В рыжье осеннего простора
чудит бессонница: бездонны
осенней лености валторны
среди всеобщего разора.
А у черты немого света
застыла тьма. И свет далече.
Как давит эта тьма на плечи
в тумане мутного рассвета.
Густеет вечность. Бродит кто-то
за кромкой грешного надела.
А Мир так чёрен!.. Он не белый.
Хотя мы видим его: вот, он.
Но пролетает как-то споро,
не замечая наши души.
И мой язык давно прикушен,
и нет уже душе простора...
А всё бессонница... Морока...
И гул в ушах, и строчки скачут
и вкривь, и вкось... И сердце плачет.
..
Ни окончания, ни срока...
|