Я прикоснусь щекой к холодному стеклу,
Несбыточной мечты увидя отраженье.
А блики от нее на стенах, на полу -
Нечеткие, как вновь возникшее сомненье.
Чуть дрогнувшей рукой рисуя на стекле,
Я мысленно уже мечту сопровождаю,
Летящую в зарю, уснувшую во мгле,
Замерзшую зимой ладошкой согреваю.
Наивность и расчет, сомнения и воля
Слагаются в мечты придуманную плоть.
Ах, если бы сбылась хоть маленькая доля!
Удача - от мечты отрезанный ломоть...
..на стенах, на полу - я бы потёр, но лениво.
Зато, "Удача - отрезанный ломоть" - это уже не романс. Тем более, что "удача" и "мечта, разные вещи. Удача, это ФАРТ.
Маргарита! Вы меня чуть до инфаркта не довели.
Я уж подумал, что допустил непростительную, совершенно гильотинную опечатку. Ан нет, поглядел - всё верно: с наступившим.
Уфффф!
Зато, "Удача - отрезанный ломоть" - это уже не романс. Тем более, что "удача" и "мечта, разные вещи. Удача, это ФАРТ.
.