Всё это было – город в тёмных лужах.
Ты, спрятавшись, лежишь под одеялом.
А рядом – кот, наверное, простужен:
чихает и чихает постоянно.
И так спокойно и надёжно дует ветер,
перебирая у деревьев скромно листья.
И невозможно это не заметить –
летают в небе огненные птицы,
как воплощение чего-то неземного,
как предпосылки сказочных событий,
как будто неразгаданное слово,
наполненное важным скрытым смыслом.
Ты спрашиваешь: «Как они летают?»
«И как огонь не опалит их крылья?»
Тебе на это тихо отвечают,
что эти птицы лишь тебе приснились,
что это – и любовь твоя, и радость,
начало жизни и её закаты.
То, что свершилось, в небо улетает,
что не исполнилось, исчезло без возврата.
Ты, спрятавшись, лежишь под одеялом.
Чихает кот, наверное, простужен.
А над тобой стоит на пьедестале
огромный город, отражённый в лужах.
|
