Созвездие Волка

пару раз кивнул в ответ и радостно заулыбался.
 Он-то прекрасно знал местные порядки. Знал, что пользоваться мобильными телефонами на территории больницы категорически запрещается. Даже запрещается их включать.
 Знал, что все звонки – только по служебным телефонам. Ещё он знал, что служе6ные эти телефоны прослушиваются службой технического контроля.
 Понимал, что и этот звонок непременно прослушают и, быть может, запишут на жёсткий диск подключённого к контрольной системе компьютера. А там, возможно, и отцу-командиру прокрутят. Так, для информации. Полковнику, конечно, докладывать не будут (мелок капитан для того, чтобы сам  полковник Ратманов его делами интересовался), но вот заместителю его сообщат.
 Да, ничего! Ерунда!
 Не советские нынче времена, чтобы за баб на ковёр к начальству тягать. Сами вон, командиры-то наши, по саунам шляются. Не здесь, конечно, не в больнице – здесь режимный объект и камеры на каждом углу. Здесь каждый чих под контролем.
 А там, на воле – там такое творят...
 Линевич, старлей из службы наблюдения, рассказывал (под большим секретом, конечно, и только после принятой на грудь изрядной порции коньяка), что встречал он как-то в «Шереметьево» вернувшегося из Штатов полковника Ратманов. Полковник был пьян до полной невменяемости, на ногах не держался, пускал слюну и бормотал что-то несвязное. Но важного человека без присмотра оставить нельзя и потому от самого паспортного контроля в ВИП-зале (на котором полковника задержали лишь на полминуты, сунув в карман пиджака заранее проштампованный пограничниками паспорт) и до распахнутой двери этого самого «Порше» вели его под руки под удивлёнными взглядами сотрудников службы наблюдения какие-то совсем незнакомые, ни в одном списке агентов не значившиеся размалёванные и так же сильно нетрезвые девицы в мини-юбках.
 Девиц тех было (точно сосчитали!) четверо. С полковником  двое поехали, оставшиеся двое поймали такси и поехали куда-то к чёрту на рога, в Коровино.
 Слишком долго этих невесть откуда взявшихся девиц вести не стали. После МКАДА наблюдение приказали снять.
 И так было понятно, что это за публика.
 «И где эту шантрапу полковник снять умудрился?» вздыхал Линевич. «Неужели в Калифорнии? Что, и туда матрёшки добрались?»
 Да, не советские ныне времена. В некотором смысле, попроще всё стало. Человечней.
 Валеев зашёл в здание КПП и набрал номер.
 «Слушайте, слушайте... Всё равно другого выхода нет. Надо Машку предупредить».
 - Машуня! – крикнул он в трубку, дождавшись заветного «Алло, слушаю...». – Я не смогу сегодня приехать. Я в ночь сегодня дежурю. Внеочередная смена, боремся с преступностью... И ты не приезжай! В мою квартиру не приезжай. Моя законная завтра с курорта приезжает. Опять пилить будет, что на вокзале её не встретил. Завтра обстановка нервная будет, суета сплошная. Так что ты не звони и приезжай. Даже на мобильный мне не звони! Я сменюсь, всё улажу, мегеру мою успокою – и сам тебя наберу. Поняла? Ну и умница! Целую, солнышко! Пока!
 «Что за жизнь?» с грустью подумал Валеев. «Каждый шаг под контролем!»
 И положил трубку.

 - Что ты нарисовал?! – закричал Марк. – Как ты мог?! Я доктору!.. Я всё расскажу!
 Марсель улыбнулся виновато и закрыл альбом.
 - Сам же просил нарисовать смерть. Я ведь могу и цветы рисовать, ты же знаешь…

 Беляк посмотрел на часы.
 Половина первого ночи.
 «Мало времени, мало!»
 Подходящая машина, как назло, не попадалась. Да и легко ли это: за считанные часы нужную машину найти («и чтобы среднего класса, и технически исправная, и неброская, да ещё и такая, которую угнать можно быстро и без лишнего шума... вот придумали!»), перегнать в безопасное место (а гараж с подходящими инструментами тоже не так-то просто найти!), номера перевесить (хорошо – на двигателе перебивать не надо), стёкла затонировать...
