Из тоски, безрассудства и боли
Я сплетаю душистый венок,
Чтобы плыл по реке поневоле
На загадочный дальный восток.
Сколько песен в потоке услышит,
Потеряет от них свой покой,
Он увидит, как женщина дышит,
Свои груди неся над водой.
Где б ни плыл он, любовные сети
В тростниках мой венок стерегут,
И когда-нибудь он на рассвете
Не уйдёт из назойливых пут.
Оставайся, венок мой изрядный,
И пропой свои песни не мне,
А красе водяной и наядной —
Надо думать, любимой жене.
И с венком в волосах та наяда
Будет песни весёлые петь,
И теперь торопиться не надо
От последней любви умереть.
|
