Сочатся миррой солёные…
тяжёлые хрустали…
Опалинами любовными
корябают изнутри…
Скребут по живому мыслями –
невыцветшее табло –
краями своими ребристыми…,
впечатывая тавро…
И дух мой истерзанный, раненый
навек печать сохранит.
Качнётся время, как маятник,
и сердце … его … простит… |