Не первый…
На осени взошедший,
Как на опаре!
Он увальнем ложится на брега пруда под перебор кифары,
Где камыши, всё ещё осенью дыша,
Лия стихотворения, шуршат.
Где хитрые деревьев кружева,
Постигнув совершенство, переплелись знамением
На жизнь, не на затмение!
Улыбкой зыбкою от новизны звеня,
Последний жёлтый лист то бабочкою
Ластится, то вдруг - улиткой…
Комочком снега, продрогшей маргариткой.
Уже не первый - а настоящий,
С нетающею корочкой хрустящей…
И осень рыжая уже отчаялась,
Лишившись яркости шафрановой,
Из снега шить свой сарафан…
|
Потом звукопись затягивает, ритм складывается, и к финалу "а почему так ма..." - и иду читать по второму, третьему кругу. Вторые-третьи слои смыслов: опара и кифара (отголоски разных культур единого человечества!); книжное "знамение" и маргаритка прямо тут, под ногами; сплетение линий в духе ар-нуво...
Вроде бы "ни о чем". "Всего лишь" снегопад. Пейзаж, настроение. Ни тебе политики, ни любовных стр-растей, ни притч с моралью.
Магия.
Поэзия в чистом виде.