Да, нелады! Кипит наш разум!
И тащит враг ночные вазы —
На наше всё плеснуть!
Лютуют империалисты —
Их направляет Сам нечистый
На их привычный путь!
Он с Антарктиды гонит льдины:
На них — дивизии пингвинов,
Загадить наше всё!
Он нечисть будит по могилам;
Та прёт в дымящихся бахилах
И серою несёт!
И безо всякой передышки
Палят вонючие покрышки
И очерняют нас!
От них чумазы наши лица;
И ржёт похабно Заграница,
Над всем святым глумясь!
И только ждут чертей приказа —
Опустошить ночные вазы
На светлый идеал!
Ведь знает враг коварный — Ната:
Наш чистый снег — белее ваты
Орлиных ихних скал!
Но вождь наш, дядька Полыхаев,
Вождиное искусство знает...
Не зря всегда парад!
Спалит Гейропу тополями,
А нас, (кого не расстреляет),
Отправит в Китеж-град!
|