Немного тем. Измена и любовь,
родимый край, тепло детей и близких
на языке катаешь, как ириски.
Природу прославляешь, вновь и вновь.
И режешь вены словом, как ножом.
А если попадает лучик света
торопишься в весну, чью память где-то
ты сохранил под сердцем нагишом.
Осенние шторма перетерпев,
ведёшь корабль на горизонт, упрямо
и множишь кучи нажитого хлама,
а ищешь лишь утерянный напев
из недооценённых прежде дней,
в которых прожил ты хмельные ночи,
и в пробужденье верить, так не хочешь,
что с каждым годом видишь всё ясней.
Коктейли пьёшь, пытаешься сбежать,
сам от себя - наивно полагая
забыть мираж, заполнивший до края
пространство, где давно не двадцать пять.
Случается, что в женщине другой
черты проступят призрачного мира,
вдруг задохнёшься трепетом вампира,
чьи губы знают завиток любой
её волос, и хрупкость тонких вен,
и первое порочное касанье.
К ней тянешься, она же в наказанье,
брать не спешит в свой долгожданный плен.
Чуть вздёрнет бровь и тему изменив,
простится, так решительно и скоро,
что не родившись смолкнут уговоры,
а пульс забьётся бешено ревнив.
В минуты эти не придут стихи,
в груди, увы, им не найдётся места.
К другому в жизнь отправится невеста,
из племени безудержно глухих.
Ты выживешь. Но дух переведя,
её беспечным взглядом провожая
поймёшь, что встречу проклятого рая
нащупал вечер каплями дождя.
И выберешь тогда в десятке тем,
такую, чья струна горчит до дрожи,
и чьё звучанье опрокинуть сможет
твой мир необратимостью проблем.
2015 |
Чем богаты...)