Луна прикрылась опахалом облаков,
беззвёздно небо, чёрн Эвксинский Понт.
В кафе прибрежном разговоры морячков,
печальный блюз окутывает порт…
Терзают душу всхлипы саксофона
и в голову впечатывают грусть,
И голос Стинга, как глоток бурбона,
и в сердце стук тревоги. Ну и пусть…
Как трепетно вибрирует струна
под рваный ритм большого барабана!
Из облаков явилась нам луна.
- Пойдём домой?
- Нет, дорогая, рано…
И мы остались...
Вот уж и восход.
В ночном кафе лишь мы и ритмы свинга.
Гудки буксира разбудили порт
и заглушили терпкий голос Стинга...
И мы пошли по набережной вниз,
туда, где ждут нас первые трамваи.
С прибрежных гор дул легкокрылый бриз,
к утру, как и всегда, ослабевая.
И долго-долго слышались гудки
вертучего портового буксира.
Твои шаги упруги и легки,
как Стинга неземная лира... |
Шутник, однако... 
