уехать домой. – Мы тоже один раз целой ротой ехали. Полвокзала в Астрахани занимали. И все пьяные. Представляешь?! Пьяные и вооруженные до зубов. С гранатами, подсумками. Полиция нас стороной обходила. У министерства обороны денег нет даже на теплушки.
– Продали в Корею! – Алексей Ногинский оскалился в радостном смехе.
Передние зубы у него были железные, потому что он любил драться и настоящие зубы ему выбили ещё в учебке. Как ни странно, он был самоучкой по части компьютеров. После бокса это было его вторым увлечением. Любил он поговорить на тему «окон», мог запросто просветить насчёт недостатков и достоинств той или иной версии операционной системы и дать дельный совет, так что дилетанты обращались именно к нему.
– Ну а чего… ёпст, не баре, – высказался Герман Орлов. – Я тоже всё время так езжу… к тёще на дачу… И ружьё у меня с собой, правда разобранное, в багажнике.
Все засмеялись: «Гы-гы-гы!!! Ха-ха-ха!!! Охо-хо-хо!!!» Приятно было вспомнить мирную жизнь и тетушку Германа Орлова, которая жила в Выксе. Занятная у Герман Орлов была тетушка, писательница сказок. Много он о ней рассказывал странных историй, то она с колдуньей знакомилась, то болотную кикимору видела, то на метле летала. Ведьма, а не бабушка. «Между прочим, третий раз замужем», – говаривал Герман Орлов таким тоном, будто это было исключительно его личной заслугой. «Не фига себе?! – удивлялись все почтительно. – Вот это бабка! Везёт тебе, Гера». «А-то!» – гордо задирал нос Герман Орлов. Не у каждого родственник писатель.
– Я не знаю, как ты ездишь, я не привык. В гражданском поезде с боевым оружием… – недоумённо сказал Пётр Нестеров, давая понять, что ситуация сама по себе нереалистичная, но, мол, начальству виднее, оно за всё в ответе, на то оно и начальство.
– И ничего, не такое видали… – согласился Юра Драганов.
Густые выгоревшие усы степенно лежали у него на верхней губе, и вообще, он своим обликом напоминал молодого Краско. Был такой артист, умер от водки и простуд.
– Ну да, ну да… – насмешливо закивал Пётр Нестеров. – Ну что рассказывать или нет, нах?..
– Рассказывай, – разрешили хором, потому что всё хорошо заканчивалось.
– Короче, в Москву приехали без приключений. По литру раздавили – чего там, семь часов электричка от Нижнего. На Курском говорят, поезд номер такой-то, сядете и вперёд, нах… А у нас с собой в общем количестве по пять литров на брата. Мы так прикинули, ехать-то долго. Приняли на грудь и тихо, мирно легли спать. Вдруг ночью мужик военный из соседнего купе припёрся. Я его спросонья едва не шлёпнул. Талдычит одно: «Мужики, оружие прячьте!» Что за ерунда? Поезд стоит, по вагону ходят пограничники с этими самыми… вилами на фуражках! Отродясь такой мерзости не видал, нах…
Все засмеялись, словно только и ждали этого момента, а Бургазов Паша, простая душа, от изумления открыл рот:
– Что за фигня?..
– Вот это и есть соль, – объяснили ему.
– Не поверите, оказалось, мы в Украину заехали. А те обалдели. Четверо мужиков в камуфляже да ещё и с полным боекомплектом. Как так получилось, сам не пойму. Но бог с ними. Вначале решили, что мы террористы. А мы им командировочные суём. Документы, мол, направляемся на защиту «стены» и родины, нах…
«Какая стена, нах?.. Какой родины, нах?.. Окстись! Вы в Украине!» Мы за головы схватились. Скандал международного значения. Писец всему, нах!.. Круглая абстракция, нах!.. Ещё с похмелья, плохо соображаем. Иван Салачинов в баулы полез за боеприпасами: мы хоть пьяные, но понимали, что по городу с пристегнутыми магазинами ходить как бы не к лицу, поэтому всё попрятали в сумки.
– А почему? – наивно спросил Бургазов Паша, которые раньше не слышал рассказа и от удивления только и делал, что выпучивал глаза.
– Да потому что меру нахальства надо знать, – объяснили ему.
– Ага, – согласился Бургазов Паша. – Дальше что?!
– Дальше?.. Пошёл я с ними как старший в купе к проводнику, который нас сдал. Сука хохлацкая!
– Да… они теперь такие… – со знанием дела высказался Лёва Аргаткин. – Зажрались… Смерть тараканам!
– Самостийные…
– Ну?.. – подтолкнул кто-то рассказ, кажется, Виктор Максимов, который из-за скромности и из-за того, что был из Волгоградского РОВД, не вступал в разговоры, а ещё из-за того, что лучше понимал украинцев – заложников того самого разделения великой страны. Но разве об этом говорят в приличном обществе? Об этом помнят где-то в подсознании и крестятся на тёмный угол, чтобы больше ничего подобного не повторилось.
