Стрелочник

ушедших, уходят в небытие. Время с небывалой легкостью стирает буквы и дробит камень в песок…
… Мой Город стоит на кладбищах. Как, наверно, и многие прочие го-рода… Обычная история. Вокруг возведённой Крепости постепенно росли посады и слободы, а на их окраинах, обычно при церквах и часовенках, хо-ронили ушедших в иной мир… Кладбищенские погосты росли… Но ещё быстрее росли слободы, ибо жизнь всегда сильнее смерти. Она активна и требует жизненного пространства. И вот уже на месте бывшего кладбища нет ни крестов, ни надгробных камней, и дома живых строят на костях мёртвых… Хотим мы этого или нет, но такова суровая правда жизни… Той жизни, которая сильнее смерти… Наша планета слишком мала, чтобы возводить для всех Великие пирамиды и Тадж-Махалы… Да и нужно ли это мёртвым?.. Нет, конечно. Это нужно живым… Те, которые приходят нам на смену, тоже недолговечны… В общем, всё просто. Для обычных смертных, за редким исключением: время памяти об ушедших равно сро-ку человеческой жизни…
…Что за мысли лезут мне в голову?.. Или это не мои мысли?.. Хотя… А какими они должны ещё быть, если мне предстоит проникнуть в само «обиталище» смерти?.. Не в эфемерные Ад и Рай, не в кладбищенский по-кой, где лишь прах и тлен, а как раз-таки в то место, где реально сохраня-ется то, что остаётся по смерти человека… А что остаётся?.. Бумаги, доку-менты… И именно это – тот реальный след, что мы оставляем после себя. Ну, по крайней мере, абсолютное большинство из нас… Вот так и получа-ется, что хрупкая бумага оказывается попрочнее каменных глыб… А ме-сто это зовётся обыденно и просто – Архив. И пусть кто-то говорит, что Архив – это просто старые документы… Но уж мы то с вами – люди све-дущие и знаем, что ничего в этом мире нет могущественнее Большой Круглой Печати!.. (Вы же помните: о ней еще Классики писали?..) А в чём же её сила и могущество?.. Да в том, что она своим наличием порождает юридические последствия… А жизнь наша (хотим мы того или нет) тако-ва, что «de jure» всегда сильнее и могущественнее «de facto»… Мои ли это мысли?.. Нет, конечно. Это то, что я слышал от моего тёзки – Игоря-Старшего… И у меня нет оснований не доверять ему…
… Рассказал он мне и о об этой квартире с замаскированным входом в Архив… И о том помещении, в которое мне нужно проникнуть, чтобы сде-лать то, что я должен сделать… Это – Комната Смерти… Страшненько так звучит, не правда ли?.. А между тем, это всего лишь «глухая» комната, сплошь заставленная высоченными, до самого пятиметрового потолка, стеллажами… В ней совсем нет окон, и дневной свет не может проникнуть в неё… И потому, прежде чем войти в единственную, ведущую в неё дверь, следует щёлкнуть электровыключателем на наружной стене… И тогда царящая там кромешная тьма рассеется под мертвенным светом ламп дневного освещения… Там, под потолком, они периодически мига-ют, потрескивают и отбрасывают неверные тени… Страшно?.. Вот и мне тоже… А ведь нужно ещё добраться до этой самой комнаты!.. А для этого придётся встретится со стоящей на моём пути злой охраной… Почему злой?.. А чего бы ей не злиться?.. Спишь себе на рабочем месте (то бишь на посту), никому не мешаешь… А тут, откуда не возьмись, непонятным об-разом появляется злодей, отрывающий тебя от мирного сна и рвущийся к вверенным под твою охрану юридически значимым документам… Вы бы не обозлились?.. Особенно спросонья?.. Я думаю, что очень бы даже и обо-злились. И даже позвонили бы в милицию, чтобы «сигнализировать» о несанкционированном проникновении на вверенный вам пост…
А я вот как-то не рвусь к близкому знакомству с нашими доблестны-ми органами правопорядка. Даже если они «вневедомственные»… Ибо в этом времени я – «на птичьих правах» и, некоторым образом, инкогнито…
Но… Хочется – не хочется, страшно – не страшно, а идти надо… Идти вперёд, переступая через себя и свой собственный страх… И делать то, что должно. А там, что Бог даст!.. А иначе зачем всё это?..
