В двадцать, сорок..., своих неполных,
А пожить больше не суждено,
С обелисков смотрят безмолвно –
С фотографий серых габбро.
Лишь трепещут липы, рябины
Возле низких ажурных оград,
На венках, на черных сатинах,
Имена в контрасте пестрят...
Не только безмолвием город,
Удручает сознанье мое –
Здесь покоится, кто был дорог,
Где каркает лишь воронье.
22.08.04 |
)
