Я знаю, у каждого солнца внутри
Живёт темнота в сотни тысяч Оно,
И, словно художник своё полотно,
Она создаёт и сжигает миры —
В одном Первомай, а в другом снегопад,
Похожий на тающий пух тополей,
А в этом, напившись, Христос и Ла Вей
Считают по осени трупы цыплят.
В каком-то поэт вырывает язык.
Он кровью на стенах напишет люблю,
Чтоб кануть, оставив лишь соль и золу,
В болото, заросшее лилями брик.
И каждый мирок — как запаянный шар.
Вот кто-то танцует за толстым стеклом,
А вот чей-то домик, объятый огнём,
Что толку кричать помогите! пожар!
Никто не придёт, не узнает секрет...
Придумай мне имя, пиши мне стихи,
Прости мне свои и чужие грехи,
И этот похмельный полу́ночный бред,
Где ты Иису́с, а быть может, Ла Вей,
Плевать, с кем я завтра уже не проснусь —
Я лишь отражённая тихая грусть,
Лишь мысль, что сгорела в твоей голове.
|
