В том, что нет призвания,
Нет моей беды.
Облаков метание
В поисках воды.
У дождя неброского
Привкус серебра.
Ясень стоеросовый
Мокнет до утра.
По бумаге ветреной
Путь лежит - строкой
До греха несмертного,
Становясь бедой.
Соловей кукушкою
Трели льет друзьям.
И палю из пушки я
В спины воробьям.
|
