Жаль, я поэт, а не художник,
А то бы шарж нарисовал
На тёщу. Бдительней таможни,
Взгляд щёлок-глаз. Лица овал,
Над подбородком губы режут,
До самых клипсов на ушах.
А зубы бойниц башни реже...
У тёщи чёрная душа.
Мозги? Язык рулоном скручен,
"Базар фильтруя" вместо них.
В скандалах нету тёщи круче,
Хоть в доме склочницы одни.
Мне дочь её досталась в жёны...
Тесть тоже жаловался мне,
Что под натурой обнажённой,
Лежит, как камбала, на дне.
И я страдаю тем же,- гены
В жене буянят перед сном,
Чтоб кровь моя вздувала вены,
В мужской основе всех основ. |