А было недавно. А было ДАВНО… А даже могло и не быть! Как много, на счастье, нам помнить дано, как много, на счастье, — забыть. В тот год окаянный, в той чёрной пыли́, омытые морем кровей, ОНИ уходили — не с горстью земли, а с мудрою речью своей… . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Александр Галич. Стихи о России
РОДИНА
Поговорим о НАШЕЙ РОДИНЕ, друзья,
широкой, дю́жей и ПРОСТОВОЛОСОЙ!
Как простирается до края МАТЬ-ЗЕМЛЯ,
как песней русской шепчется в берёзах,
песту́ньей ласковой баюкая всю скорбь,
в годи́ны лютые собравшуюся в сердце,
сводя всех вместе — стонущих враздро́бь
в особом любящем и ревностном усердстве.
Ака́ и джан... и гаспада́р... и генацва́ле...
под общей крышей — малоросс и осетин...
Чтоб мы потом её гнусне́йше продавали,
конфузясь страстоте́рпческих морщин!
В оргазме от пикантной перспективы
промы́слить на паркомовских деньгах, –
к ней, ИЗОБИЛЬНОЙ, устремили рыла
урвать кусми́ще при делёжке "пирога".
Шамо́вкой знатной прибыльно торгуя
из многочисленных заветных погребков,
мы исхитрились – на триумф буржуям! –
спланировать к модальности рабов!
И продираются к кормилу "верхолазы",
стыда не и́мут в замороженных сердцах
за право хе́зать в позолоту унитазов
в своих таврическо-изысканных дворцах.
Им унизительны с народом параллели,
а все их лозунги — лишь косвенный предлог
скрывать убожество. Они поднаторели
в раскраске истины в бесхитростный лубок!
Отплыли в шторм "галеры расточенья",
усугубляя в пьянстве мерзости и блуд, –
на верхней палубе — балдёж и развлеченья,
а в нижних трюмах — каторжно гребут...
Всегда внимая подлым мерзким шавкам,
терпела БАБОНЬКА в печали и тщете́, –
всю жизнь свою лечившая на травках,
простая, КРОТКАЯ — в извечной нищете!
Всё растранжирили... Осевши у коры́тец,
пытались сделать ей апгрейд и макияж, –
скупились для РОДНОЙ на яркий ситец?
Зато как лихо расфранти́ли в камуфляж!
Но ни на подлость, ни на сволочь не взирая,
стоит КРАСАВИЦА упрямо на ветру —
многострадальная, безропотно НЕМАЯ,
но НЕ ПРОДАЖНАЯ за всякую муру́!
В существованьи паразитном, однобоком,
мы, напортачив, сокрушаемся: то — грех…
Когда ж сослужит назидательным уроком
каменоломное карабканье "наверьх"?
Уж по́лно РОДИНЕ корёжиться от боли
и слушать бредни на сеансе групповом,
пора вам каяться и лобыза́ть её мозоли,
а не лупить под дых казённым сапогом!
Послесловие:
«Пруст» — песня группы «ДДТ», представленная в виде сингла. Автор текста и музыки — Юрий Шевчук. Премьера студийной версии композиции состоялась 5 октября 2020 года.
