и контрастность. Одним словом, он выполнял требуемый ритуал добросовестно и со знанием дела. Спустя час усердной работы, фотографии были проявлены и промыты, и теперь мирно сушились в ванной, старательно прикрепленные прищепками на бельевой веревке.
Фотографом одолело страстное желание посмотреть, что у него все же получилось в итоге. Он снял одну из сушившихся фотографий с прищепки и внимательно посмотрел на то, что запечатлел. Сначала ему показалось, что фотография засветилась, когда он проявлял пленку, но присмотревшись внимательнее, понял, что с фотографией все в порядке. Внутри у фотографа все замерло, словно холод сковал его внутренности. То, что он увидел на фотографии, повергло его в ужас. Казалось, это была совершенно обыкновенная фотография, коих он за всю свою жизнь наснимал не один десяток. Эта была та самая фотография, когда он решил напоследок запечатлеть мертвеца, покоившегося в гробу. Гроб был, были цветы вокруг усопшего, было мрачное кладбище на заднем фоне, только вот самого покойника на ней не было!
Все было в точности так же, как в тот момент, когда Игорь нажал на спуск камеры, стоя около гроба сына Марины, только вот на том месте, где по логике вещей должен был лежать сам мертвец, было пустое место. Словно там никто и не лежал никогда.
Игорь попытался выстроить в памяти цепочку событий сегодняшнего утра. Он пришел на похороны, снимал, и может поклясться своей жизнью, что видел труп в гробу! Но почему его нет на фотографии? В его памяти всплыло воспоминание, в котором Маринин сын, с бледным мраморным лицом, абсолютно лишенным эмоций, с закрытыми глазами и плотно сомкнутыми губами покоится в гробу. И вот его нет.
Не веря в увиденное, Игорь положил проявленную фотографию на столик возле ванны, и чтобы удостовериться в том, что он не сошел окончательно с ума, сорвал другую фотографию. Две женщины в черных платьях, рыдают, обнимая друг друга, тут же идёт Марина с опущенными глазами, а могильщики несут на плечах гроб. Пустой гроб!
Отшвырнув фотографию в сторону, Игорь сорвал третью. Марина в окружении скорбящих родственников, опускает букет гвоздик в пустой гроб!
Еще одна фотография. Пустота! Следующая. Пусто!
Фотографии, одна за другой летели в воздух. Игорь расшвырял все, которые у него были, но ни на одной не смог увидеть желаемого. Словно покойника никогда и не было на них.
Фотограф стоял, переживая ужас от увиденного, не в силах даже пошевелиться. Он ясно слышал, что его сердце бьется с неимоверной скоростью, словно вот-вот выпрыгнет из груди. Он вновь осмотрел разбросанные по полу фотографии, тщательно вглядываясь в них, все еще надеясь на то, что все это ему показалось. Но ему это не показалось, не приснилось. Труп действительно исчез с фотоснимков.
Игорь сорвался с места, двинул по двери кулаком, да так, что та широко распахнулась и ударилась о стенку. Но фотографа не волновало то, что он чуть не снес дверь, за которую, скорее всего бы получил от хозяйки по первое число, и, наверное, раскошелился бы на новую. Он бросился в комнату. Расшвыряв со стола все реактивы и устройства для проявки, он начал яростно рыться в тумбочке, но опять же не нашел желаемого. На секунду остановившись, он вдруг вспомнил куда дел ту проклятую бумажку с адресом и номером телефона Марины.
Он нашел ее в кармане своей ветровки, висевшей на крючке в прихожей. Схватив трубку городского телефона, он начал тыкать в кнопки, набирая номер, записанный на клочке бумаги. В трубке раздались протяжные гудки. Один, второй, третий, четвертый... после десятого раздался щелчок и соединение оборвалось. Нажав на рычажок и сбросив вызов, Игорь набрал номер вновь. И снова в ответ ему были одни гудки.
