Теория спящего Бога

дорогой...
Он уже оправился. Он уже чувствовал себя сносно, и к горлу не подкатывал тошнотворный комок.
– Ты Стелли? – глупо спросил Он, выглядывая наружу.
Улица была пуста. Даже в конце ее, там, где между троллейбусами обычно серебрился асфальт и легкие тени, похожие на июльский мираж, искажали перспективу, теперь ясно и четко виднелись дома. Правда, это все равно еще ничего не значило. Можно было пойти туда и влипнуть в какую-нибудь историю. Можно было пойти, но Он не пойдет. Он и так уже влип и, кажется, по уши. Но правильнее сейчас об этом не думать, а смотреть на себя словно со стороны и излишне не драматизировать ситуацию.
– Нет, я не Стелли, – она задержала на нем удивленный взгляд. – Я Дануте. Неужели не помнишь?
Он промычал что-то нечленораздельное и решил, что пока она говорит, ничего страшного не должно случиться.
– Дануте, у которой квартира, как газетный киоск, – пояснила она.
– Конечно, помню, – Он оторвался от колонны и сделал шаг к двери. Он едва не добавил: «Но только не в этом городе».
Громобой по-прежнему лежал на мостовой.
– Хорошее было лето... – напомнила она, устремляясь следом.
Он поймал себя на том, что боится ее близости.
«Бух-х-х!.. Бух-х-х!..» – привычно рушились балконы. Звуки словно тонули в глубоком омуте.
– Лучше не бывает, – согласился Он и остановился – его снова начало мутить, и стены, и противоположная сторона улицы с редкими пучками жесткой травы в камнях стали покачиваться и слегка вращаться, как гадальное блюдце, – так что моментами Он испытывал ощущение, словно теряет опору под ногами.
– ... и та щука, жувье, которую ты чуть-чуть не вытащил...
Он промолчал. Он представил себя тростником, который больше молчит и слушает.
Она выжидательно смотрела на него.
Если бы Он начал вспоминать, было бы еще хуже. Это было бы все равно, что признать ее человеком, женщиной, с которой ты спал – пусть даже не здесь и не в этой жизни, – если ей так хочется.
– Не помню, – сказал Он и двинулся дальше.
Он еще не убивал женщин-манекенов. Они просто не попадались ему. Правда, Он слышал, что порой они появляются и бродят в одиночестве по городу, и даже Наемники не имеют над ними власти.
Она молча изучала его лицо.
– Я должна что-то сказать тебе... – начала она.
– Не надо, – попросил Он.
Там, где Он рос, над галечной отмелью, посвистывал только ветер и еще переливалась вода по скалистому ложу, – но все равно это был покой.
– Почему? – удивленно спросила она. – Может быть, ты не узнаешь меня.
Как Он мог ей объяснить, что ничему не верит, что верить в его положении – такая же большая роскошь, как и свежее постельное белье, или кусок хлеба в ее сумке, или бездумная, раскованная походка.
– Не надо, и все!
Как Он мог объяснить, что разбитая чашка никогда не принимает первоначальный вид, что случайно брошенное слово способно увести в другой лабиринт, что сам Он давно пугается собственных мыслей, потому что они иногда срабатывают как детонаторы будущего.
– Постой же! Ты не осознал! – Она протягивала руки.
Как объяснить, что Он только сейчас начал кое-что понимать, да и то, как первоклассник – ощупью и болезненными шишками.
Он почти добрался до цели.
Господи, если она скажет, что я должен сейчас тут же умереть, я умру. Я просто не смогу противостоять ее голосу и уговорам.
– Но я просто обязана, – сказала она, – иначе... иначе... – она схватила его за кисть.
Он вздрогнул, как от тока. Бог мой, у нее была даже теплая кожа.
– ... я так долго помнила тебя... – добавила она, сжимая пальцы.
Все равно я ничему не верю, подумал Он и вцепился в дверную ручку.
– Мне пора... – признался Он.
Он не мог смотреть ей в глаза. Он уже перестал быть тростником и видел в ней одну лишь несоизмеримость того протяжения, откуда наблюдал, с тем хаосом, в котором жил и к которому привык. Да и была ли это истинная жизнь, Он не знал.
