Из кручи туч затеплился восход,
Над Бухтой поднимая алый флаг;
Зовёт на бой вчерашний самогон —
Обычное несчастье от ума.
Привычное такое ё-моё,
Когда кругом Столетняя война...
И по ночам выводит «Соловьёв»
Все та же патефонная игла.
А по утрам так хочется сострить —
Шагнуть собой в багровый ров зари.
Пусть обвинят в паденье Карантин
И пропоют над бездной тропари.
Так лёгок бриз, печется шаурма,
Где штурмом взят вчера фашистский дзот...
Гляжу с карниза вниз на Марчекан:
Шагнет кто мною... Или не шагнет?!
|
