Я ДАВНО УЖ СТИХОВ НЕ ПИСАЛ

​Сидел измученный поэт…
За ним тащился шлейф раздумий -
Они жужжали, словно улей -
Пчелиный рой писал сонет.

Звучала мука, как орган,
По вертикальным трубам нерва,
Рвала на клочья сердце, стерва,
И от тоски поэт был пьян.

Он мог терзать свою судьбу,
И изменять её лекала,
Да так, чтобы она стонала,
Кроил, не слушая мольбу.

Стелилась ночь, заклятый друг,
Его мучительных терзаний;
Вводила в самоистязанье
Под водопад органных фуг.

Когда он выдохся к утру,
Судьба, молила о пощаде...
В яслях, при гаснущей лампаде,
Родился стих, сказав: А-гу!

То безупречный был сонет,
Длиннющей стоил он поэмы,
И не было прекрасней темы,
Чем тот, Евангельский сюжет.

Торжествовала в нём любовь,
Пройдя круги чистилищ ада,
И смерть, покинула бравада...
Не станет больше портить кровь.

ЕЁ он поднял он на дыбу,
Дав шанс последний помолиться,
Заставив в гроб самой ложиться,
Перекроив за ночь судьбу.

Гудел орган в его висках,
И обливались потом нервы,
Рождая с каждой нотой перлы,
Купая в благостных слезах!

Звучала мука, как орган,
По вертикальным трубам нерва,
Рвала на клочья сердце, стерва,
Но был поэт ...от счастья пьян.