– Куда ты пойдешь? – спросила она, – ты пойдешь туда? – и махнула вслед жандармам.
– Мне надо взять ружье, – сказал Он, не смея поднять взгляда.
– Чтобы кого-то убить?
Она ему смутно кого-то напоминала.
– Я вернусь, – сказал Он, борясь с собой.
У нее было слишком безучастное лицо, чтобы принять ложь – Он едва не чертыхнулся.
– А как же я? – спросила она, – одна в чужом городе...
Он скомкал себя. Он знал, что будет комкать до тех пор, пока она рядом – так было всегда, даже много лет назад, так много, что и не стоило считать, чтобы не ломать голову. С возрастом в любовных делах тебя интересует не процесс, а чувства, подумал Он.
Он открыл дверь и шагнул на тротуар, как на скользкий лед.
Я не должен верить, твердил Он себе, я не должен верить... Все это ложь... ложь...
Внизу, между троллейбусами по-прежнему было пусто и ясно, словно дорога была свободной.
– Не беги... – попросила она.
– Я и не бегу, – сказал Он, – я убегаю, – и закрыл глаза.
– Ты всегда был немного лгуном, – вздохнула она рядом.
– Разве я тебя когда-нибудь обманывал? – спросил Он только, чтобы не молчать.
Лично его обман, цель лежали у бордюра.
– Ты обманывал многих других, – улыбнулась она.
– Да, – сознался Он, – обманывал, но это был акт отчаяния, акт защиты.
– Нельзя искать оправдание собственной слабости, – высказалась она.
– Неужели целостность – это слабость?
– Нет, но отсутствие ее – да.
– Под каким я номером?! – закричал Он, – под каким?! – И схватил Громобой.
Теперь Он был воином – непобедимым, всевидящим.
Он сидел, опираясь спиной о камни, и с такой силой сжимал приклад, словно это была спасительная соломинка.
Я не чувствовал ее, как других женщин, понял Он, я не чувствовал ее до того, как она дотронулась, я вообще ничего не почувствовал, словно... словно... Он не нашел сравнения. Чтобы это значило?
– Пожалуйста… – попросила она, – уйдем отсюда...
– Под каким я номером? – снова спросил Он.
И потом, это не ее глаза. В них чего-то нет, отсутствует, словно она не обременена ничем, словно, кроме ежесекундного, ежеминутного, ничего нет – совсем ничего, а есть только беспрестанно формирующееся на твою реакцию и мысли нечто, о чем ты только подозреваешь или к чему подбираешься годами, собирая по крохам то необъяснимое, из чего сложен или должен быть сложен этот мир и, в конце концов, – и ты сам.
– Обычная фобия, – словно объясняя кому-то другому, произнесла она. – Нервный срыв. Не надо бояться. – Она склонилась, как над маленьким ребенком.
Ему хотелось плакать.
– Да, я боюсь! – выкрикнул Он, – но бояться не так страшно, если... если... если ты одиночка и тебя не связывает ответственность за других!
Он чувствовал, что раздваивается, сходит с ума.
– Твоя боязнь – всего лишь защитная реакция.
– Это мне уже объясняли, – зло возразил Он.
Он был на грани истерики.
– Из тебя убегает много энергии, – сказала она, – через анахата.
– Не морочь мне голову, – ответил Он, – ты действуешь, как начинающая цыганка.
– У тебя могут быть сложности со здоровьем, – пояснила она.
– Ну что же дальше?! – снова крикнул Он. – Что же?
Ему так хотелось, чтобы она начала свое превращение. У него всегда будет доля секунды, чтобы выстрелить. Он успеет нажать на курок прежде, чем она оденется в непроницаемый панцирь.
– Ты ничего не понимаешь, – произнесла она, быть может, чересчур отчаянно для самой себя.
– Отчего же? – спросил Он, приобретая уверенность оттого, что Громобой был у него в руках.
– Оттого, что ты сердишься. Ты всегда был чуть-чуть таким.
– Каким?
Он не хотел сдаваться.
– Чуть-чуть сам по себе, не от мира сего.
– Ну и что, вашему брату это нравилось.
– Не говори пошлостей, – сказала она так, словно в этот момент подпиливала ногти. – В данный момент мы говорим о другом.
