Шёпот Паутины

Тёмные углы, тени на стенах, вчерашнее тиканье часов и немного воображения слились в одно - в тощую неправильную фигуру, невидимую в чёрном пролёте бездны... т.е. двери, конечно.
Я смахнула рукой несколько тонких лунных лучей и вошла в свою комнату, в которой давно ничем не пахло, кроме пыли... если только пыль имеет запах.

Склеп, чулан, заброшенный склад макулатуры...
Таких мест на планете больше не существует - они никому не нужны, поэтому были уничтожены и забыты.-
Никто больше не умеет уйти в чёрные строки букв, превратить своё существование в несколько книг и исчезнуть, оставив пару тонких лунных лучей в плотном пыльном воздухе и аромат чёрной романтики, от которого встанут дыбом волосы.

Когда-то давно в одном из прошлых рассказов у меня был мозг, как у всех, - он ел на кухне горячий толчёный картофель с тушёной говядиной и запивал сырым холодным молоком.
Стихи он писал буквами и четверостишиями не в интернете, а на бумажках или на фольге от сигаретных пачек.
Денег у него хватало на несколько фур контрабандных спиртных напитков без лицензионных наклеек, а на компьтер и провод с интернетом не хватало.
Потом он умер и денег не стало.

Я смотрела на дверь в свою комнату и не могла понять - откуда появились причины завешивать её одеялом.

Моё тело больше мне не принадлежало; оно было нужно мозгу лишь как среда обитания, а сознанию нужен был мозг только в самом начале, когда сознание ещё не осознавало того, что оно - сознание.
Сейчас сознанию стало ненужно всё, кроме самого себя...
Поэтому, завернув себя напоследок в одеяло, тело лежало на полу на матрасе в обычной, ничего не выражающей позе - такое вырезал бы из своего фильма любой режиссёр.

Тишина в тональности ночь модулировала крики пьяниц за окном в звуки проезжавших машин.
За пределами тела плавно текла по сознанию вдумчивая постмодернистская проза, унося части жизненного опыта, страницы книг и жажду небытия всё дальше и дальше от ржавых смыслов.
15.10-20.11 2023