(из W. Shenstone)
Моя любовь к тебе – не тайна,
Но, словно осенью листва,
Когда мы встретились случайно,
Она уже была мертва.
И боль, которая таилась,
Уйдя в изящные слова,
Как тень, заметная едва,
Со мной уже почти простилась.
Печаль – и та меня забыла:
Как палый лист в слепом огне,
Дотла её испепелила
Любовь, сгоревшая во мне…
Лишь горьковатый запах дыма.
Да память, что неопалима.
|