 И дел полно, и ночь уж началась, а результатов...
 «Никаких! Ничего подходящего не попадается, как назло!»
 Если и попадались подходящие, то стояли они под окнами, под фонарями, либо на охраняемых стоянках.
 Угнать, конечно, можно и оттуда (и не так уж сложно это сделать), но не хотелось рисковать. И шума не хотелось. Уж больно ответственной была завтрашняя операция.
 Действовать надо было наверняка. На второй заход времени может уже не остаться.
 Закапал дождь. Мелкие и редкие поначалу, капли становились всё крупнее и стучали по асфальту всё чаще и чаще.
 Потянуло знобящим ветром, стало по-осеннему сыро и холодно.
 Скоро и лужи захлюпали под подошвами. Заболели стопы тянущей ревматической болью.
 «От армии подарок» подумал Беляк, выбираясь с дороги на тротуар. «Намёрзся там в своё время, до сих пор отойти не могу. Сейчас ещё суставы дёргать начнёт… Совсем плохо! Однако…»
 Нет, не совсем. Даже совсем неплохо! Вот он, вариант! Прямо под носом, голубчик!
 Тёмно-синий «Форд Фокус», новенький, с глянцевым отблеском, игрушка милая, да уже и затонированный – выехал из внутреннего двора на улицу и на выезде притормозил.
 Водитель («дурачок юный» сразу определил Беляк) держит ногу на педали тормоза и ждёт… Кого-то ждёт. Или по мобильному разговаривает?
 В любом случае – быстрее надо действовать. Нельзя его упускать!
 - Эй! Командир!
 Беляк подбежал к машине и крикнул водителю, не успев перевести дыхание. Отчего крик получился особенно пронзительным и отрывистым.
 - Стой!
 Водитель посмотрел удивлённо в его сторону.
 «Ждёт кого-то… Надо быстрее, мне свидетели не нужны».
 - Чего вам?
 Голос недоумённый и недовольный одновременно. Конечно, не входила эта встреча в твои планы, не ждал ты Кирилла Толмачёва, агента с оперативным псевдонимом «Беляк».
 Не ждал, так тебе же лучше. Спокойней отключишься, без лишней нервотрёпки.
 - Ты чего творишь, родной? – мастерски разыгрывая возмущение, быстро и подчёркнуто нервно затараторил Беляк. – Нет, ты чего тут вообще разъездился? Тебе кто тут позволил?
 - А что? – ошарашено произнёс водитель.
 Удача! Приголубил господь Беляка, и впрямь – дурачка для него приберёг. Водитель был юн и его водительский стаж был весьма невелик. Да и жизненный опыт – небогат.
 Поэтому с трусоватой наглостью застигнутого на месте преступления «чайника» он попытался было отбиваться:
 - Да что я сделал-то?
 Но был тут же сломлен уверенным криком Беляка:
 - Что сделал? Ещё спрашиваешь, гад?! А ну, выходи! Выходи, я тебе покажу! Я тебя мордой ткну! Я твой номер записал! Тебя милиция везде достанет! Ты, когда со двора выезжал, крыло мне помял! У тебя у самого вмятина сбоку осталась! Сам посмотри!
 Парень, ошарашено покрутив головой, словно из кабины пытаясь рассмотреть последствия ужасной аварии и, конечно же, не увидев таковых, поставил машину на ручной тормоз и подрагивающими руками приоткрыл дверь.
 - Сейчас я… Не заметил ничего,.. – бормотал он что-то бессвязное.
 Высунул голову. Готово! Попался!
 Беляк наотмашь ударил его по шее. И кулаком – в затылок.
 Водитель тут же потерял сознание и едва не вывалился на асфальт, но Беляк быстро подхватил его и закинул обратно в салон.
 Затем быстро обошёл машину, открыл дверь со стороны пассажирского сиденья, и потащил тело на себя, освобождая водительское место.
 Парень забормотал что-то и попытался взмахнуть руками. Беляк ещё раз ударил его, на этот раз – в висок. Беляк силой был не обижен, скорее наоборот – наделён от природа весьма щедро. Потому и знал: от его фирменного удара в висок любой, даже самый крепкий мужик отключится минимум на полчаса. А уж этот хлюпик не меньше часа сопеть будет.
