сбиты с ног трудовой неделей
реабилитированы песней Принса
в городе смог, но сбежать не смели
не увидав последней страницы
в этой фантасмагорической истории
сном навеянной на злобу яви
здесь будет нечему дивиться вскоре
сломлен мир под разгулом хляби
сломлен мир, да не сломлен дух наш
словом, живы, как жив за грудиной
ритм, без которого ты просто рухнешь
будучи расколотым на две половины
с ним ты сможешь улететь отсюда
подставляя молнии сталь фюзеляжа
или же на Тайсона сбросить груду
слов, под которыми он тут же ляжет
что же делать, если в горле першит?
но не от простуды, от пережитков
здесь меня почти уже ничто не держит
в граммофоне этом поменяю нитку
пусть он шьёт прямиком из детства
фугу яростного послезавтра
падают песчинками стихийные бедствия
с криками: "автора! автора!.."
|
