спрашиваю.
Да неопределенно как-то, - отвечает.
У-гу, говорю, - ну а как, спрашиваю, мыслишь: в твоей истории – все оканчивается определенно?..
Задумался он, и ничегошеньки мне не ответил…
…Чем все закончилось-то?.. Да выписали через месяца полтора, что меня, что его. Причем в один день. Ну, понятно, сделали ему предварительно «рентген». Оказалось, срастлись-таки его косточки, окромя одной («вертлужная», что ли?..). Она как-то на перекосяк пошла… Ну да ничего, - говорят ему «лепилы», - Бог даст – будешь ходить. На ходьбу эта косточка особо невлияет. А пока учись: месяц - на костылях не наступая на больную ногу, затем месяц – наступая. Ну, а потом уж, потихонечку, без костылей начинай шкандылять…
Ну, а меня – хромать с палочкой выписали…
…Нет, это еще не все. Как же, встретились мы с ним, здесь же, в больничке: нам-то контрольный рентген месяц спустя был назначен.
Да-а, ковыляю это я со своей клюкой к больничке… Ну, травка зеленеет, солнышко блестит и так далее. Весна, короче. Смотрю, а он - мне навстречу, да без костылей, как и не болел! Представляете?!.. Только рожа у него от чего-то уж больно пасмурная – не по погоде… Поручкались.
Ну, спрашиваю, как жизнь, как здоровье?.. Ты я вижу – на своих двоих. Давно на ноги-то встал?..
Да я, говорит, уже через неделю после выписки костыли бросил. И по стеночке, по стеночке… А сейчас – сам видишь. Вот, для проформы контрольный рентген сделал…
Ну, так что рентген-то? – спрашиваю.
Чудеса, говорит, да и только!.. Срослось даже то, что в принципе не должно было срастись - вертлужная кость, говорит, помнишь?.. В общем, дал Бог здоровье…
А что смурной-то?.. – спрашиваю, - Радоваться надо, а ты как в воду опущенный!
Да в том-то, отвечает, и закавыка. Только де, ходить выучился… так и – «попал». Накрыла меня ни с того, ни с сего «депресуха» - тоска черная! Действительно, мне б Бога благодарить да радоваться – что жив, что не калека!.. А не могу. Благодарить-то - благодарю, а не от сердца!.. Короче, тело исцелилось, а душа болит…
Ну-у, брат, говорю, ты слишком много хочешь!.. На ноги встал – и будь доволен. А душа, что?.. Чи она есть, чи - нет. Голова, к примеру, априори – болеть не может, потому что – кость… А душа… Хотя… Говорят и такое: если душа болит – значит, она - жива…
Вот так покалякали да и разошлись…
Вот, видите, батенька, какие здесь в «травме» порой «чудики» обретаются…
…Мораль здесь где, спрашиваете?.. Иш, чего захотели - мораль вам подавай! Если б вы меня спросили - где суть, я б ответил: суть в песок. Мне ли старому цинику морализировать?.. Хотя… Впрочем… Извольте. Мораль простая: за все в этой жизни приходится платить. Тем более за хорошие дела… А, иначе, какое же оно хорошее – дело-то?!..
…Хорошая байка, говорите?.. Помилуйте, мне это даже как-то и не к лицу - байки травить. Все – чистая правда, даю вам честное, благородное…
…Романс?.. А что романс? Может и нашел свою настоящую исполнительницу – свою Маргариту… Как нашел ее когда-то Мастер… Тогда, может быть и вы услышите его когда-нибудь…
…Напеть?.. Ну что вы! Это, пожалуй, будет похлеще того еврейского анекдота про «Битлз»…
Но вот прочитать вам я кое-что могу. Так сказать в доказательство подлинности рассказанной истории… Где же она?.. А. вот!
…Что это за бумажка?.. Это написал наш «душевнобольной» после просмотра последней серии «Мастера…», дал мне почитать, ну а я, грешным делом, в качестве закладки, до сих пор эту бумажку пользую. Ну, слушайте:
Перевернута страница…
Да закончен ли роман?
Кони черные исчезли в мрачной бездне…
Только снится мне и снится
Вечный дом – он где-то там:
Между небом и землею,
Между мною и тобою,
В тихом отзвуке аккорда чьей–то песни.
А когда луна бушует
И разбрызгивает свет,
Полнолуние подобно наводненью.
Прихожу я в старый дворик,
Где тебя давно уж нет,
Где лишь стекла мезонина,
Где лишь звуки пианино
И смотрю на окна с глупым упоеньем…
На скамье сижу, курю я –
Фимиамом синий дым
Поднимается, сливаясь с лунным светом,
В вальсе медленном танцуя…
Улететь и мне бы с ним
Между небом и землею,
Между мною и тобою,
Чтоб нашлись на все вопросы все ответы!
Мне б пройтись не по бульвару,
А по лунному пути…
И свернуть на мшистый, каменистый мостик,
Под которым, как гитара
Серебром ручей звенит,
Ну а там совсем уж рядом,
Ну а там – прощая взглядом
Встретит милая непрошенного гостя…
