Предисловие: Наталия
Опять настала осень. И поэты,
Лишившись сна, утратили покой.
Смакуют лета бабьего приметы,
Свой прославляя творческий запой.
Как журавлиный клин они курлычут,
Рифмуя с первых чисел сентября,
За всяким словом многоточье тычут,
Читателю раздумия даря.
Костры рябин расписывают рьяно,
Багрянец листьев, золото осин,
И рифмы достают, как из кармана,
Живописуя свой осенний сплин.
Потом похнычут горько о прохладе,
О том, что лес раздет и скошен луг.
Вздохнут разок-другой о листопаде,
Предвестнике печали и разлук.
И в год любой у них одно и тоже:
Восторги, восклицания в стихах.
Её так излюбили, что по коже
Мороз. А осень бедная - в слезах.
Опять они ушли в запой – поэты…
А потому что осень на дворе.
Пришла пора стихам про бабье лето –
Ведь грезили о ведренной поре
Поэты целый год. Они мечтали
О том, что создадут волшебный стих
Об улетающей гусиной стае,
О яблоках созревших наливных,
О прочих отличительных приметах
Прекраснейшего времени в году,
О чём не пишут в городских газетах –
В них нынче пишут всяку ерунду.
А нет, чтоб стих мой новый поместили
О сенокосах на густых лугах?
О том, что хлебушек обмолотили
И о грустящих на полях стогах?
О том, как журавлиный клин курлычет
И навевает на поэта сплин,
О том, как петушок хохлаток кличет,
Когда внутри кипит адреналин?
О том, как раскричалися вороны,
Предвидя наступленье холодов
Вслед за грозящим дождиком циклоном,
И косточки разнылись у дедов?
В конце стиха похныкал я немного
О том, что счастья в нашей жизни нет,
Есть только мрак, тоска и безнадёга,
Поскольку никудышный я поэт,
И стих осенний никуда не примут,
И обсмеют, скорей всего, в сети.
Пусть говорят, что сраму, мол, не имут
лишь мёртвые...
А я пока в пути…
|
|
А Вы держите хвост пистолетом...
Вы талантливый...
Я тут в жизни немного запуталась...в записях тоже...не знаю ...где была...где нет...
Тоже в " запой" ушла нечаянно...