…Но, прежде чем сделать первый шаг, мне нужно протянуть руку и потянуть дверь на себя… Что я и делаю… Дверь открывается тяжело… И когда я медленно распахиваю её, то, прежде всего, обнаруживаю, что с оборотной стороны она представляет собой стеллаж, уставленный огромными старинными книгами… Такие раньше, кажется, фолиантами называли… (Где-то с подобной «машинерией» я уже сталкивался… Впро-чем, ничто не ново под луной!..)
А передо мной открывается вид на небольшую (примерно три на три), квадратную комнату с высоченным потолком… Все её четыре стены занимают такие же стеллажи с книгами… За исключением дверного про-ёма, ведущего, видимо, в соседнюю комнату, и огромного зарешеченного окна, перед которым стоит старый письменный стол с задвинутым под него венским стулом…
Рассмотреть всё это позволяет мне свет люстры из квартиры, в соче-тании со светом луны, льющимся из не завешанного окна…
…Что ж, пора делать первый шаг… И я его делаю…

95. Дела архивные…
(Июнь 1985-го; вневременье)

… Один шаг – и вот я уже в комнате, уставленной фолиантами… Она настолько узкая и высокая, что я невольно чувствую себя в колодце, сте-ны которого выложены из книг… Книги очень массивные, одетые в ко-ричневую кожу и старый дерматин… Несмотря на остроту момента, и на стоящую передо мной глобальную задачу, мне очень хочется достать со стеллажа хотя бы одну из этих книг… Подержать в руках, ощущая её тя-жесть… Положить на стол перед окном, в которое светит луна… Раскрыть пожелтевшие от времени страницы и вчитаться в вычурный почерк с «ятями», «фитами» и «ижицами»… Короче, я размечтался… Что, в общем-то, понятно: я же «книжный мальчик»… К тому же, меня всегда тянуло к истории… Но нет, нет – не время!..
… Преодолевая искушение книгочея, открываю следующую дверь…
… Передо мной огромный зал, уставленный рядами стеллажей с кни-гами… Только стеллажи эти пониже, а книги обычного формата… На дер-матиновых корешках что-то написано… Приглядываюсь к одной из них… Жирными буквами, стилизованными под печатные, синей пастой от руки написано - «РОЖДЕНИЕ»… К моему глубокому сожалению, мне нужно аб-солютно противоположное… Мне нужна «СМЕРТЬ». А здесь, в освещённой через многочисленные окна светом луны анфиладе, её нет… Она там, где нет света – в комнате без окон…
…Я на «развилке» архивного лабиринта, но я знаю, как добраться до нужной мне комнаты. Мне нужно пересечь всю анфиладу вдоль ряда окон никуда не сворачивая… И там должна быть дверь, ведущая в обширное фойе… А вот там-то, перед выходом из Архива, мне скорей всего придётся столкнуться с охраной… Кто там меня ждёт?.. Бабулька с вязальными спицами на перевес или крепкий отставник со споротыми с кителя пого-нами?.. И как с ними управляться?.. Или всё же договариваться?.. Бог весть… Надо идти… И я иду.
… С гулко стукающим в груди сердцем, открываю следующую дверь… Передо мной ярко освещённое фойе со стульями для посетителей, столом для заполнения заявлений и их образцами на стенах… Здесь нико-го нет. Дверь на право – это выход. Именно через неё я хотел войти сюда совсем недавно… Вряд ли бы меня впустили, конечно… Так что, скорее всего, правильно, что я последовал за Митричем… Дверь налево в даль-нем конце вестибюля ведёт в приёмную… Именно оттуда можно пройти в комнату под названием «Смерти»…
…На двери табличка – «Приёмная»… Через матовое окно над дверью пробивается электрический свет… Неожиданно для себя, вместо того, чтобы просто открыть дверь, я осторожно стучу в неё… И слышу голос: «Войдите!»… Знакомый мне голос…
… Выдохнув, открываю дверь… Передо мной небольшая комната, в которой целых четыре двери… В простенке перед окном солидный пись-менный стол. А за столом… Ну кто бы мог подумать?!.. Мой старый знако-мый… Тёмный…
Хотя и сидит он сейчас за «начальническим» столом, одет он, можно сказать, по-домашнему… На нём роскошный бордово-золотой халат… В таких у нас в кино обычно отдыхающих аристократов показывают… Ну да, вон даже галстук со слегка распущенным узлом на белой сорочке… А на голове сеточка для сохранения причёски во сне… В пепельнице на сто-ле дымится сигара с золотым ободком…
Любезным жестом он предлагает мне присесть на стул для посети-телей… Вместо «здрасьте» киваю на дымящуюся сигару:
- А что в подобных учреждениях курение разрешается?..
