Кружась, упал осенний лист
На подмороженную землю.
Усталый лес, ветвями вниз,
Уже раздевшись, чутко дремлет.
Свою листву, как я друзей,
Он провожал с тоской во взгляде,
В слезах от стынущих дождей,
В своём безлиственном наряде.
И всё же, впав в глубокий сон,
Проснётся он помолодевшим,
Весь в изумруде пышных крон,
И птичьим пением звеневшим.
Увы! Но я рождён другим.
Седею я, как листья в осень.
Мой год, мой день неповторим
И нет циклично-звонких вёсен.
Я благодарен лишь тому,
Что жизнь моя – не бег по кругу;
Проснувшись, радуюсь всему
И дню – надёжнейшему другу.
|
Послесловие:
Владимир Литвишко
И нас когда-нибудь сметёт
Круговоротом дней извечным,
В какой-то час и день, в тот год,
Что выдастся увы, конечным.
