И рождаются жалкие горе-стихи,
А какие могли бы родиться,
Множа я в свое время такие грехи,
За какие воздастся сторицей.
Ну а так я, как все - понемногу грешил,
Разве это достойно поэта?
Ведь поэт - это тот, кто достигнул вершин,
Но массовкою не был при этом.
И задумал я, старости слыша шаги,
Как ответ на ее притязания,
Совершить оный грех, и пусть стих - не стихи,
Будет послан мне как наказание.
И он будет ходить на могилку ко мне
С незабудками или фиалками,
Чтобы понял я там, на своей вышине,
Что стихи были вовсе не жалкими.
|
Особливо, коль не настрадался...
Не нанюхался жара весенних цветов,
Не скатился до буйного транса!
Тут флэш - моб, поскорей поспеши развернуть,
Где поэтов, так сто, скажем, в бане,
Недочувственность выймут наружу свою...
И с девицами - вирши "запарят"!
А при этом, под окнами толпы зевак,
(Ведь прозрачные стены - лишь в помощь!)
Гулом страстным поддержат творений слова,
Что в хмельных разогреются стонах!
Декламировать можно и на площадях,
Своих виршей заветные страсти...
Только жаль, что ценителей нервы щадя,
Час с флэш - мобом приходит прощаться!