ветер вернётся сам
сдвинув движок души
тем кто придумал это
смерть не страшит поэтов
а у писаний в стол
иммунитет ремесла
верность седого пепла
пыли
где все число
снег разотри в руке
солнцем стиха сожжённым
ночи
москва
авто
медленно
отрешённо
я попрошу сюда
ложку из той морошки
что на усах текла
в душу не попадая
сердца седьмой ожог
мимо меня прости
и убери с пути
не отнимая слог
нам еще рыть траншеи
сети снимая с шей
чьих-то детей |
сердце твердит: "Пи-ши..."
С наступающим праздником, Кира!