Лунатики

Под ногами горит листва,
В голове холодок.
Легко́ нам
В лабиринтах зеркал и комнат —
В ожидании Рождества.

Не отпущенная вина,
Божий дар, как черная метка.
Опустевшие птичьи клетки —
наши прежние имена...

Мы умеем сжигать мосты,
Но давай помолчим об этом.
Из несчастья растут поэты,
Как диковинные цветы,
И живут в бесконечном сне,
Как лунатики и фантомы,
На земле не имеют дома —
И на небе им места нет.

Послесловие:

П. Фрагорийский
Из кн. Многоэтажка

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Александра Василькова 23:32 28.09.2018 (1)

Каждый творческий человек живёт в своём измерении, в своей одиночной камере.
Себя можно сохранить только отстранившись...

Фрагорийский 16:39 29.09.2018

Это правда. Иначе просто - аннигилирует мир тебя, как мыслящую особь.

Наталья Семёнова 15:56 26.09.2018 (1)

Верно. Как озарит какая-нибудь идея, пока её не изложишь в словах,
болтаешься где-то между небом и землёй)

Фрагорийский 16:37 26.09.2018

Да не только. сколько их неприкаянных, бездомных было всегда и есть. и будет. дай Бог. а то с апгрейдом человечков и поэтов может не стать как явления.

Александр Гаммер 17:24 25.09.2018 (1)

Нетрудно родиться поэтом на нашей с тобою земле. Такое же настроение. Браво.

Фрагорийский 17:34 25.09.2018

Да, нас никто тут не оглушает и не "лечит" - боли, душа, не хочу, страдай сколько хочешь, и это - нормально.
родиться поэтом не трудно - трудно остаться поэтом. человеком. а так-то мы все рождаемся белыми и пушистыми)
а поэтов мало. да их всегда было мало. ничтожные какие-то полпроцента - с задатками. и не факт что вырастут - сохранив эти задатки.

Алиса Корвин 16:55 25.09.2018 (1)