Я в конце декабря повстречалась с поэтом.
Захотелось забыть все былые грехи,
Но когда завела разговор с ним «про это»,
Он читал допоздна мне "про это" стихи.
Снегопад, снегопад… заметает ограды,
На продрогших полях укрывает жнивье.
Как ему объяснить, что стихов мне не надо,
Я пришла догулять «бабье лето» мое…
Снегопад, снегопад, не мети мне на косы....
Ты ж, поэт, не скрипи, как пустая арба.
Не пытайся уже, ни фига не откосишь,
Тут не Фабула Вам, не "Читальня Изба..."
Как-то плотника в гости с надеждой зову я,
Завела разговор с ним про щель половую...
...и с историком зря пела я про анналы -
Что с них взять? Всё понятно: ПРОФЕССИОНАЛЫ!!!
Ага! 