Иллюстрация — коллаж из портрета Альфреда Шнитке и сцены из его оперы «Жизнь с идиотом»
(Танец в сумасшедшем доме)
Свой рассказ Виктор Ерофеев написал в 1980-ом году. Через одиннадцать лет, в 1991-ом, когда Советский Союз прекращает своё существование, им же написано либретто к опере Альфреда Шнитке«Жизнь с идиотом». Идею создать оперу композитору посоветовал Мстислав Ростропович. Опера представляет собой философскую притчу абсурдистского толка... Ерофеев-Ростропович-Шнитке — Писатель-Музыкант-Композитор — триада маститых талантливейших провидцев, — поистине, душа человека не знает оков! — почти за полвека "до", как в зеркале, рассмотреть, предугадать конвульсивное ёрзанье выдохшейся от своих миазмов реальности на смердящей свалке остаточного здравого смысла — даа-а....такой Дар Небес не профукать, не пропить... «…У меня была новенькая и весьма сносная жена. А старая умерла. От скарлатины. Ей неверный диагноз поставили и неверно лечили. Она умерла. Я вдовец. И новенькая тоже умерла. Несчастная женщина! Как она любила Пруста! Ей бы читать и читать до счастливой старости Пруста и готовить мне жульенчики из шампиньонов! А её зверски… . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . …Я начинаю вновь владеть пером. Я приблизился к истине. И я ничуть не жалею, что растянулся, растянулся — и хорошо, и прекрасно! Я НИ О ЧЁМ НЕ ЖАЛЕЮ. Ну, жаль, конечно, выбитых зубов, да зверски убиенной, но имени не помню. Провалы. Стремительно приближаюсь к истине, потому и провалы…»
* враздро́бь (прост.) — порознь, вразброд, недружно, отдельно, не вместе ** расфранти́ть (прост.) — разодеть, нарядить, одеть франтовски́ *** каменоломное (перен.) — честолюбивое, амбициозное, наместническое **** лупить, дать под дых — ударить в солнечное сплетение – известное уязвимое место организма, точный удар в которое вызывает у неподготовленного человека боль и мучительную невозможность вдохнуть
......................................................................................................
ЧТО мне расскажет спящий проводник,
пустые дребезжащие стаканы на столике купейном у окна,
несущегося мимо станций, — мента, курящего в кулак
в заснеженной пустыне, где, как нетрезвый глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы, мир наш пред Господом поник, —
когда со мною встретится ОНА. Весёлая, БЕЗ грима…
Проявится ли строчкой на листе бумаги, что я ко́мкал,
таскал в башке своей, как в мусорной корзине,
поверив благородной пантомиме — её неверной КРАСОТЕ.
Когда минуты станут длинными руками неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы, во что сыграем с ветром,
облаками — ОДНИ среди зимы…
СРЕДИ ЗИМЫ…
Что мне расскажет РОДИНА моя
с плывущими кусками на экране ЛЮБВИ замёрзшей?
Вьюгой февраля — пустой и тёмной пропастью зрачка
по расширяющейся звёздной пилораме, с водой технической,
прокисшей в кране, в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая, и смотрит на поля…
и СМОТРИТ на поля…Что мне расскажет НИЩАЯ СТАРУХА
на злом перроне с полным узелком картошки сваренной, —
назойливая муха, под хамством мокнущая, как под кипятком…
За поездом усса́лась семенить глазами, полными разлуки,
и — труда руками, верными прощению и ласке:
«Сынки, еда… — чуть слышно говорит — Кому, сыночки-деточки?..» БЕДА…
ЧТО мне расскажет?
Эти города — многоэтажки-скла́ды, чьи-то норы,
одушевлённые граффи́ти гаражи, разбитые кирпичные заборы,
унылая, неверная среда всех дней недели, –
ЛОВИТ ПОЕЗДА…что до́ смерти ей надоели….
Окраин древних этого покоя никто не ценит. Верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя,
но там, где третий — рядом ещё двое, –
и свечкой те́плится церквушка и роддом… Куда-куда они все едут? Что спасёт
нас в панорамах дальних,
что в этих городах суицидальных,
где каждый жест и чувства любят счёт.
Где ВСЁ — коне́чно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы…
И хочется понять мне сопляков,
в пространство бросивших: «Нет, не рабы мы!»
Нет… НЕ РАБЫ МЫ?
......................................................................................................
Низкий поклон автору, ПОЭТУ и певцу, ГРАЖДАНИНУ и патриоту,
просто ЧЕЛОВЕКУ — Юрию Юлиановичу Шевчуку.
совершенно так, умом - Россию не понять…
полтора века назад Тютчев писал об этом,
и с тех пор правила не поменялись - на том и стоим. моя РОДИНА – это Родина Юрия Шевчука, это Родина Марка Бернеса:
другой родины я не знаю, и знать не хочу,
желаю и Вам быть крепким верой и духом, с уважением