Он стоял в коридоре, снова и снова набирая Маринин номер, однако все его усилия оказались тщетными. Так ничего и не добившись, Игорь со злостью швырнул трубку.
Нужно было что-то предпринять. Он хотел знать, что же случилось. В глубине души Игорь догадывался, что произошло что-то таинственное, и нужно исправлять случившиеся, потому что добром это точно не закончится. И выход у него был только один.
Он посмотрел на бумажку в своих руках. Там был написан адрес Марины, на который он должен был отослать проявленные фотографии. Накинув на плечи ветровку, Игорь буквально выбежал из квартиры, забыв закрыть дверь на замок. Если хозяйка вернется, то она будет крайне недовольна. Но его в тот момент мало волновало, то, что скажет ему старая карга по поводу его безалаберности. Была более важная проблема, которую предстояло немедленно решить.
***
Этой ночью дождь лил как из ведра. Пока Игорь добирался до дома Марины, он успел промокнуть насквозь. В кроссовках хлюпало при каждом шаге, а с капюшона ветровки стекали ручьи воды.
В подъезде ее дома оказалось теплее, чем она улице. Фотограф скинул с головы мокрый капюшон и потряс головой. Он поднялся на третий этаж. Очень скоро он нашел то, что искал — квартиру, значившуюся под номером сто тридцать восемь. Найти ее оказалось нетрудно, ведь в отличие от дверей других квартир эта оказалась открытой нараспашку. Из дверного проема доносилась легкая приятная музыка.
Игорь подошел ближе к распахнутой двери и заглянул внутрь. В коридоре оказалась довольно темно, но из комнаты дальше, лился приятный свет. Там определенно кто-то был.
— Марина? — позвал ее Игорь, не решаясь переступить порог чужой квартиры. Хоть они и были знакомы в определенной степени, но вламываться в ее владения без спроса — это уже верх наглости.
Однако ответа не последовало. Скорее всего, его вопрос остался неуслышанным. Игорь топтался на месте, не зная как ему лучше поступить.
— Марина! — предпринял он еще одну попытку, на этот раз крикнув погромче.
И снова ответа не последовало. Осознав, что женщина его не слышит, если она, конечно, была дома, Игорь осмелился переступить порог квартиры, решив, что его вопрос гораздо важнее всяких этических норм.
В квартире пахло чем-то вкусным. Похоже, хозяйка крутилась на кухне, занятая приготовлением ужина. Фотограф стал озираться по сторонам, изучая то место, куда он посмел заломиться.
Квартира оказалась довольно богато отделанной. Красивые белоснежные обои на стенах, изящные бра, которые судя по всему, сделаны из хрусталя, дорогой кожаный диван стоял, прижавшись к стенке, рядом с которым покоилась подставка для зонтиков. Тут же висело и зеркало, обрамленное витиеватой золотистой оправой.
Игорь прикинул, сколько может стоит все это добро. Однако в этот момент в проходе возникла сама хозяйка квартиры с распущенными волосами и в голубом фартуке, бесцеремонно прервав его занятие.
— Как Вы сюда попали?
Игорь на секунду растерялся.
— Там дверь открыта была, — вспомнил он, словно это должно было его оправдать. — Вот и зашел.
— Да какого черта Вам здесь понадобились? Мне что...
Она осеклась, видимо узнав незадачливого фотографа.
— Игорь, — Марина назвала его по имени, и прикрыла обеими руками открытый от удивления рот. — Простите, я Вас не узнала...
— Да ничего, — Игорь махнул рукой, в знак того, что не обижается на нее. — Я просто...
— Зачем Вы пришли? — Женщина оборвала его лепет, давая ясно понять, что хочет узнать цель визита. — Я не звала Вас.
— Я знаю, — ответил Игорь. — Я сам пришел. Просто есть один вопрос...
— Уходите, — Марина не дала ему закончить. — Скоро придет мой сын, я не хочу, чтобы тут был кто-то кроме меня.
