Вокруг одни порядочные люди: ни дать, ни взять – иконы без окладов.
Кто непорочен, значит, неподсуден, кто - антидот от всевозможных ядов.
А я у ног их, недостойный, пылью. И до смерти задать вопрос охота:
«Куда, святые, подевали крылья?» и «Как вам мира грешного заботы?»
Знавал не так давно одну «святую», был близок с нею и душой, и телом.
Набил патроны чувств в полупустую души обойму и, рисуя мелом,
по бытия неровному асфальту, изломанному социальным стрессом,
плевал на отрицательное сальдо в угоду её личным интересам.
Руду души я в слиток переплавил… А дальше – всё стандартно, по шаблону:
за пазухой камней не носит ангел… продвинутый… с мобильным телефоном…
Век двадцать первый… ангелы не те, что были раньше, при постройке рая.
Блюсти не модно души в чистоте: войдут в азарт и, чувствами играя,
разменивают их на пустяки – соблазн велик, азарт щекочет нервы,
когда под ноги, словно медяки, летят, как милость Божья, души смертных…
Под босы ноги, шпилек остриё, под агрессивно – злой протектор «берцев»
бросаем самолюбие своё, привычки, в хлам изношенное сердце…
Не дрогнула же, чёрт возьми, рука, когда строку в её угоду правил…
Во мне убил доверчивость щенка и искренность огня фальшивый ангел.
Набил оскому святости эрзац, арыки чувств замусорены илом
обид, измен… Здесь – братская могила… Сдержи слезу и улыбнись, паяц…
Любви обноски на культях души почти истлели, превратив во фрика.
На фото - «ангел»: свят, непогрешим, с наивным взглядом, просветлённым ликом…
Из подворотни чувства тянет гнилью и малярийной дрожью бьёт озноб…
Я «ангелам» бы лично резал крылья и бил прицельно из рогатки в лоб… |
Нерв гудит.