Она уехала. Он окунулся в дела.
Мотался в командировки. На письма не отвечал.
Её фотографии пристально изучал,
Но так и не верил в то, что она была.
Она уехала. И погрузилась в быт.
В её расписании – рынок, работа, дом.
Писала письма сперва. Бросила их потом…
И только чувствовала, что на вдохе всегда болит.
А жизнь гнала обоих такой вожжой,
Что не до счастия: тут бы везде успеть!
А жизнь впрягала и цыкала им: «Не сметь!»
И им обоим была единственной и чужой.
|