Игорю сначала показалось, что он неправильно расслышал то, что она сказала. Но с каждой секундой сказанное, подобно пыли, оседало на его сознании и фотограф понял, что он верно все расслышал. Он хотел переспросить, но слова застряли в глотке, словно что-то мешало им вырваться наружу.
— Кто? — он, все же нашел в себе силы переспросить.
— Уходите, — повторила женщина, деловито растягивая каждый слог. Ее лицо казалось каменным, да и весь ее вид говорил парню о том, что спорить с ним она не намерена.
— Ваш сын умер, — напомнил ей Игорь, даже не задумываясь о том, какие чувства эти слова могут вызвать в голове пожилой женщины. — Мы похоронили его сег...
— Мой сын жив! — закричала Марина, словно фотограф сказал что-то ужасное. — Жив!
Игорь был не в силах выдавать из себя ни слова. Он представил себе парня с мраморным лицом, покоившегося в гробу, представил цветы, которыми было обложено его мертвое тело, и увидел, как слезы текут у Марины по лицу, когда та стояла у его открытого гроба.
— Он мертв, — Игорь предпринял еще одну попытку напомнить женщине о действительности. — Я сам видел его в гробу...
— Закрой свой рот!
Она бросилась на него, в попытке схватить за горло. Игорь успел увернуться, вжался в стену, и женщина, промахнувшись, чуть было не упала на пол, но вовремя успела ухватиться за шкаф. Она тяжело дышала, волосы растрепались и свисали со лба, что придавало ее виду капельку безумства.
— Живой, — прохрипела она, уставившись в пол. Ее грудь вздымалась, словно ей не хватало воздуха. — Он не может умереть!
Игорь подумал, что она окончательно сошла с ума. Даже сегодня утром он приметил, что бывает она говорит что-то совершенно бредовое, объяснение чему он никак не мог найти. Но фотограф уж никак не ожидал, что она станет кидаться на него, пытаясь придушить. И у нее это вышло, если бы тот не оказался таким проворным.
— Марина, — попытался успокоить ее Игорь, протягивая руку, чтобы помочь ей. — Ложитесь, отдохните. Сегодня у нас обоих был тяжелый день...
— Пасть свою закрой!
Она злобно уставилась на фотографа. В ее глазах он прочитал абсолютное безумие, затмившее сознание. Казалось, она ненавидела парня больше всех на свете, и если не было сдерживающих рамок, то давно бы разорвала его на куски. Игорь убрал протянутую руку, опасаясь, что женщина вцепиться в нее, либо совершит еще какое-нибудь безумство.
— Вы не в себе, — заключил фотограф, ухмыляясь. — Это Ваш предел...
— Для всего существует свой предел, — процедила она сквозь зубы, выпрямилась и откинула волосы со лба. — И для этого тоже.
Она скорчила недовольную гримасу, словно общение с молодым фотографом было одним из самых отвратительных занятий для нее во всем мире, и направилась в комнату. На ходу она сняла с шеи голубой фартук и отшвырнула его в сторону. Решив выяснить, что же тут происходит, Игорь последовал за ней.
То, что он увидел в комнате, повергало его в настоящий ужас. Ярко горел свет, освещая богато накрытый стол, с различными яствами. Салаты, порезанная и красиво уложенная колбаса разных сортов, жареная курица, покоившаяся на огромной тарелке, ваза с фруктами, шампанское, вино... И это далеко не все, чем был украшен праздничный стол. Игорю показалось, что хозяйка приготовила это все для каких-то особенных гостей.
На тумбочке в другом конце комнаты Игорь заметил фотографию в золотой рамке. В уголке фотографии была натянута черная бархатная ленточка. По бокам стояли две зажженные свечки, сгоревшие примерно наполовину. Рядом покоился стакан, покрытый сверху куском черного, уже засохшего хлеба.
— Вы кого-то ждете? — поинтересовался Игорь, в надежде, что хозяйка забудет про то, что только что случилось между ними.
— Я же сказала, что сына жду, — грубо ответила Марина, даже не повернувшись в сторону