– С этими самыми, с вилами на шапках. Писец всему! Я им говорю: «Мужики, мы же командировочные, воевать едем». «Ни хера, вы террористы!» Я им снова: «Мы свои, едем на войну». А у самого такая мысль в голове о неестественности происходящего. А эти хохлы из принципа слушать не хотят. Протокол принялись строчить. Снова в купе попёрлись. Этих самых… террористов поймали, представляешь?! Медаль, наверное, кому-то светит? Уже дырку вертят. А в купе наши уже автоматы зарядили, затворы передергивают. Пограничников, как ветром, сдуло. Я своим говорю: «Патронов мало, долго не продержимся, сдаваться надо». Ну и началось: прибежали с пистолетами в руках. Мы уже за гранаты взялись. Те кричат: «ОМОН вызываем!» «Не надо ОМОН! Постреляют, нах… в этой сраной Украине, до «стены» не доедем. Сдаёмся, нах!..»
– Хорошо хоть так! – с облегчением вздохнул Бургазов Паша и вытер вспотевший лоб.
– А что ты думал, в тюрьму нас посадили? Тогда бы я здесь с вами не разговаривал, нах… Вылезли мы из вагона, обвешанные вещами и оружием, но автоматы не отдаём. Они эти автоматы притырят, ищи потом ветра в поле, нах… Международный скандал! Хоть в ООН обращайся. Привели в отделение. Мы уже перепуганные и протрезвевшие. Дело шьют. Пятнадцатью годами пахнет, нах…
– Не может быть, – не поверил Бургазов Паша, простая душа.
– Может, – лениво сказал Герман Орлов. – Я этих козлов знаю. До сих пор наш газ сосут. Волки позорные.
– Не без этого, – добродушно согласился Лёва Аргаткин, давая понять, что простому народу от этого не холодно и не жарко, простой народ свой хлебушек в тяжких трудах добывает да лбом рискует и в большую политику не суется, не до того ему.
– Ну а дальше что?
– Короче. Хорошо, в отделение ночью начальства нет, а у нас водка осталась на донышке, чтобы утром опохмелиться. Мы эту водку с хохлам и приговорили. Хорошие ребята оказались. Свои, славяне. Песни пели про бронепоезд, про Катюшу. В общем, оттянулись по полной. Кое-кто под столом уже валялся. А нам хоть бы хны. Не поверишь, адреналин так ударил, что наркоз не брал. К утру договорились, что мы братья по крови, что все эти правительства нах… и вообще надо объединятся белорусам, украинцам и нам, русским. Так мы сильнее будем. А то Америка нас по одному и обламывает.
– Правильно… – сказал кто-то и тяжело вздохнул, словно вспомнив о чём-то нехорошем.
– Уже обломала… – авторитетно заметил Герман Орлов.
– Да… – согласился Юра Драганов, – власть отдали, теперь не заберёшь.
– Дураки… – сказал кто-то.
– Ох-х-х… дураки…
– Таких дураков ещё поискать надо…
– Эт-т… точно, – согласился кто-то из дальнего угла.
– С народом даже не посоветовались.
– А дальше что? – кто-то в темноте вспомнил, что рассказчик молчит.
– Слышь, Пётр, а дальше что? – спросил Юра Драганов и снял наконец свою косынку, чтобы вытереть грязь на лице.
– Дальше… – очнулся Пётр Нестеров, и все поняли, что он успел задремать. – Утром… – произнёс он, зевая, – посадили нас на поезд до Белгорода, а там – на ветролёт, так мы очутились здесь.
– Ёпст! – сказал Герман Орлов. – Вот это приключения! А здесь сидим, скучаем.
Все лениво засмеялись. А Лёва Аргаткин потёр свой левый травмированный глаз, который у него иногда болел к месту и не месту.
– Повезло вам… – высказался Юра Драганов.
– Эт-т… точно, – согласился кто-то, но не Пётр Нестеров.
Игорь оглянулся – Пётр Нестеров уже спал, прислонив голову в автомату. В темноте белел чуб, да губа оттопырилась. Хороший парень, подумал Игорь, только много болтает, и поднялся. Надо было обойти посты, хотя неугомонные Вепрев и Орлов наверняка уже все сделали: и мины поставили, и сигналок понатыкали. Но всё равно – надо проверить, и Игорь вышел в коридор.

***
– Ты спишь? – спросил он, пробираясь, как лев в логово.
– Нет, – ответила она, – я тебя жду.
Пол был завален штукатуркой, и при каждом шаге она скрипела под ногами.
– Извини, – сказал он, словно был виноват за долгое отсутствие.
На деле, надо было извиниться раньше: за то, что влюбился, за то, что не предусмотрел опасность и не отправил вместе с дочкой и с её матерью в Краснодар, в общем, за головотяпство, хотел, чтобы была поближе, чтобы бегать на свидание – эгоист, в общем.
Кровать заскрипела, и он увидел совсем рядом её глаза. Они блеснули в лунном свете. В выбитое окно струился ночной воздух, но было ещё тепло.
– Что это? – спросил он, опускаясь рядом
– Твой пистолет.
– А-а-а…
Он сообразил, что она боится и, должно быть, давно сидела в темноте с этим чёртовым пистолетом. Война не для женщин, война вообще не для кого, только для таких сумасшедших, как я, подумал он.
– Есть будешь? Есть картошка.
– Чудесно, – сказал он, целуя её в губы и словно возвращаясь к давно забытым воспоминаниям.
– Пахнешь дымом, – сказала она, потянувшись к нему, словно преодолевая своё же сопротивление.
Её голос много значил в этот момент. Он был залогом того неповторимого, прекрасного будущего, которое звало жить, и от этого будущего чуть-чуть кружилась голова. Это будущее зависело только от них самих и поэтому было хрупким и ненадёжным, не в смысле того, что могут