подушки...
Уже почти засыпая, я опять почему-то вспомнил брата, наше сегодняшнее приключение. И пусть нам за это, потом, прилично досталось, от отца, все же главное, - то, что всё так хорошо закончилось — все живы...
А еще, я успел подумать о том, что завтра не плохо бы за деревней нарвать полевых цветов, чтобы вечером подарить их Тае..., но тут мысли мои заплутали и оборвались... Видимо, я просто уснул...
PS: Серёга погиб позже, в Афгане, когда ему уже было двадцать пять. «Было уже...» и «было ещё...» — и то, и другое — верно, но - и то, и другое — глупо, не справедливо и не естественно. Любая смерть — глупа и несправедлива: в пять, в двадцать пять или в семьдесят пять, - это все равно. Вот если бы была такая дверь, как дверь вагона поезда, увозящего близкого тебе человека, куда-то далеко, далеко, в неизвестность, - хорошо бы назад, в детство. Через которую можно было бы всем, у кого такая судьба или пришло время, просто уйти, не умереть, а просто уйти. Возле которой, родственники и друзья, прощаясь с тобой не плачут и говорят: - Прощай навсегда!, а улыбаясь говорят: - До свиданья!.. До встречи!.. Пока...
Такие рассказы приятно читать, они в детство возвращают особенно легко. Не так, как если бы это был рассказ, в котором было бы полно взрослых поучений.