Ну вот и довелось на срезе жизни
у старого колодца постоять.
Ведро со звоном упадёт и брызги
оставят на лице свою печать.
Печать времён, где набегая волны,
нахлынут, чтобы высветить экран,
где предок мой, столетьем отдалённый,
из этого колодца воду брал.
Года перебирая, словно чётки,
проваливаюсь в тот глубинный прах...
И вижу, как топорные намётки
он ставит на колодезных краях.
Замру и здесь и там - одновременно,
сердцебиенье усмирив с трудом...
И этот стук до энного колена
докатится сложившимся стихом. |