 А там по свободным ночным дорогам можно будет за город выехать, вхорошо знакомое укромное место.
 И там уж с начальством посоветоваться, судьбу водителя решить.
 «Может, повезёт тебе» подумал Беляк, сочувственно глядя на окончательно отключившегося водителя. «Может, тебя в живых оставят. Мы же не злые, работа просто такая. Выехал бы минут на десять пораньше или попозже, так совсем по-другому судьба у тебя сложилась бы. Мы же как трамваи: давим только тех, кто на пути встаёт. Да и то не всех. Рельсы, брат, такая штука… Не лезь на них, и всё будет хорошо».
 Беляк сел на водительское сиденье. Отрегулировал зеркала. Глянул на приборную панель…
 «Да ты и заправиться успел? Молодец!»
 ..снял машину с ручника и, мигнув поворотником, повернул на дорогу, ведущую к проспекту Мира.
 Примерно через триста метров, уже у самого выезда на проспект, его остановили сотрудники ДПС.
 Молодой, худощавый, тонкошеий лейтенант, в широком и массивном бронежилете своём похожий на мокнущего под дождём, неведомо как попавшего на московские улицы черепашонка, подошёл к машине, постучал по стеклу и, выдержав паузу, важно представился:
 - Лейтенант Якименко, документы на машину…
 - О, братан! – радостно закричал Беляк. – Чего тебе, начальство жизни не даёт?
 Лейтенант удивлённо посмотрел на Кирилла, зачем-то поправил затянутую в мокрый полиэтиленовый чехол фуражку, откашлялся и, неуверенно приложив ладонь к виску, строгим голосом повторил:
 - Документы на машину, права! Пожалуйста! И выйдите из машины! Что у вас там?
 Лейтенант сделал попытку просунуть голову в салон.
 - Что с пассажиром? У него кровь на лице!
 - Да не дёргайся ты, лейтенант!
 Беляк упёрся растопыренными пальцами в лицо любопытному лейтенанту и буквально выпихнул его из салона.
 - Чего?! – повысил голос милиционер.
 - На тебе документы!
 Беляк протянул лейтенанту спецталон и удостоверение майора ФСБ.
 И одновременно набрал номер на мобильном.
 - У вас в талоне номер машины не проставлен, - задумчиво протянул лейтенант, внимательно рассматривая с фонариком документы. – Мне проверить надо…
 Он сделал было шаг по направлению к своей машине.
 «Если ты, урод, с моими документами уйдёшь, я вас всех тут урою!» мысленно пообещал лейтенанту Беляк. «Хватит меня доводить!»
 - Поговори с начальством, - спокойно и уверенно сказал Кирилл и протянул мобильный лейтенанту.
 Якименко поправил висевший у него на шее АКС-74, отвёл ствол в сторону, наклонился и аккуратно, кончиками пальцев взял телефон.
 - Слушаю, - тихо сказал лейтенант.
 Беляк демонстративно отвернулся, словно бы и не вслушиваясь в разговор, но сквозь шум дождя профессионально настроенным слухом улавливал обрывки фраз: «…так точно, лейтенант Якименко… проверка документов… он не сказал… оперативное задание, понимаю… да, простите за беспокойство…»
 «Давай, лейтенант, извиняйся» подбодрил служивого Беляк. «Не каждый день тебе с таким высоким чином общаться приходиться. А если бы милицейское удостоверение ему показать, то меньше бы он сомневался? Или…»
 Лейтенант, отряхнув телефон от капель, вернул трубку Беляку.
 - Проезжайте!
 - Документы верни! – грубым тоном потребовал Беляк.
 И, ядовито усмехнувшись, поинтересовался:
 - Номер записать не хочешь?
 Лейтенант покрутил головой и, возвращая документы, забормотал:
 - Ну вас с вашими номерами! Операции у них какие-то, машины оперативные… С вами без башки останешься!
 - Это точно, - согласился Беляк.
 И миролюбивым тоном заметил:
 - Да не парься, лейтенант. Видишь, кореша домой везу. Плохо парню стало… на задании.
 «Знаем мы ваши задания» подумал лейтенант. «С гулянки, небось, да ещё и сам на грудь принял. Потому из