Недовольно взглянув на меня, притушивает сигару в пепельнице и только после этого поясняет:
- Мне можно. У меня, видите ли, большая практика со всем, что связа-но с огнём… А вот Вам, юноша, не предлагаю. Молоды ещё…
- Ну и что Вы здесь, собственно говоря, делаете?..
Тёмный делает «большие глаза»:
- Я-то?.. Работаю, конечно… Можно сказать, «бдю»… В свободное от отдыха время… А почему нет?.. Сутки-трое – не клятый – не мятый…
- А почему именно здесь? – уточняю я.
- А где же ещё?.. – искренне поражается Тёмный и указывает на при-творенную дверь без всякой таблички. – Вот это – Комната Смерти… А всё, что касается смерти, не обессудьте – моя епархия…
- А как же всё остальное?.. – удивляюсь я. – Здесь же не только «смер-ти», но и «браки», «рождения», «усыновления» и прочее?..
Он кисло соглашается:
- Да, к сожалению. Вы правы: в другие комнаты мне ходу нет…
- Неужели и в «разводы»?.. – сочувственно интересуюсь я.
Он грустно кивает:
- Увы, это так… Некогда этот вопрос считался спорным, но в выше и нижестоящих инстанциях пришли к выводу, что иногда этот акт граж-данского состояния может вести к благу… Тем более, что браки сейчас «ан масс», не церковные… А вы, собственно, по какому поводу в столь позд-ний час?..
- А мне бы туда, – указываю на дверь без таблички.
- Туда?.. – поднимает изогнутые брови Тёмный. – Не рано ли?..
Я пожимаю плечами…
…Тёмный долго смотрит на меня, прежде чем задать следующий во-прос:
- А Вас, собственно, информировали о последствиях?.. Ведь обратно выхода уже не будет… Поясняю: войти может любой… А вот выйти отту-да сейчас – в ночное время… «Когда Силы Тьмы царствуют безраздель-но»… Повторяю – это моё время, моя епархия, мои правила и законы… Выйти обратно Вам не поможет даже ваш клинок… Это ведь Вам не зер-кало с его «дуальностью»… Там, внизу, Вам помогло то, что вы не пере-плыли реку… То есть формально граница не была пересечена… Здесь же достаточно пересечь порог комнаты… Так что, это дорога в один конец.
- И всё-таки мне надо…
…Мне кажется, что он смотрит на меня с сочувствием…
- Разумеется, я догадываюсь зачем Вы здесь… И что Вам там, – он указывает на комнату, - нужно… И я не скажу, что это совсем уж нереаль-но… Но, я думаю, вы хорошо знаете, что всему есть своя цена. И за всё приходится платить… В данном случае всё просто: жизнь за жизнь. Берё-те одну жизнь, отдаёте за неё другую… И это справедливо, не правда ли?..
… Я молчу…
… Тёмный хмыкает:
- Впрочем… Что это я… Если Вы не изменили своего намерения…
- Нет, не изменил, – говорю я твёрдо.
- Что ж… Как говорится, вольному – воля… Вот только Рай обещать вам не могу…
Тёмный встаёт из-за стола и открывает дверь Комнаты смертей…
- Не смею задерживать…
… Дверной проём смотрит на меня непроглядным мраком… Если слишком вглядываться…
- А нельзя ли?.. – я показываю рукой на электровыключатель на стене рядом с дверью.
- Как же это я не подумал! – гаерски