«Бух-х-х!... бух-х-х!..» – за площадью рушились балконы.
– Ты просто так сделан, – пояснила она.
– Да, я знаю... догадываюсь...
– Когда-нибудь ты сам поймешь, – добавила она, поправляя сумку на плече.
В ней всегда было достаточно невозмутимости. Это отличало ее от всех других женщин.
– Когда-нибудь... – согласился Он, – но не сейчас.
– Ты великий спорщик, – укорила она. – Разве тебя не волнует новое?
– Не знаю, – ответил Он. – У меня здесь дело...
– Знаю я все твои дела, – возразила она, улыбаясь. – Если бы они были немного попроще...
Теперь она так была похожа на себя – на лето, на песок, на гадальные карты.
– Это мой последний шанс, – сказал Он и открыл глаза.
Она уже стояла в конце улицы. Рубиновый зайчик плясал у нее между лопаток, словно нарисованный, – все-таки Он кое-чему научился, гоняясь за Полорогими.
Она уходила – совсем, как в другой, наверное, прошлой жизни – или как там это называется.
– Не имеет значения... – сказала она тихо.
– Не имеет, – согласился Он.
– Я хочу помочь тебе, – добавила она.
– В чем? – удивился Он.
– В приобщенности...
– Я не знаю, что это такое.
Фигура у нее была первоклассной, и Он вспомнил, что в юности она была гимнасткой.
– Нелепо... – сказала она, – все нелепо... приходится уговаривать...
– В чем моя вина? – спросил Он.
– Я хожу за тобой вторые сутки...
Он уже не был и воином – Он вообще никем не был. Он даже не мог ничему противиться.
– ... а ты ничего не замечаешь, кроме страха...
Все-таки прибалтийский акцент ей шел, и когда-то ему очень нравился.
– Я уже привык, – ответил Он, – насколько это возможно...
– Ты самый упрямый, – сказала она.
Он почувствовал, что самодовольно улыбается.
– ... самый умный и самый... самый... дурной!
– Ну и пусть, – сказал Он.
– Надо быть, как это... годным, что ли
– Приспособленным? – спросил Он.
– Да, – сказала она.
– Я готов, – ответил Он.
– Это так просто... – вздохнула она не очень уверенно.
– Что я должен делать? – спросил Он.
Уже в самом вопросе таилась опасность слабости.
– Ничего, только верить.
– Во что? Кому?
– Тупица, – сказала она с тем выдохом в голосе, который всегда извиняет женщин еще до того, как фраза закончена, – я не смогу тебе помочь ни при каких обстоятельствах!
– У меня такое ощущение, словно меня вербуют в иностранный легион, – признался Он.
– На маковку планеты, – с иронией пояснила она.
– Мне и здесь хорошо, – парировал Он.
– Жалкое человеческое чванство, – она отвернулась, – словно ничего лучше не бывает...
– Просто не вижу смысла, – Он попытался смягчить ситуацию.
– Ладно, верю, – призналась она, оборачиваясь, – только без глупостей и, пожалуйста, помолчи.
И у него появилось ощущение, что все это уже было, что картинка существует сама по себе. В данный момент о ней вспомнили, проявили и показали, – как в детском калейдоскопе – камушки упали в случайной комбинации и мозаика сложилась, как связка ассоциаций, как старый сон, как трещина мира; и ничего, совершенно ничего не изменилось – ни в этом чертовом городе, нигде – ни в людях, ни в Монстрах, словно одно существовало независимо от другого, словно, когда ты открываешь глаза, ты должен видеть мир по-новому, а этого не происходит, и тебе жутко от нелепости ситуации, от несопоставимости чувств и реальности, от собственной забывчивости, от потери времени, просто – от обмана, черт побери.
Господи, взмолился Он, так ведь не бывает, не бывает! Теперь уже не бывает!
– Нет, – ответила она, – бывает. Ты сам не замечаешь, но бывает.
– Я всю жизнь стремился к ясности! – выкрикнул Он.
– Да, но ты покорился ей.
Теперь она стояла далеко. Так далеко, что Он даже не различал лица.
– Что же мне делать? – спросил Он.
– Хоть