На днях, вдруг сон... Довольно странный.
Премьер на исповедь... А что?
И поп не наш, а иностранный.
Без рясы, в кожаном пальто.
Что антураж? Не это важно!
Сам прецедент! Не может быть!
В России, чтоб прослыть отважным,
Слабо на исповедь сходить?
Святое таинство... Не скрыться!
Не раздвоиться! Не солгать!
И надо ж было так родиться,
Что бы за судьбы отвечать!
А судеб много... Миллионы!
- И что? За всех? - За всех, сын мой!
Ты слышишь плач? Мольбы и стоны?
За всех в ответе... Головой! -
- Да, нет! Я, отче, не спасую.
Себя мне не о чем винить.
Все также сволочи воруют!
Быть может пальцем пригрозить?
Да, я бы может всех в сортире...
Крамольно? Что ж. Не обессудь!
Но брызги, пятна на мундире...
Ах! Я же в штатском... В том и суть...
С гражданского, лишь спрос отчасти,
И не прослыть мне подлецом...
Уж десять лет, как я у власти...
А воз? С квадратным колесом...
Так то ж беда самой России...
А тут опять на новый срок.
Ну, да! Не сам я! Попросили...
Еще не вывелся пророк.
Так что России хватит лиха...
Прости, что я не в бровь, а в глаз...-
Премьер, задумчиво и тихо -
А вот, что будет после нас...? |
